EL COMPLEMENTO PERFECTO

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Insobornables y ambivalentes durante toda su vida, Gloria y Carmen han sido las antiestrellas que más han brillado en la planicie popera estatal, cuyo fulgor nunca podrá extinguirse mientras queden pruebas físicas o recuerdos de sus memorables trucos de magia en forma de ensoñadoras melodías. Pasen y lean.

(MARCOS GENDRE)

El complemento perfecto, corregido y aumentado, a mi libro del 83.

 Sólo pondría un pero: creo que la interpretación que se da a la personalidad del protagonista de EL REY DE LA CASA peca del mismo reduccionismo en que cae su feroz progenitor (la historia nada tiene que ver con lo gayer -un varón sin aptitudes para cazar el mamut y que prefiera las labores del hogar puede encajar perfectamente con una hembra que sí se sienta más motivada a tareas titánicas que a bordar punto de cruz... creo que la moraleja de la historia va más bien por ahí y enlaza con la crítica del rodillo patriarcal y de la vulgata machista que desde el primer momento siguieron Carmen y Gloria tanto en su obra como en sus vidas y con la frecuente tarea de zapa en la narrativa audiovisual armiñanesca de los tópicos roles de género referentes a las parejas heterosexuales-)


Y como ilustración musical de esta entrada incluyo a cuatro presencias (tres duales y la cuarta individual) que creo (sea por influencia o bien por evolución convergente) tienen no poco que ver con lo vainiqueño.







Y como postdata dejo constancia del homenaje recentísimo de la vermeeriana guitarrista y vocalista Clara Collantes, la cual, por su exquisito equilibrio entre el rigor y la espontaneidad y su irreductible sentimiento de independencia, es uno de los temperamentos más vainiqueños con quien he tenido (y espero seguir teniendo) el placer y el honor de trabajar.

NEURONAS AL DESNUDO

Frente al desnudo desprovisto de neuronas hoy tan celebrado en tantos ambientes (realities, cabalgatas gayers, pornógrafos y psicotrónicos, despedidas de solteros y solteras, etc) yo me identifico más con este eminente cirujano y tiendo a prendarme de neuronas al desnudo siempre que prometan más vergeles que parameras en el ámbito del pensar, del sentir pensando, del imaginar sintiendo cómo las sinapsis tejen con minucioso mimo la tupida red de una estimulante conversación.

200

Mis arrobad@s ¿amig@s? de FB llegan a esa cifra inverosímil (sí, inverosímil porque solamente serían reales –esto es, espíritus afines y no ajenos, más inspiradores de sinergia que de alergia, de empatía y no de apatía- un 10 %). Por supuesto, esos 200 irán a más y acrecerá con ello toda la marea (variopinta -en apariencia- y monocorde -en su tuétano-) de rasgos irritantes que me han inspirado tantos desahogos y exabruptos y afirmaciones intempestivas en los blogs, la web shadowliner o el mismo Facebook, siempre con la esperanza de que algun@s se den de baja por su propio pie sin conseguirlo. En este post hago una recopilación de tales entradas en buena medida ilustradoras de la angustia que me provoca ese pesadillesco peso. Algo muy oportuno para Halloween ¿no?

http://luminar21.blogspot.com.es/2014/10/poliandria-misandrica.html

http://zurdman.blogspot.com.es/2014/09/la-metafora.html

http://luminar21.blogspot.com.es/2014/09/el-corazon-del-bosco-al-freir-sera-el.html

http://luminar21.blogspot.com.es/2014/08/mejor-imposible.html

http://luminar21.blogspot.com.es/2014/07/pesos-y-medidas.html  

http://zurdman.blogspot.com.es/2014/05/nunca-hare-buen-papel-en-un-cuadro-de.html

