Desde hace unos meses es difícil acceder a mi blog EL PUNTO Z desde determinadas zonas geográficas
(incluida aquella en la que resido) por lo que he decidido recuperar
aquí algunas de las entradas que considero más destacables.
Mi Gata Luna
(letra y música: Cecilia) (intérprete original: Cecilia)
Tenía una gata de nombre luna,
Era de plumas de ruiseñor
Sus ojos eran de vidrio verde,
Su hocico negro de cartón.
Murió mi gata de angora blanca,
Murió mi trozo de ilusión
Y entre cuatro la llevamos
Envuelta en paño de algodón.
Cavé un hoyo detrás de un chopo,
Con mi cuchara y mi tenedor,
La he cubierto de arena fina,
Y un crisantemo en flor.
La he rezado un padrenuestro,
Y he llorado mi último adiós
Qué sola muere mi gata luna
Qué sola y triste vivo yo.
Desde hace unos meses es difícil acceder a mi blog EL PUNTO Z desde determinadas zonas geográficas (incluida aquella en la que resido) por lo que he decidido recuperar aquí algunas de las entradas que considero más destacables. Empezaré por señalar aquellas recopiladas posteriormente en libros en los que las podreis encontrar.
En EL ETERNO FEMENINO:
A OLGA BARRIO
MARIA Y AMARANTA: LA PROSA
LA QUE HUYE
LOS SUEÑOS
En PANTALLA ZURDA:
LA RULETA CHINA
EL AMOR ES MAS FRIO QUE LA MUERTE
KATZELMACHER
MIEDO AL MIEDO
INMA DE SANTIS
EL ALMUERZO DESNUDO
LA ULTIMA VEZ QUE VI TOOTSIE
MOIRA KELLY
CONFIDENCIAS
SINCRONIZACION
LA VIGA MAESTRA
"Quien se niegue a someterse debe ser prudente y estar constantemente alerta, no puede permitirse el lujo de ser vicioso. Si lo es, morirá en un lazo, pues el mundo es un gran lazo tendido a los imprudentes."(D.H. LAWRENCE & MOLLIE SKINNER)
Jerarquía y Destino: esto es, Naturaleza. La Ultima Palabra, el Fuego Celeste que una vez y otra y otra acaba barriendo la ficción social, los caprichos, las burlas de la Realidad que, más tarde o más temprano, se cobra cada ofensa a la armonía de Su Designio.
Esta canícula he descubierto un a modo de Ramón Gómez de la Serna pero asaeteado por el Angel de Bernini:
lo lúdico (esa palabra tan envilecida por el cinismo postmoderno) vuelto mística y/o todo lo contrario.
"Es difícil no toparse alguna vez con el éxito. Si no llega por el camino real, viene por el atajo. Si caminamos muy despacio, él nos esperará sentándose en una piedra. Bien puede suceder que nosotros corramos tanto que le pasemos, y, entonces, como no nos podemos parar, él no nos puede alcanzar." (GABRIEL MIRO)
"Como mantequilla": cierto personaje sartriano definía así, entre gozosos e ilusionados pálpitos prostáticos anhelantes de belleza brekeriana, la entrada del ejército alemán por los Campos Elíseos (cada pálpito acompasado al paso de la oca del hitleriano enema que iba saturando el esfínter parisién).
Es muy distinta la reacción del ruso medio ante la llegada de esos mismos ejércitos a su tierra no muchos años después. Tal vez la muy diferente percepción de rusos y franceses (éstos, decadentes, libertinos, civilizados, tan postmodernos en sus dejaciones y fantasías -en su constante desprecio de lo real- asumiendo al invasor como lúbrico enema; los infrahombres eslavos, en cambio, bárbaros, primitivos, apegados a la preocupación y a la tragedia como rutina existencial -esto es, a la felicidad como acontecimiento, como milagro, que es como mejor se degusta la felicidad-, tremendamente realistas en cuanto a lo que esperar del enemigo a sus puertas, conceptuándolo de modo mucho más atinado como medievo rectal) explique la derrota express (más que derrota, despatarre) del Imperio de las Luces frente al terrible pulso que la URSS ganó en Stalingrado a costa de su propio esfuerzo y su propia sangre, sin ayuda de otros.
