El colmo del amor, para mi corazón retardado, es yacer con alguien que, como antídoto de la eterna sensación de orfandad, por calorcito y por inyectarme un poco de optimismo, me incite a ese sueño que cada noche se me hace más esquivo... O sea, un horizonte (y, por lo tanto, inalcanzable).
CODA/REMACHE DESCARNADAMENTE TENEBRISTA:
más tantálico el horizonte si añadimos las fobias y cautelas provocadas por la pandemia, el uñero (justo en el pulgar donde el abuelo Cebolleta se albardaba con vendas la podagra) y la contumaz y persistente indigencia económica.
O sea, que soy ¿cómo decirlo? un "partido" de rechupete...
Cuando fermentan (como esos arenques nórdicos que han de catarse con máscaras de gas -o como los compis de ruta de la macabra Alpha-), los recuerdos dejan de ser lo que eran y la nostalgia, abierta en canal, acaba por volverse un HORROR.
Me gusta mirar atrás desde la inextinguible frescura de Lo Intimo. Sin convenciones (cómicas convenciones) ni estereotipos. Que no me profanen, invadan o avasallen. Que no pretendan quitarme Lo Bailado.
(este exhaustivo balance sobre los tristes destinos de Windham Lewis me ha decidido a deponer esta rumia que se centrifugaba desde hacía semanas en uno de mis estómagos mentales)
A veces (más frecuentes cada día que pasa) pienso que, en entornos tan bajunos como el nuestro (tan estragados de antiutopía y totalitarismo consensuado entre los que timan y los timados), sólo desde el ocio forzoso de jubiletas, desahuciados civiles, patatas calientes, venenos de taquilla, brujas repetidamente cazadas, etc, etc, elementos todos ellos marginados de cualquier NEGocio, se puede llegar al FONDO de las cosas sin tentaciones mixtificadoras de guardar la ropa, bienquedar, ponerse de perfil (o rebajarlo al máximo) sin olvidar el aún más vergonzoso recurso (balidos con pretensión de aullidos) a las falsas banderas de una sobreactuación tongada. Y, por ello, estudiar el FONDO de las cosas es algo inasequible a la mayoría que, dedicada a sus NEGocios, atiende más al espejismo nanoplacista de lo particular (el ir A LO SUYO) que a la amplia perspectiva desde la que saber realmente dónde se está.
De ahí que los grandes momentos de catarsis regeneradora se produzcan cuando la proporción entre la obstinación NEGociante y la ociosidad como trágala se hace más y más pareja. Y, así, el FONDO de las cosas se transmuta, tacita a tacita, de arcano a perogrullada.
Desde que tengo uso de impulso creativo (desde aquellos dibujos de coches y dinosaurios con que comencé a expresarme en mi más lejana niñez a las deyecciones/desahogos que hoy cuelgo en Internet, pasando por todo lo volcado en canciones, artículos, lecturas por radio, narrativa y poemitas) jamás he pensado en términos de ejercicio de estilo, de posteridad, de FIN, sino, como el inquilino de Altamira, en clave mágica, instrumental, como MEDIO (arma, herramienta, palanca, poción de amor o terapia) vinculado al presente (un presente largo, con prospectiva, eso sí, sin excesos nanoplacistas, pero siempre para ser asumido desde el más acá, sin ambiciones trasmundanas -que, en mi caso, están más vinculadas a la satisfacción sismográfica, agorera, del profeta anónimo cuyas visiones se van imponiendo, que no a cualquier delirio de ser recordado-).
Yo, que sólo conduzco en sueños (y coches pequeños), me he pasado la vida al volante de mis creaciones. Claro que como en un circuito de coches de choque... Porque no siempre se logra el bisonte que se pintó previamente en el muro de nuestras intenciones.
revisión irónico/apocalíptica de cierto hit de Miguel Ríos
Los deplorables Homer Simpson y Al Bundy, viudos por la cosa del CoVid, se enclaustran en un refugio subterráneo donde, cabalgando sus retretes automatizados made in Japan, pasarán el tiempo inmersos en maratones de películas de John Wayne y atracones de pizza empedrada con fundamento a base de rotundas capas de judiones y huevos fritos bien recamados de puntilla. Los cuescos resultantes, escapando por respiraderos hacia el exterior, gasearán a toda criatura en derredor con ínfulas intrusivas (virus mutantes incluidos) en estrategia que McCluskey Clausewitz (el twittero geopolítico que les dio la idea de jugar a lo underground) de seguro aplaudiría.