http://luminar21.blogspot.com.es/2014/02/la-ley-de-la-gravedaz.html

http://www.shadowline1.com/lineadesombra/fan.htm 

http://zurdman.blogspot.com.es/2013/06/fan-kenstein.html  

http://zurdman.blogspot.com.es/2012/11/visiones-apocalipticas-25.html

http://luminar21.blogspot.com.es/2012/07/si-mi-facebook-valiera-tu-pistola.html

http://www.shadowline1.com/lineadesombra/burladero.htm  

http://zurdman.blogspot.com.es/2009/07/visiones-apocalipticas-16.html

AMEN A MAMET

"Aceptamos la degeneración que parece estar a la orden del día... en nuestra salud, en nuestras instituciones sociales, en nuestro ambiente, en la Situación Mundial.
Nuestra poesía no rima, nuestros médicos son incapaces de curar, nuestros políticos no nos representan, nuestros artistas no saben explicarse.
Me parece evidente que estamos a la espera de alguna tremenda e inminente catástrofe, que nada podrá impedir. Creo que esos síntomas carecen de importancia por sí mismos y que son sólo avisos ineludibles de lo que está a punto de ocurrir.
Del mismo modo que el cuerpo enfermo procura librarse de su desequilibrio a través de la piel, las glándulas o el aparato digestivo, estos aterradores declives —económico, nuclear, sexual, geofísico— son sólo síntomas saludables de un mundo enfermo que busca una manera de recuperar la salud."

"Y de esta manera, el arte, cuyo propósito social es crear, ha acabado utilizándose como censor, cuyo propósito es controlar. El espectro de expresión que nos queda se reduce a: lo Radical, que pretende destruir (lienzos en blanco, graffiti); lo Liberal, que pretende reformar (dramas, libros y películas sobre la homosexualidad, el feminismo... que tratan de condiciones y no de caracteres); lo Conservador, que pretende sosegar, distraer, sentimentalizar (E.T., los Teleñecos); lo Fascista, que pretende controlar y manipular (el mundo de Walt Disney, Viva la Gente).
Este espectro de nuestra Mentalidad Nacional, este sistema de partido único, no es una conspiración, sino una tendencia. Una tendencia que expresa nuestro profundo deseo de negar. Una tendencia que suprime la excitación, detiene la investigación, y que en ningún momento permite que se lleve a cabo el propósito del verdadero arte, que es crear. La ausencia del impulso creador es la decadencia."

"Parecía un trabajo difícil y posiblemente vano, pero siempre me he sentido más a gusto hundiéndome aferrado a una buena teoría que flotando con un hecho desagradable." 

(DAVID MAMET)

CANCION PARA NO ESTAR MUERTO

Mi novia duerme en un cajón

y se despierta tras el sol:

bajo la luna brillará

y esa luz permanecerá.

Su pelo, sus labios, su voz

tiran de todo lo que soy.

Mi novia no sabe crecer:

su ayer mañana será hoy.

El Tiempo ya no es lo que fue

porque mi novia lo miró.

La realidad no puede ser

salvo lo que hay en un cajón.

Sin fecha de caducidad

no sufre crisis de la edad:

los cuentos no saben mentir

cuando es la hora de dormir.

SIJE

 Desde hace unos meses es difícil acceder a mi blog EL PUNTO Z desde determinadas zonas geográficas (incluida aquella en la que resido) por lo que he decidido recuperar aquí algunas de las entradas que considero más destacables.

SIJE (REDUX)

“¿Muchacha? ¿Muchacho?... Este ser todo ojos, toda ojos, la cara noble, de fino perfil medallero, tiene una corta melena...”

“Luego el brazo –brazo de nadadora- ¡era tan robusto! Y el pie –no siempre guardado por la ligera sandalia- ¡tan grande, tan apto para el saltar!”

“Sorprende y turba casi ver, en el cuerpo esbelto, liso, pulido de Sijé, la anchura y la eminencia audaces de las dos cimas violeta con que los senos se coronan.Ahora que, aquel cuerpo, el sol del verano lo doró todo, evoca por el contraste del color, aquella singularidad, el aspecto de dos manchas de tinta simétricas en lo alto de una libra esterlina.”

“El avance de la mañana la hacía calurosa. Y a la bella salvaje le gustaba sentir sobre la piel, en la espalda, en el vientre, la frescura recién regada de los ladrillos, a cuadrados blancos y rojos, de una pavimentación ligur.”

“Ella ha hecho esta noche un gran consumo de cacahuetes. Las cáscaras las arrojaba descuidadamente al suelo, por entre la piernas, y, luego, con un pie que había libertado de su sandalia, las aplastaba con vigor. En los momentos de mayor y más escandaloso chorro de risa, este pie subía convulsivamente a lo alto. Leíamos en la planta rosa –rosa contrastando con el oro viejo de la epidermis del rostro del pie, como en los negros- la precaria incrustación de unas cuantas cáscaras...”

