THE ZURDMAN ZONE

LAS CANCIONES DE MI VIDA (38)

2012-02-01T00:04:00.002+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

QUIROMANTICO

intérpretes originales: SEÑOR CHINARRO
letra: Antonio Luque / música: A. Luque, D. Belmonte

Éste es tu teléfono en mi mano, en la de él,
quiromántico,
va la tuya, y dejará una raya, haz de las suyas,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.

Este es su teléfono, poco más sé leer,
quiromántico,
corre, ve y dile que me enseñe la cartilla y piérdete,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.

Muérete, la línea llega a la muñeca,
quiromántico.

Hace frío, y con una pluma roja le sonrío,
y te apunto desde la fila de atrás,
(quiromántico)
tengo goma y borra como "las manitas",
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico,
quiromántico.

UNA BUENA DIGESTION

2012-01-16T00:02:00.001+01:00

(digiriendo

-no de un modo literalmente lecteriano-

a Leticia Bergé)

«El cantar se oye hasta volverse mudo.»

CARTA A LOS REYES MAGOOS

2012-01-01T00:05:00.012+01:00

"Oh, Waldo, mi sobrino favorito..."

Hará casi cincuenta años que no escribo carta con destino al 6 de enero. Ahora que entro en la segunda infancia sin abandonar la primera y saltándome esa cosa tan facha llamada juventud y esa otra tan putrefacta llamada madurez, es el momento de retomar la epístola de las ilusiones. Ilusiones pero menos: en su momento recibí el Citröen Tiburón Payá con mando a cordón (pero nunca el aeroplano a control remoto), un tren eléctrico con un 8 de vía similar al que se agencia el protagonista de LOS MILLONES de Santiago Lorenzo (pero nunca ese maquetón con paisajes suizos que llenaba todo un cuarto del aviador Ansaldo en su bungalow de Estepona), el Cheminova con el que guarreaba mis dedos de permanganato de potasa (pero nunca ese microscopio con que el empollón Aragoncillo y yo soñábamos en el internado de Carranque)... y así todo.

Ahora, ya sabiendo cómo va la cosa, por pedir que no quede y a ver, a la baja, qué me deparan Sus Majestades. Ahí va mi lista:

Un color de piel en el que zambullirme y aprender a nadar

Un coche a mi medida

(con choferesa incluida, discreta y comedida,

para evitar abruptos desenlaces

como el que aquí se nos muestra)

Un aliciente para no volver a levantarme nunca jamás de la cama
(como aquel mítico señor Briones que tanto envidiaba de pequeño)

Un perro que me comprenda

Y nada más.

No creo que sea mucho pedir.

¿O sí?

HAY OTROS ZURDOS PERO ESTAN EN ESTE

2011-12-12T01:48:00.001+01:00

(mirándome en el espejo del sr Pinzolas)

Hablo de lo que ahora mismo muy pocos han visto. Hablo de algo ya acabado, listo para ser movido y proyectado y dado a conocer. Algo que no encaja en ningún género concreto porque significa la colusión (que no colisión) de dos mundos, el mío y el del director, en provecho de un tercer jugador, la verdad (la verdad de ambos, esa verdad que, retratándonos, nos trasciende). Desde mis dos trabajos de ayahuasca y algunos sueños esclarecedores y algunas conversaciones con el zenmeister Rafa, no había vuelto a toparme con un espejo tan atinado como esta aventura en la que el sr Pinzolas me embarcó. Espejo de mí y de mi gente (la gente que me ha acompañado en estos años sin malentenderme o aburrirse de mis cosas -porque, en buena medida, también eran las suyas- más alguna otra que se incorpora desde hace poco con luminosa ilusión) pero también espejo de mis sombras (ominosos troqueles de infancia), y espejo de mis relaciones fallidas (que aparecen oblicuamente, sin la procaz explicitud de la revancha iracunda e inútil, sino en lo mejor de su recuerdo, del día antes de fastidiarse la cosa: rumor de hojas en el corazón del bosque, de páginas en la mesita de noche...-), y espejo de mis cicatrices (sin las cuales uno no es más que un clon de probeta o un ultracuerpo recién desenvainado). Espejo de ese vórtex sureño en que el sr Pinzolas y yo nos entendemos tan bien. Espejo de esa común conciencia de sabernos anacrónicamente más adeptos de la categoría que de la anécdota, de la integridad que de la autotraición, de la dificultad cargada de sentido que del atajo empedrado de chapuzas. Charlie, Esther y Ana lo han visto también, días antes que yo, y no les ha decepcionado. A mí tampoco. Es un espejo honesto, tanto en concepción como en realización.

