La Felicidad como aspiración última implica pretender lo máximo con el mínimo esfuerzo, esto es, dar la espalda a la REALIDAD desde el disfuncional trampolín de los derechos/caprichos.
Buscar como horizonte último (esto es, primero en sustancia) y nunca final (porque, si no, no sería horizonte) la EXCELENCIA supone, por el contrario, la voluntad de superarse atendiendo a la REALIDAD, atención únicamente posible desde el ejercicio constante de la responsabilidad y el deber.
El colmo del amor, para mi corazón retardado, es yacer con alguien que, como antídoto de la eterna sensación de orfandad, por calorcito y por inyectarme un poco de optimismo, me incite a ese sueño que cada noche se me hace más esquivo... O sea, un horizonte (y, por lo tanto, inalcanzable).
Nacarada y traslúcida, sus cabellos olían a cidra confitada y cada beso suyo (daba uno cada mitad de milenio) valía por mil.
Desde que tengo uso de impulso creativo (desde aquellos dibujos de coches y dinosaurios con que comencé a expresarme en mi más lejana niñez a las deyecciones/desahogos que hoy cuelgo en Internet, pasando por todo lo volcado en canciones, artículos, lecturas por radio, narrativa y poemitas) jamás he pensado en términos de ejercicio de estilo, de posteridad, de FIN, sino, como el inquilino de Altamira, en clave mágica, instrumental, como MEDIO (arma, herramienta, palanca, poción de amor o terapia) vinculado al presente (un presente largo, con prospectiva, eso sí, sin excesos nanoplacistas, pero siempre para ser asumido desde el más acá, sin ambiciones trasmundanas -que, en mi caso, están más vinculadas a la satisfacción sismográfica, agorera, del profeta anónimo cuyas visiones se van imponiendo, que no a cualquier delirio de ser recordado-).
Yo, que sólo conduzco en sueños (y coches pequeños), me he pasado la vida al volante de mis creaciones. Claro que como en un circuito de coches de choque... Porque no siempre se logra el bisonte que se pintó previamente en el muro de nuestras intenciones.
El mirón siempre lleva incorporada una vitrina de escaparate en donde acostar los ojos.
"Le he pedido al arcoiris que me dé un color limpio como el de tus ojos claros como el sol...": el carotenuso por antonomasia del pop español ponía la banda sonora a aquel momento desde la radio del utilitario con parrilla regia, alevín de Rolls.
La queruba y el bouledogue mantenían en el asiento trasero un reñido torneo de lametones. La queruba, azuzada por las cosquillas que le provocaba la lengua del perrito, se deshacía en carcajadas: su melenita flamígera, su cutis moteado, sus ojos de lemur y los paletones de su risa brillaban al sol boreal, nunca claro si orto u ocaso....
Yo era el chófer y por el retrovisor contemplaba la escena a caballo entre la nostalgia y la envidia de los falsos recuerdos. Esperábamos a la madre, rubia larguirucha a lo Julie Andrieu, que debía traer la cesta para el picnic.
Al borde del acantilado, el cielo y el mar se ayuntaban en frenesí cromático. Los Fórmula V dejaron paso a Los Puntos con aquella balada primeriza que siempre me ha hecho llorar.
En los sueños no hay confines ni confinamientos. Todo lo imposible es perogrullesco y los silencios timoratos se disuelven como medusas resecándose en la arena...
a Esther, mi Mejor Amiga