Entre la ironía histórica y la mala conciencia (digno oasis de mala conciencia) hoy se mantienen, inasequibles a los farisaicos embates de la corrección política, una plaza y una estación de Metro parisinas con el nombre de STALINGRADO. No es mucho, desde luego, pero menos sería que este nombre desapareciese. Lo mismo algún espíritu transeúnte, al deambular por esos andenes y fijarse en su denominación, se acerca un poco a pensar en consonancia con la presente entrada. Y esa mera reflexión tal vez ya sea algo cara a los años por venir.
"Pero qué público más tonto tengo: panilla fina me ha caído a mí..." (autocita)
Cómo les gusta a algunas gentes resucitar a sus combos favoritos en vez de darse cuenta de que, cuando éstos desaparecieron, dejaron un cadáver relativamente aceptable y que su eventual ¿vuelta a la vida? no es sino una penosa galvanización en base a bajos (muy bajos) instintos de venalidad y egos (en la acepción más chulesca e insalubre de esta palabra). Los grupos desaparecen por unas razones, SIEMPRE DE PESO, razones tejidas de desavenencias, de traiciones, de decepciones irreversibles y la mera hipótesis de una reentreé sólo será un mero ejercicio de cinismo, que debería de causar grima y espanto al auténtico seguidor, a quien sabe que esa canción sólo tiene sentido escuchada en su contexto original o, en todo caso, recuperada por esos artistas en ulteriores avatares de su singladura (nuevas formaciones, unas más sólidas lealtades y una mayor comprensión de lo que desean hacer, comulgando en la MUSICA y no en la mera expectativa económica o en la grimosa -por anacrónica- afirmación egotista), sin voluntad de cover, con la frescura del primer día.
La Mujer Inquieta no se pretende, se sabe tal (esa certeza la lleva a la discreción, incluso a mostrarse esquiva: todo lo contrario a la procacidad de las impostoras).
A veces (o mejor, con frecuencia), la Mujer Inquieta lleva gafas. Desde las que mira mejor dentro de sí y también, saltando esa alteridad filistea que tanto la abruma y desagrada (ese asfixiante smog social saturado de futilidad), a la Naturaleza (esto es, a cualquier paisaje -sea una mayestática avenida berlinesa sea un bosque boreal sea una playa neozelandesa con promesas de Antártida- gozosamente desprovisto de gente -que no de personas, de ocasionales transeúntes-).
La carne de la Mujer Inquieta suele pasar desapercibida y, cuando no es así, lo es siempre desde el malentendido: sólo algunas miradas Otras podemos apreciar su brillo trasmundano.
La Mujer Inquieta está hecha de entelequias (entelequias conscientes de su anómala condición). En cuanto a las inquietorras... abundan en el Facebook.
"Pienso que fue, sin duda, un gran hombre, pero la grandeza y la bondad no se dan necesariamente unidas en la vida privada ni en la pública" (cierto historiador inglés sobre cierto padrecito georgiano)
"Me gustas cuando callas..." (Pablo Neruda)
Los prefiero callados.
Distantes en su enormidad. Pero, por eso mismo, más cercanos que otra cosa, salvo la Muerte y la Realidad.
Sin artificios, catastróficamente naturales: como un tsunami, como la erupción de un volcán, como la caída de un meteorito, como el último minuto de la Humanidad.
De una magnitud tal en sus construcciones y destrucciones, que (como todo lo dicho hace un momento) no quepan en ningún tribunal como materia de juicio. Porque ellos son, en sí, el Día del Juicio. Y no se puede juzgar al Día del Juicio.