Ahora os toca a vosotros mirar, mirar desde vuestros fantasmas, vuestras anteojeras, vuestras obsesiones, vuestras filias, vuestras fobias para conmigo. Pero ese ya no es mi problema. Ni el del sr Pinzolas.

"Creo que te refleja a la perfección: lúdico, intenso, divertido (mucho), sorprendente, entrañable, frágil (sobre todo frágil), hercúleo en principios, cándido, infantil (muy infantil, en el más auténtico sentido del vocablo), cómico... Eres un tipo fascinante, Fernando." (impresiones de ESTHER PEÑAS que me dan gustito y por eso las pongo)

PETTING DANCING PAN

2011-12-10T18:42:00.000+01:00

(porque no es lo mismo jolgorio que jodienda)

Hay polvos (tan sublimes que no parecen polvos) y hay lodos (que muchos consideran polvos): el tango sublime de Lopez & Gere en ¿BAILAMOS? es la antimateria de las tediosas gimnasias de Rourke & Basinger en NUEVE SEMANAS Y MEDIA.

VISIONES APOCALIPTICAS 22

2011-12-06T13:10:00.002+01:00

KAPUTT: lecciones de supervivencia

Recientemente he leído un libro que me acompañó en la infancia (se encontraba en las bibliotecas familiares con cierta profusión, en aquellas colecciones de bolsillo de Plaza & Janés) pero al que nunca atendí. Los escenarios enlazan con imágenes poetizadas por Ridruejo en sus cuadernos divisionarios, con estancias/evasiones de un castillo a otro recordadas en la postguerra por Céline, con momentos retomados por Jünger en sus memorias… Pero la escritura no encaja exactamente, aunque participa de estos tres nombres: el profundo desencanto de Ridruejo ante la degradación de un régimen en el que creyó y que se le cae a pedazos como expectativa a partir de la guerra total, planetaria (de la guerra como lastre con ínfulas de partner al lado de la feminidad enfermiza que encabezaba un mal llamado III Reich –los paisajes que nuestro autor y Ridruejo vivieron llegan a confundirse-, guerra abocada a ser perdida entre imperios –uno que declina, otros que se afianzan- ante los que hay que postrarse del modo más descarnadamente puttanesco –por aquello de salvar la pelle-); el nihilismo abisal del monstruo trepanado Destouches recogiendo en su cabeza deforme y llena de ruidos escenas en las que la realidad enmienda la plana, superándolo, al mismísimo Bosco; la disciplina (entre la responsabilidad y el instinto de supervivencia) con que Jünger vive su guerra contra todos los mandos y a favor de todas las víctimas. En KAPUTT hay menos probidad cívica que en la desazón ridruejista y, desde luego, menos sobrehumanidad omnisciente y comprensiva que en Jünger: tal vez haya un mayor parecido con Céline en esa pulsión tremendista, en cierta delectación por los momentos más crueles (delectación no sádica, sino fatalista, casi penitencial, autoobligada como escupitajo lanzado al escapismo de la buena conciencia burguesa –que siempre, a toro pasado, transmuta sus abyecciones en heroísmos-), y también, en su maledetta toscanitá de evitar autoinmolaciones gratuitas, anticipa a un Jünger futuro, el anarca Martin Venator (de vuelta de todas las guerras y emboscaduras, más agente secreto que guerrillero agreste, inasequible a la impaciencia). El autor de KAPUTT es un escéptico tras haber sido un exaltado. Es italiano, toscano, de esa región que elegirá Lecter (ese otro gran paradigma de la supervivencia) para mimetizarse por un tiempo (hasta una familia malhadada –los Pazzi- incidirá en ambos). Su exaltación (como a Ridruejo) lo llevó a primera línea del frente militar y político y el posterior desencanto, a sufrir prisiones y destierros. De vuelta hasta del desencanto, entre la distancia sobrehumana de Jünger y el cinismo convulso de Céline, Curzio Malaparte (revuelto contra su propia sangre alemana –por vía paterna- y también contra la afirmación italiana imperial que él vería degenerar de primera mano hasta extremos grotescos) nos describe en este libro sus muchas conversaciones con monstruos y con homólogos (como el español Agustín de Foxá) y con mundanas (frivolidades orgiásticas entre pilas de cadáveres que décadas más tarde serán recuperadas por Patrick Modiano –aunque en esta ocasión, sin la riqueza del testimonio, más como recreación novelesca-).