“La muchacha está divina. Entre los rostros y los cuerpos de las pobres actrices –trapos, lazos, maquillaje, fatiga- resplandece su vigorosa, su tres veces desnuda juventud.“  

(EUGENIO D’ORS)

 

prionización de Mónica: THE LEFT HAND

LA METAFORA

LECTURA DE JOSE BERGAMIN DESDE MI CIRCUNSTANCIA

"¿Volver? ¿Para qué volver,
para volver a engañarme?
De España no quiero más
que sus piedras y sus árboles:
su tierra, su mar, su cielo,
con su luz y con su aire.
De los españoles, ¡ay!
lo que quiero es no acordarme
Ni de unos ni de otros:
los de ahora y los de antes.
Que unos y otros, si vuelvo,
volverán a traicionarme:
unos, porque tienen miedo,
y otros, porque son cobardes.
No. De españoles no quiero
volver a saber de nadie.
Que la soledad de España
mi corazón sí la sabe.
¿Volver? ¿Para qué volver,
si vuelvo a mis soledades?"

Qué impremeditada y exactísima metáfora suponen estos versos del recuerdo que me dejó ese ventenio perdido (1978 - 1998) por los callejones sin salida del mundillo nacional español...

 

 

"Detrás de un patriota hay siempre un comerciante." 

(JOSE BERGAMIN)

EL CHICLE DEFINITIVO DE WILLY WONKA

 a mi amiga Esther, 

que nunca pierde su sabor

 (esto es, su saber)

“Un libro es duradero, perdurable, por la capacidad de relectura inacabable que nos ofrece” (JOSE BERGAMIN)


Y no sólo un libro, digo yo: también una película, y un cuadro, y una canción, y un paisaje, y UNA COMPAÑIA.

PERSPECTIVA HIGHSMITH

"Tom había previsto que ocurriría aquello. Era consciente de su reputación, de que mucha gente desconfiaba de él, le evitaba. A menudo pensaba que su ego hubiese podido quedar hecho añicos mucho antes —como le habría ocurrido al ego de una persona normal— de no ser porque la gente, cuando llegaba a conocerle, cuando pasaba una velada en Belle Ombre, les tomaban bastante simpatía a él y a Heloise y les invitaban a su casa."

(PATRICIA HIGHSMITH "EL JUEGO DE RIPLEY")

COSAS ¿MIAS?

Los mejores diálogos de José Luis Garci 

(esos que nunca escribió 

-porque ya estaban escritos-) 

los he encontrado siempre 

en páginas de Rafael García Serrano.

NUNCA HARE BUEN PAPEL EN UN CUADRO DE PICABIA

Si alguien se me acerca valorándome y respetándome como a un prójimo suelo responder positivamente e incluso llego a volcarme en la colaboración con esa persona.
Pero cuando se me ve a priori como pieza a encajar en un engranaje a la conveniencia de la otra persona, más tarde o más temprano asomará el Bartleby que llevo dentro...
Para quien se me acerque con esas intenciones seré siempre (usando el calificativo que se me aplicó hace un lustro en similares circunstancias) UNA INVERSION FALLIDA.

PANILLA FINA...

"El pueblo es una cosa respetable. El vulgo es una cosa detestable. El público es una cosa lamentable. 

Al público se le encierra, se le encajona, se le ordena, se le acarrea, se le señala la entrada y la salida, se le marca la hora. Y, sobre todo, se le cobra.

Un general tiene soldados, un artista tiene admiradores ó críticos, un político tiene secuaces, una cocotte tiene amigos. Un empresario tiene público.

Con el público se cuenta siempre, porque todos quien más quien menos, hemos sido público alguna vez.

Se trata de serlo las menos posibles. Para ello basta con enterarse bien de las cosas, pensar por nuestra cuenta, sustituir el sentido común por un sentido propio, penetrarse de la necesidad de ejercer nuestras actividades morales y mentales. Y en vez de contentarse con ver, cultivarse y trabajar."