Primarios en su mistérica complejidad: antimateria de la picaresca, de la prestidigitación, de los culebrones, de los teleconcursos y de Ophra.
Sobre todo, de Ophra.
Que desde su despotismo definitivo sepan extraer lo mejor de mi voluntad de vasallaje.
Hoy seres así resultan inconcebibles. Tanto que han acabado por dejar su huella mítica en las acciones de la naturaleza y así, cada nuevo seísmo, vómito de lava o maremoto, recupera (como en el principio de los tiempos) su rostro afable, socarrón, terrible en la incógnita de todo su Poder. Para algunos, asqueados de tanto titirimundi, sólo una catástrofe natural podría atraer nuestro voto.
Lo peor del régimen de Pol Pot no era lo que estaba ocurriendo en el interior sino la campaña de imagen que se desplegó cara a Occidente. Ahí ha de encontrarse el verdadero y más atroz sentido de la frase del líder de los Jemeres Rojos "SOLO HAGO LO QUE ME ENSEÑARON EN PARIS".
Lo peor de quien exige más claridad sobre el 11M es que, por contra, suele aceptar sin problemas la historia oficial sobre el 11S (y viceversa).
Lo peor de la gente implicada en actos de violencia política es cuando pasan del mamporreo a la poltrona y al uso de oficina de prensa y criminalizan toda pesquisa y/o reproche sobre su pasado (esto vale, por supuesto, a destra y a sinistra, para terrorismos insurgentes y terrorismos de estado).
Lo peor de la tolerancia es que se basa en el choque de sesgos y facciones, cuando las preguntas hechas a una parte (nunca a todas las partes) se plantean más como estridente arma para el mantenimiento de la confusión que como discreto instrumento para esclarecer la verdad. La sociedad occidental, postmoderna y tolerante, no es sino un obsceno y global debate basura.
Lo peor de Occidente es la noción de confort espiritual, de buena conciencia: frente a ello, la visión oriental de Dios como catástrofe natural, como fatalidad demiúrgica, como poder trascendente y espejo testigo de nuestra pequeñez (sea el dios acuñado por las tradiciones religiosas y/o erotanáticas -Islam, India- o el construido por las tradiciones pedagógicas y revolucionarias -China, Vietnam, Corea del Norte- o el aceptado por la tradición existencial que tiene como eje el decoro y su constante tensión con las ¿libertades? impuestas por el ocupante -Japón, Corea del Sur, Thailandia-) es infinitamente más honesta. Sólo asumiendo esa actitud (cosa imposible para un occidental salvo que siguiese los pasos quasi cátaros de una Simone Weil o se acercase a la galaxia ortodoxa de raíz bizantina y eslava -el equivalente cristiano del Islam-) o la exactamente contraria, el egoteísmo predicado por Ayn Rand (que muy pocos han procurado practicar en profundidad más allá de la jactancia epidérmica), Occidente podría alcanzar la redención y recuperar la condición de entidad real.
La historia de la especie humana es la de un envilecimiento: el envilecimiento del combate y, con ello, la progresiva pérdida del sentido de la realidad al alejarse cada vez más del original torneo cuerpo a cuerpo para adentrarse en los informatizados juegos de guerra en los cuales, cuanto más se virtualiza la acción, más indiscriminado resulta el objetivo a combatir y más se pretende difuminar la responsabilidad. Jünger ha escrito muchas y muy diversas páginas sobre esto: de hecho, su obra toda podría sintetizarse en una reflexión última en su profundidad en torno a este envilecimiento.