Tal vez en este momento de mi vida sea oportuna, hasta providencial, la lectura de KAPUTT. Para mejor aprender a sobrevivir, para mitigar mis cóleras poundianas ante la arbitrariedad y la injusticia y la cobardía y la estupidez (cóleras que pueden llegar eventualmente a abocarte a la jaula y al manicomio –destino éste que, cual factura damóclea, la sociedad y la familia me han pretendido siempre cobrar por aquello de ser hijo de mi madre y no haber hecho méritos de cordura –esto es, de filisteísmo- suficientes como para que se perdone tal condición), para difuminar mi visión celiniana de rayos x que (como a Ray Milland en aquella peli) sólo me ha traído (por la paradoja de sacar a colación las miserias que otros callan y, al tiempo, no lograr ver esos trajes nuevos del emperador que todo el mundo alaba) desgracias y un nivel de vida casi parejo, para aceptar de una vez que mi querencia por el sobrehumano Jünger no me ha llevado en ningún momento a situarme a su altura ni como emboscado ni como anarca. Puede que mis últimos años, si el destino me da un respiro (veamos qué pasa con el trabajo del sr Pinzolas, o con LA RULETA CHINA, o con alguna expectativa de carácter personal que logre burlar mi sempiterna soledad), sean mejores si aprendo de una puñetera vez a sobrevivir, a contemporizar, entre monstruos, entre pequeños monstruos abyectos y miserables inflados de buena conciencia que se ponen estupendos denunciando anécdotas mientras se callan como putas ante las categorías evidentes, ante los flagrantes agujeros negros, ante los inexistentes trajes nuevos del emperador. Debo blindarme, como Malaparte, con una coraza entreverada de probidad y cinismo, para no tropezar más veces en mi torpe renquear quijotesco. Debo, en una palabra, SOBREVIVIR.

Y lo mismo así en mi última hora, también como Malaparte (con su opción final por la China de Mao y su doble corte de mangas a las iglesias del PCI y del Vaticano -que se disputaban su alma en ese ferreriano viático a deux-), pueda morir con una pirueta anarca, lecteriana, que me reconcilie con mi quijotismo de otrora.

Se intentará…

JAMIE HULK

2011-12-01T00:07:00.002+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

MENOS DIAS INTERNACIONALES Y MAS IR A LA RAIZ

2011-11-26T01:08:00.000+01:00

Como hace esta señora...

http://prdlibre.blogspot.com/2011/11/galicia-171819-de-noviembre.html

MEJOR ESCAPADAS QUE EVENTOS

2011-11-08T16:28:00.002+01:00

(meditación en La Herradura)

Mejor el azar pródigo en suprarrealidades y no la rutina que enjaula y encadena.

Mejor la intimidad recoleta, selectiva, esclarecedora, que el mogollón tumultuoso, indiscriminado, incomunicante.

Mejor la buena gente (esa buena gente que, como el buen paño, en el arca se vende) y no el spam humano (que arrolla y envilece desde su mendacidad apriorística).

Mejor el ascenso aguileño a vórtices de soledad en cal y cielo que no perder el pie en la marabunta abisal donde nadie es nadie.

Mejor ser que estar, dando a la noción de BIEN rango de categoría y no de anécdota.

con Santiago y el sr Pinzolas en pos de la visión imposible

GOTA A GOTA

2011-10-15T00:01:00.000+02:00

gracias a Laura por su regalo

(HERMOSOS PERDEDORES, de Leonard Cohen)

Desde mi prisma de alguien que se aproximó a la santidad weiliana desde el deseo carnal por su foto gafosa, antes de haber leído una sola línea suya, esta pesquisa goteante (entre Bataille y Céline, con sus rebabas de Cronenberg, paisano de los siameses protagonistas) del siamés más ¿débil? en torno a la santa piel roja me resulta muy sugerente.

Y lo diré una y mil veces: el mundo es más pequeño y menos completo porque Bataille y Weil no se asumieron como tándem heredero de Juana y Gilles.

