La Felicidad como aspiración última implica pretender lo máximo con el mínimo esfuerzo, esto es, dar la espalda a la REALIDAD desde el disfuncional trampolín de los derechos/caprichos.
Buscar como horizonte último (esto es, primero en sustancia) y nunca final (porque, si no, no sería horizonte) la EXCELENCIA supone, por el contrario, la voluntad de superarse atendiendo a la REALIDAD, atención únicamente posible desde el ejercicio constante de la responsabilidad y el deber.
"¿Cazador o presa?: cuestión de propaganda."
(autocita de úlrima hora)
Sólo come lobos
(y la abuelita
en la cestita
hecha pedazos).
"Hoy todo el mundo se preocupa por los demás según las normas que se acordaron..."
(cantaba yo hace casi cuarenta años)
¿Y por qué no? Se me ocurrió darme un homenaje. Por una vez, fui seleccionando los artículos sin mirar el precio ni ceñirme a marcas blancas. Incluso me asomé a la sección de delikatessen.
Ya en la caja, rompí mi hucha/cerdito frente a la empleada y saqué el montón de 👍👍ME GUSTA que había ido atesorando en las redes sociales.
Me dijo que aquello no era una forma de pago aceptable.
¿Cómo, que toda aquella muestra de empatía y afecto y solidaridad que representaban los emoticonos no repercutía en la mejora de mi precaria calidad de vida?
Me cogí un mosqueo...
Pound tenía sus Cantos;
Xenius, sus Glosarios;
y menda (mucho menos leído, casi un fantasma) va dejando sus deposiciones
en blogs como éste o en la web sombrilínea:
la cosa es dar rienda suelta a las ganas de escribir
para después apretar la cincha y condensar lo escrito...
Desde los Maristas de Chamberí (hará ya más de cincuenta años)
no uso de plumín y tintero.
Si hoy volviese a ello, el tintero, indudablemente,
sólo podría ser un frasco de Bovril
(concentración, ante todo concentración).
China somos todos (todos los que somos China, se entiende)...
No hay oro, lo que hay es tiempo (y, de éste, cada vez menos).
Cuanto más cerca se está de la indigencia, más ajeno se siente lo gratuito...
Nunca hay puntadas sin hilo en el tapiz de bisontes...
El colmo del amor, para mi corazón retardado, es yacer con alguien que, como antídoto de la eterna sensación de orfandad, por calorcito y por inyectarme un poco de optimismo, me incite a ese sueño que cada noche se me hace más esquivo... O sea, un horizonte (y, por lo tanto, inalcanzable).
Cuando fermentan (como esos arenques nórdicos que han de catarse con máscaras de gas -o como los compis de ruta de la macabra Alpha-), los recuerdos dejan de ser lo que eran y la nostalgia, abierta en canal, acaba por volverse un HORROR.
Me gusta mirar atrás desde la inextinguible frescura de Lo Intimo. Sin convenciones (cómicas convenciones) ni estereotipos. Que no me profanen, invadan o avasallen. Que no pretendan quitarme Lo Bailado.
Nacarada y traslúcida, sus cabellos olían a cidra confitada y cada beso suyo (daba uno cada mitad de milenio) valía por mil.
Desde que tengo uso de impulso creativo (desde aquellos dibujos de coches y dinosaurios con que comencé a expresarme en mi más lejana niñez a las deyecciones/desahogos que hoy cuelgo en Internet, pasando por todo lo volcado en canciones, artículos, lecturas por radio, narrativa y poemitas) jamás he pensado en términos de ejercicio de estilo, de posteridad, de FIN, sino, como el inquilino de Altamira, en clave mágica, instrumental, como MEDIO (arma, herramienta, palanca, poción de amor o terapia) vinculado al presente (un presente largo, con prospectiva, eso sí, sin excesos nanoplacistas, pero siempre para ser asumido desde el más acá, sin ambiciones trasmundanas -que, en mi caso, están más vinculadas a la satisfacción sismográfica, agorera, del profeta anónimo cuyas visiones se van imponiendo, que no a cualquier delirio de ser recordado-).
Yo, que sólo conduzco en sueños (y coches pequeños), me he pasado la vida al volante de mis creaciones. Claro que como en un circuito de coches de choque... Porque no siempre se logra el bisonte que se pintó previamente en el muro de nuestras intenciones.