Lo peor para quienes, de vuelta de todas las propagandas y espejismos de facción, podemos albergar en nuestro corazón, sin escamoteos ni coartadas de ninguna clase, idéntica y siempre intempestiva atención ante una activista torturada por la policía como ante la madre de un bebé reventado en atentado a una casa cuartel es la certeza de que nunca veremos a ninguno de nuestros mandatarios dirigirse al público con la definitiva sinceridad de este señor:
Los ratones jugaban en tanto el gato estaba a otras cosas, con la atención puesta en otras latitudes mucho más extremas (latitudes en las que otros gatos se habían estrellado previamente hasta casi desaparecer). Los ratones, dándoselas de castores, levantaron una presa más virtual que real, hecha no con troncos sino con naipes encastillados (naipes marcados hacía mucho tiempo por el padre de todos los fulleros). El ratón jefe, el que tuvo la idea de la presa, acaba de pasar a mejor vida. ¿Se derrumbará el castillo de naipes (perdón, la presa)? Y, entonces, ahí la Pregunta ¿QUIEN LE PONDRA EL CASCABEL AL GATO?
Un detalle se tiene con alguien a quien se aprecia, se respeta o se
admira (en ocasiones -raras- las tres cosas juntas): supone una muestra de
empatía, de afinidad, de acercamiento a esa persona. Un favor es un trueque
disfrazado que se concede (conceder no es dar) a un extraño para satisfacción
nuestra, como muestra de nuestra superioridad, de nuestro poder o sencillamente
para manipularlo: un favor nunca acerca sino que marca las distancias entre
quien favorece y quien es favorecido. Un detalle es algo personal (benditamente
antisocial, íntimo), un favor es algo social (esto es, comercial, enemigo de la
persona).
Las gentes como yo, poco sociables, náufragos entre extraños que nos
rodean, solemos confundir (error muy propio del náufrago cuando se encuentra
con un presunto semejante -como me comentó alguien en cierta ocasión, considerándolo
como una tara muy mía-) el favor con el detalle. Tomamos como señal de empatía
incondicional lo que es mera transacción. Entonces, creemos que la persona que
nos favoreció sintoniza con nosotros más de lo que creemos, que es un alma
gemela, y la tratamos con una confianza que nunca es bien recibida y se
malentiende como algo intempestivo o fuera de lugar, como impertinencia o como
(aún peor en estos tiempos de impersonalidad oenegera y caritativa) morder la mano que nos alimenta.
Resulta tremendo el caer una y otra vez en la misma confusión: ver
aprecio donde no lo hay, sólo mera transacción, y ofender a los extraños por
tratarlos como a afines. Pero lo más irónico es que a alguien como yo
completamente incapaz de ver a los demás como extraños (cuando se dirigen a uno
sin un palo en la mano, sin un insulto en los labios, sin una tomadura de pelo
demasiado descarada que restregarme por las narices), aunque la mayoría lo
sean, se le califique una y otra vez de "paranoico,
huraño, hostil, de trato difícil" . ¡¡¡Pero si en cuanto
alguien se me acerca con una oferta que no sea explícitamente un timo o una
burla a mi inteligencia respondo a ese alguien con el corazón en la mano!!!
Joder, qué vida.
[¿paradoja? entre corchetes: precisamente como autodefensa supervivencialista (y tras las
experiencias catárticas -en cuanto esclarecedoras- que supusieron MONDO BRUTTO
y PEGAMIN) frente a esa debilidad mía de carácter, trato de bregar en un
entorno tan mendaz y propenso a manipulaciones y trolleos como Facebook con las medidas del peaje, mayormente planteadas no por afán de lucro (sería de una
imbecilidad superlativa si pretendiese basar mi sostén económico en el peaje de
FB, vamos, digo yo –aunque como en FB abundan los imbéciles lo mismo hay
quienes piensan así-) sino como test de empatía para rechazar automáticamente a
quienes hagan caso omiso de ello o incluso se indignen y ofendan por la medida,
demostrando una completa falta de voluntad por intentar comprender mi actual
situación de estrechez]
Una de las primeras canciones que se me quedaron grabadas en el recuerdo como banda sonora de mi infancia antes de aficionarme en serio a la música. Lo curioso es que el resto del repertorio de este grupo nunca me ha dicho nada. Sin embargo, GOOD MORNING tiene una impronta que recuperaré años después con las solemnes baladas de los Edelweiss de Eduardo Martí (el Scott Walker español) y los quasi monásticos Almas Humildes (muy especialmente, esta formación podría haber parido perfectamente la canción que nos ocupa).
letra: Patti Smith música: Richard Sohl, Lenny Kaye, Ivan Kral
His father died and left him a little farm in new england.