ZENTREMONOS

2011-10-01T00:03:00.001+02:00

(continuación de esta entrada)

AYN RAND AFIRMA LA VIDA COMO UN TODO PLETORICO DE ENERGIA FRENTE A LA ENTROPIA (EL CAMINO QUE NOS LLEVA A LA NADA = ENTROPIA COMO PARASITACION DE LA ENERGIA). DE AHÍ SU RECHAZO A LA REIFICACION DEL CERO. EXPLOSION DE UN SER IMPERFECTO SEDIENTO DE SOBREHUMANIDAD.

SIMONE WEIL DEFIENDE LA DESCREACION COMO RECHAZO A UNA VIDA ENTENDIDA COMO METASTASIS CANCEROSA. ES LA CELULA MALIGNA QUE SE NIEGA A EXISTIR COMO TAL CELULA MALIGNA. MISTERIO CATARO.

AMBAS POSTURAS ME SON CERCANAS. AMBAS CABEN EN MI. AUNQUE YO NO QUEPA DEL TODO EN CADA UNA CONTEMPLADA COMO ABSOLUTO.

LA SINTESIS NOS OBLIGA A ORIENTARNOS.

imagen: URBAN GEISHA (ORIGLAM BLOG)

EL FACEBOOK TE DA SORPRESAS

2011-09-26T18:26:00.002+02:00

a Gigi Lambruse

Aparte de algunos gratos embriones de relaciones interpersonales, esto es lo más grande que, por el momento, me ha deparado el tablón de anuncios de FB. Me fascina ver cómo todas mis sospechas, recelos y desconfianzas sobre el 15M son lúcidamente verbalizadas en este documento. Creo que una Simone Weil o un Emmanuel Mounier, de haberse encarado con esta historia de los indignados, lo habrían hecho, en buena medida, suyo.

De ahí que lo ponga en esta sección tan tributaria de SW, YENDO A LA RAIZ, y que uno de los escasos nombres mencionados con respeto en el documento sea el de esa rara avis de la disconformidad ibérica actual llamada Prado Esteban (tan weiliana a su manera).

Sí, al final, parece que el Facebook acaba dando sorpresas. Maigre lui. Pero las da.

YO CONTRA EL GRAN ANIMAL

2011-09-12T00:01:00.000+02:00

(intento de síntesis hegeliana de Ayn Rand y Simone Weil)

«Yo elegiré amigos entre los hombres pero nunca esclavos ni amos.» (AYN RAND)

«Sólo podemos dirigirnos hacia un ideal. El ideal es tan irrealizable como el sueño, pero, a diferencia del sueño, se relaciona con la realidad.» (SIMONE WEIL)

LA NATURALEZA NOS IMPELE A RECONQUISTAR LA PALABRA "YO" CUANDO ESTA ES SECUESTRADA POR EL GRAN ANIMAL, ESTO ES, POR LA FICCION SOCIAL. PORQUE LA REALIDAD ES NATURALEZA Y LA SOCIEDAD, FICCION. Y SOLAMENTE DESDE NUESTRA HABITACION PROPIA, DESDE EL LUMINAR DE NUESTRA RESPONSABILIDAD, PODREMOS DECIDIRNOS POR LA AFIRMACION O LA DESCREACION, O TAL VEZ POR AMBAS VIAS SI PERSEVERAMOS LO SUFICIENTE (LA CONJUNCION SIEMPRE TRASCIENDE AL DILEMA, POR ESO ES PATRIMONIO DE TAN POCOS)

GRAMATICA INTERIOR A DEUX

2011-09-01T00:06:00.005+02:00

Carmen Hierro me acaba de hacer llegar el catálogo de la expo RODART en la que ambos contribuimos con una foto suya y un texto mío glosando dicha foto. En tanto el libro en que ambos nos implicamos el año pasado sigue su vía crucis en busca de editor (gracias, Esther, por tu infatigable rol de cirinea), ésta es por el momento la única muestra conjunta de nuestra empatía creadora.

GRAMATICA INTERIOR

(o cómo por una vez el traje nuevo de la emperatriz es a un tiempo ilusión y realidad)

La carne es en ti vestido

que no pierde la inocencia.

No existen hojas de parra

con vocación de gendarme

que te impongan la vergüenza.

Deja vus en tonos sepia

para los ojos del alma,

el cuellecito de blonda

y los botones de hueso,

con su calidez de otrora,

con su entrañable decoro,

no chocan, más bien remachan

en su germinal ornato

la liturgia del origen,

la pureza de la imagen,

el deseo sin pecado,

el concepto inmaculado,

el hallazgo inesperado,

ese círculo cuadrado,

tu gramática interior.