MANUEL MACHADO 

"La nueva estirpe de buenos, que tanto ha proliferado, lleva siempre la máscara beatífica que justifica su exención ante las injusticias del entorno. No se sienten corresponsables de ningún entuerto social. En cambio, te miran inquiriendo tu posición en el ranking de la solidaridad y condenan cualquier escepticismo que ponga en duda sus dogmas. El Evangelio y los católicos castizos los llama «sepulcros blanqueados». En aquel tiempo, esos adalides de la exhibición altruista confieso que conseguían intimidarme, pues me tenía por un considerable pecador con veleidades burguesas. Hoy, los mando ipso facto a la mierda, sin más. Envejecer tiene algunas ventajas colaterales"

ALBERT BOADELLA

LAS ULTIMAS CONSECUENCIAS

Está Kurtz (la acción hasta las últimas consecuencias) y está Pessoa (la inacción desde las últimas consecuencias). ¿Todo lo demás?: pavoneo de egos, buenas conciencias vampirizando como lampreas a cuenta de las desgracias ajenas, sin pensar ni por un momento en remediarlas, tan sólo de consignar, de "cumplir" consignando.


También está, cómo no, aunque infrecuente, la síntesis patética pero honesta, ese explosivo cortocircuito que aúna en jornada suicida a Kurtz y a Pessoa...

 

ilustración: NEILPALF

ESPIGADITA (fragmentos)

 Desde hace unos meses es difícil acceder a mi blog EL PUNTO Z desde determinadas zonas geográficas (incluida aquella en la que resido) por lo que he decidido recuperar aquí algunas de las entradas que considero más destacables.

«Esta niña aparecía el invierno pasado por el café donde yo escribo algunas mañanas. Era una niña mayor, pero una niña. Venía con unos familiares y, bien recuerdo, tomaba un orange. Lo pedía así al camarero, con una como seguridad voluptuosa: “Tráigame un orange”. Y yo seguía escribiendo o leyendo o charlando por los codos con los amigos si ya había terminado de escribir. Y, claro está, ni hacía caso de la niña y su orange. ¿Qué es una niña? Pues una niña, salvo para sus padres, apenas es nada ni nadie.»

«En la mañana gris, levanto la cabeza, me quito las gafas, enciendo un pitillo y he aquí que entra, con sus familiares de siempre, la niña, esa niña. ¿Qué ocurre aquí, qué le ha ocurrido? ¿Qué ocurrió en el mundo, Dios mío? Con sólo tres o cuatro meses, nuestra niña ya no es una niña. Su rostro de ahora recuerda aquel rostro, pero todo en ella ha cambiado. No es que esté más alta. Quizá esté igual. No, no... más alta. No, quizá lo mismo... No, no, más espigada en todo caso. ¿Son los tacones? Viene la niña vestida de mujer. Mira las cosas de otro modo. Se ve que, incluso, ve otras cosas. Se cruza su mirada con la mía y se pone muy seria. ¿Por qué se pone seria? Se acerca el camarero y dice:  “A mí, vermú”. “Vermú”. ¿Ya no le gusta el orange?

Yo noto como un extraño malestar. Esa niña ha crecido. No, más bien lo que está es espigada. Pero... ¿no lleva pintados los labios? Bien, ¿y qué me importa a mí que se pinte ahora los labios?

Le traen su vermú. Bebe su vermú. ¿A mí que me importa? Algo ha pasado. ¿Eran así sus ojos? Algo ha ocurrido. El tiempo que pasó es muy poco, los meses de verano. ¿Se reía así al hablar? Algo ha pasado. ¿Puede uno volverse del todo viejo en un verano? ¿Y entonces?

Ya no tiene uno la voz de romance. Hace unos años, espigadita, yo hubiera escrito otra cosa. Pero, ¿cómo hace unos años iba a escribirla, espigadita, si hace casi unas horas tú todavía no sabías pedir vermú?

Algo ha pasado.»