"El hombre encuentra trozos por doquier y se mueve entre ellos, como entre las paredes oscilantes y precarias de una habitación mágica de la que solo percibe unos aspectos que no son, en modo alguno, el «modelo» perfecto de lo real." (JUAN EDUARDO CIRLOT)
Soñé que Cirlot, en su obsesión por lo matérico, se unía a los cazatesoros y se postraba junto a Mike Wolfe ante un coche especialmente oxidado. De banda sonora, obviamente, lo más nihilista y cochambroso (en forma y aún más en el fondo) que dio la movida.
CODA PROSOEPOPEYICA CON INFULAS JUNGIANAS
Las imágenes astrosas que coaccionaban la mirada perenne en lo alucinado del cantor de Bronwyn y las rutas rastreras en busca de tesoros de herrumbre que recorre la furgoneta de lovecraftiano nombre (ANTIQUE ARQUEOLOGY) se trasfunden en mi confuso duermevelatorio, entre goce y pesadilla de liviana gravidez. Hasta el pis que otras veces actúa como nítido interruptor, aquí, por capricho caducamente prostático, se mantiene en suspenso, sinestesizándose en una cancioncilla que en su versión original de soterrado terciopelo nunca me dijo mucho y que, ahora, en su adaptación más POCHa, sólo me golpea en sueños para enanizarse de nuevo en la vigilia.
Soy centrista extremado, nunca moderado. El centro virtuoso (virilmente plural, que diría Unamuno) como vórtice que imanta voluntades, nunca el orto abúlico sumidero de abyecciones. El perfil, cuanto menos bajo, mejor.
Tras semanas escuchando a Tom Waits era previsible algo así...
Apenas cerré los ojos lo vi. Al santo bebedor Barney Gamble: a las puertas del tabernáculo mOesiánico, ejercitaba su pleistocénica quijada mascullando lamentos por no hallar la puerta franca a la cotidiana comunión. Su ajada sotana, llena de fecales lamparones dolcinistas, se iba empapando bajo el calabobos de aguanieve.
Al fin, la puerta se abrió. Pero aún así, el dispensador de comuniones, ataviado con blanquinegro hábito dominicánido, le impedía acremente el acceso hasta no consumar su interrogatorio, con algo del peaje intelectual de la esfinge mitológica pero también del fastidioso fisgoneo de algún comisariado macarthista. Barney, desencajada la quijada babeante, persistía en salirse por la tangente con su blues holoturio (o sea, echando las tripas) sin responder ni una sola vez a las preguntas que se interponían entre su maltrecha y empapada persona y el sagrado ágape. El espumoso y áureo pipí de Cristo en la muniquesa jarra de litro y medio y el frasco en que flotaban escrotales huevos en vinagre (que hacían pensar en un pasado remoto, infinitamente anterior al comienzo de los tiempos) eran la meta (¿o la trampa?) que decidiría el duelo entre tabernero y parroquiano.
Barney comenzó a temblar, con un amago de delirium tremens, cuando los huevos acéticos adquirieron expresión (como en un videoclip del alevín de chef Buddy Oliver): le vino a la mente el icono de la revista MAD pero no, era otra cosa más esotérica, más inquietante, era, ¿qué era?
"Teta capuccino di negra mulatta, guarda come suona questa serenatta": por el hilo musical del Jeffersonian se repetía machaconamente esta melodía (cuya percusión recordaba a aquella que acompasaba los cimbreos de María Vargas en el campamento gitano de la Riviera) cuando el nuevo becario se presentó ante la doctora Camille Saroyan. El nuevo becario era talludito y con un punto a lo Rossano Brazzi (o sea, de expresión melancólica y aladares argénteos, cabezón -eso sí, un cabezón escultural, como de busto romano- y paticorto). Aristócrata venido a menos, tras vender sus posesiones en la Toscana, decidió rentabilizar sus estudios obsesivos sobre las facetas más vivisectoras del gran Leonardo y reconvertirlos en remunerativa rutina forense. La doctora Saroyan, con su habitual gesto a caballo entre la resignación y el pasmo, le preguntó su nombre y le ofreció una bandeja de piltrafas para que mostrase su habilidad analítica.
-Mi nombre es Cattaneo Torlonio D'Agrigento y eso son gallinejas de las que comió Bécquer por la zona de Embajadores. ¿Tal vez humanas? no digo que no...
La doctora Saroyan, en su enésima crisis de pareja con el iraní tristón, quedó prendada de Torlonio y, justo cuando iban a pasar a mayores sobre la mesa de disección, la tiranía de mi vejiga me impidió continuar el sueño...Cachis en la mar salada!!!!