All the long black funeral cars left the scene
And the boy was just standing there alone
Looking at the shiny red tractor
Him and his daddy used to sit inside
And circle the blue fields and grease the night.
It was if someone had spread butter on all the fine points of the stars
'cause when he looked up they started to slip.
Then he put his head in the crux of his arm
And he started to drift, drift to the belly of a ship,
Let the ship slide open, and he went inside of it
And saw his daddy 'hind the control board streamin' beads of light,
He saw his daddy 'hind the control board,
And he was very different tonight
'cause he was not human, he was not human.
And then the little boy's face lit up with such naked joy
That the sun burned around his lids and his eyes were like two suns,
White lids, white opals, seeing everything just a little bit too clearly
And he looked around and there was no black ship in sight,
No black funeral cars, nothing except for him the raven
And fell on his knees and looked up and cried out,
“no, daddy, don't leave me here alone,
Take me up, daddy, to the belly of your ship,
Let the ship slide open and I'll go inside of it
Where you're not human, you are not human.”
But nobody heard the boy's cry of alarm.
Nobody there 'cept for the birds around the new england farm
And they gathered in all directions, like roses they scattered
And they were like compass grass coming together into the head of a shaman bouquet
Slit in his nose and all the others went shooting
And he saw the lights of traffic beckoning like the hands of blake
Grabbing at his cheeks, taking out his neck,
All his limbs, everything was twisted and he said,
“i won't give up, won't give up, don't let me give up,
I won't give up, come here, let me go up fast,
Take me up quick, take me up, up to the belly of a ship
And the ship slides open and I go inside of it where I am not human.”
[ Lyrics from: http://www.lyricsfreak.com/p/patti+smith/birdland_20105253.html ] I am helium raven and this movie is mine,
So he cried out as he stretched the sky,
Pushing it all out like latex cartoon, am I all alone in this generation ?
We'll just be dreaming of animation night and day
And won't let up, won't let up and I see them coming in,
Oh, I couldn't hear them before, but I hear 'em now,
It's a radar scope in all silver and all platinum lights
Moving in like black ships, they were moving in, streams of them,
And he put up his hands and he said, “it's me, it's me,
I'll give you my eyes, take me up, oh now please take me up,
I'm helium raven waitin' for you, please take me up,
Don't let me here,” the son, the sign, the cross,
Like the shape of a tortured woman, the true shape of a tortured woman,
The mother standing in the doorway letting her sons
No longer presidents but prophets
They're all dreaming they're gonna bear the prophet,
He's gonna run through the fields dreaming in animation
It's all gonna split his skull
It's gonna come out like a black bouquet shining
Like a fist that's gonna shoot them up
Like light, like mohammed boxer
Take them up up up up up up
Oh, let's go up, up, take me up, I'll go up,
I'm going up, I'm going up
Take me up, I'm going up, I'll go up there
Go up go up go up go up up up up up up up
Up, up to the belly of a ship.
Let the ship slide open and we'll go inside of it
Where we are not human, we're not human.
Well, there was sand, there were tiles,
The sun had melted the sand and it coagulated
Like a river of glass
When it hardened he looked at the surface
He saw his face
And where there were eyes were just two white opals, two white opals,
Where there were eyes there were just two white opals
And he looked up and the rays shot
And he saw raven comin' in
And he crawled on his back and he went up
Up up up up up up
Sha da do wop, da shaman do way, sha da do wop, da shaman do way,
Sha da do wop, da shaman do way, sha da do wop, da shaman do way,
Sha da do wop, da shaman do way,
We like birdland.