CESAR GONZALEZ RUANO

prionización: THE LEFT HAND

LA MADRE DE TODAS LAS VISPERAS

"El pecado estaba en torno, pero una atmósfera zafia lo hacía repugnante para cualquiera que tuviese mediano gusto. Sucedía, simplemente, que hasta los pregoneros de una virtud sin sustancia, sin heroísmo, sin belleza y sin interés, formaban en la tribu de gustos soeces, de mal estilo y esa falta de un alto y claro estilo, de una manera de ser entera y verdadera, hacía de todos y cada uno de los españoles, gentes sin cultura, sin raigambre, aburridas y desesperanzadas. El gran acuerdo nacional, el programa común de izquierdas y derechas, de nobles y plebeyos, consistía en agarbanzar más aún la existencia, en escupir en corro. Quedaban unos cuantos locos ¿pero qué podían hacer?"
(fragmento de PLAZA DEL CASTILLO de Rafael Gª Serrano)

SAN VALENTIN OCTAVADO Y EURASIATICO

La kazaca Catalina es una chica muy fina.

así la ve THE LEFT HAND

a medida que me interno...

...en EL LIBRO DEL DESASOSIEGO de Pessoa 

más impresentable me resulta Facebook 

(salvo -se entiende- las excepciones de rigor -nunca mejor dicho lo de rigor-).
Y también, leyendo a Pessoa, ese hombre cuyos quedos aullidos de hipersensible
sólo fueron escuchados (paladeados) después de muerto,
pienso en que, cuando yo no esté,
mis demandas resultarán menos fastidiosas para quienes las reciban
sin temor a sentirse en deuda con ellas.
No hay nada más cómodo que empatizar con un muerto. 

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ENCOGIMIENTO DE HOMBROS

Damos comúnmente a nuestras ideas de lo desconocido el color de nuestras nociones de lo conocido: si llamamos a la muerte un sueño es porque parece un sueño por fuera; si llamamos a la muerte una nueva vida, es porque parece una cosa diferente a la vida. Con pequeños malentendidos con la realidad construimos las creencias y las esperanzas, y vivimos de las cortezas a las que llamamos panes, como los niños pobres que juegan a ser felices.

Pero así es toda la vida; así, por lo menos, es ese sistema de vida particular al que, en general, se llama civilización. La civilización consiste en dar a algo un nombre que no le compete, y después soñar sobre el resultado. Y, realmente, el nombre falso y el sueño verdadero crean una nueva realidad. El objeto se vuelve realmente otro. Manufacturamos ideales. La materia prima sigue siendo la misma, pero la forma, que el arte le ha dado, la aleja de continuar siendo efectivamente la misma. Una mesa de pino es pino pero también es mesa. Nos sentamos a la mesa y no al pino. Un amor es un instinto sexual, pero no amamos con el instinto sexual, sino con la presuposición de otro sentimiento. Y esa presuposición es ya, en efecto, otro sentimiento.

No sé qué efecto sutil de luz, o ruido vago, o memoria de perfume o música, tañida por no sé qué influencia externa, me ha traído de repente, en pleno ir por la calle, estas divagaciones que anoto sin prisa, al sentarme, en el café, distraídamente. No sé a dónde iba a conducir los pensamientos, o dónde preferiría conducirlos. El día es de una leve niebla húmeda y caliente, triste sin amenazas, monótono sin razón. Me duele un sentimiento que desconozco; me falta un argumento no sé sobre qué; no tengo deseo en los nervios. Estoy triste por debajo de la conciencia. Y escribo estas líneas, realmente mal-anotadas, no para decir esto, ni para decir nada, sino para dar un trabajo a mi distracción. Voy llenando lentamente, a trazos flojos de lápiz -que no tengo sentimentalismo para afilar- el papel blanco de envolver los bocadillos que me han dado en el café, porque no necesitaba uno mejor y cualquiera servía, siempre que fuese blanco. Y me doy por satisfecho. Me reclino. La tarde cae monótona y sin lluvia, con un tono de luz desalentado e inseguro... Y dejo de escribir porque dejo de escribir.

 foto: Casilda Fernández

LA REVOLUCION

El desapego ante un presente que se desprecia.
Y la nostalgia, espiral nostalgia, ante un pasado que aún está por venir.

MANIQUEISMO CABAL Y NO MUY CATOLICO

Cada día me siento más religioso y menos católico...

Los pueblos movilizados a base de culebrones y cuentecitos con final cortoplacistamente feliz se retratan como débiles y degenerados. Sólo los pueblos que se vienen arriba con la honesta promesa de SANGRE, SUDOR Y LAGRIMAS y que asumen serenamente la terrible carga de la predestinación merecen la pena.

"Hay que preferir el infierno real al paraíso imaginario." (SW)