DOBERGHAN (el perro de mi alma)

2011-08-23T15:34:00.000+02:00

ilustración: THE LEFT HAND

LA LIBERTAD PERFECTA

2011-08-15T00:07:00.000+02:00

«Hay que esforzarse por concebir claramente la libertad perfecta, no con la esperanza de alcanzarla, sino con la esperanza de alcanzar una libertad menos imperfecta que nuestra condición actual, pues lo mejor no es concebible sino por lo perfecto. Sólo podemos dirigirnos hacia un ideal. El ideal es tan irrealizable como el sueño, pero, a diferencia del sueño, se relaciona con la realidad. Permite, como límite, ordenar situaciones reales o realizables desde el menor al más alto valor. La libertad perfecta no puede concebirse como si consistiera simplemente en la desaparición de esta necesidad cuya presión sufrimos perpetuamente. En tanto viva el hombre, es decir en tanto constituya un infinito fragmento de este universo implacable, la presión de la necesidad no se relajará jamás un solo instante. Un estado de cosas en el que el hombre tenga todo el gozo y también la menor cantidad de fatigas que quisiera no puede tener cabida, salvo como ficción, en el mundo en que vivimos. La naturaleza es, en verdad, más clemente o más severa para las necesidades humanas según los climas y quizá según las épocas, pero esperar la invención milagrosa que la tornaría clemente en todas partes y de una vez para siempre es casi tan poco razonable como las esperanzas puestas en otros tiempos en el año mil. Además, si se examina de cerca esta ficción no parece que ni siquiera valga la pena. Basta tener en cuenta la debilidad humana para comprender que una vida en la que la noción misma de trabajo hubiera casi desaparecido estaría librada a las pasiones y quizá a la locura. No hay dominio de sí sin disciplina y no hay otra fuente de disciplina para el hombre que el esfuerzo demandado por los obstáculos exteriores. Un pueblo de ociosos podría muy bien divertirse creándose obstáculos, ejercitarse en las ciencias, en las artes, en los juegos, pero los esfuerzos que proceden de la sola fantasía no constituyen para el hombre un medio de dominar sus propias fantasías. Son los obstáculos con que choca y que tiene que superar los que le proporcionan la ocasión de venderse a sí mismo. Aun las actividades en apariencia más libres -ciencia, arte, deportes-, sólo tienen valor en tanto imitan la exactitud, el rigor, la escrupulosidad propias del trabajo, y aun las exageran. Sin el modelo que les proporcionan sin saberlo el labrador, el herrero, el marino, que trabajan como es debido -para emplear una expresión de una ambigüedad admirable-, caerían en la pura arbitrariedad. La única libertad que se puede atribuir a la edad de oro es la que gozarían los niños si los padres no les impusieran reglas; en realidad no es más que una sumisión incondicionada al capricho. El cuerpo humano no puede en ningún caso dejar de depender del poderoso universo en el que está preso; aun cuando el hombre cesara de estar sometido a las cosas y a los otros hombres por las necesidades y los peligros, estaría aún más completamente librado a ellos por las emociones que conmoverían continuamente sus entrañas y de las que ninguna actividad regular lo defendería ya. Si se debiera entender por libertad la simple ausencia de toda necesidad, esta palabra carecería de toda significación concreta, pero no representaría para nosotros aquello cuya privación quita valor a la vida.» (SIMONE WEIL -fragmento de su REFLEXIONES SOBRE LAS CAUSAS DE LA LIBERTAD Y LA OPRESION SOCIAL-)

ANATHEMA SIT

2011-08-01T00:11:00.002+02:00

«La jurisdicción de la Iglesia en materia de fe es positiva en la medida en que impone a la inteligencia una cierta disciplina de la atención. También en la medida en que le impide entrar en el dominio de los misterios, que le es extraño, y divagar en él.

Es completamente negativa cuando impide a la inteligencia, en la investigación de las verdades que le son propias, usar con libertad total la luz difundida en el alma por la contemplación amorosa. La libertad total en su dominio es esencial para la inteligencia. La inteligencia debe ejercerse con libertad total, o guardar silencio. En su dominio, la Iglesia no tiene ningún derecho de jurisdicción y, en consecuencia y de forma especial, todas las “definiciones” en las que se habla de pruebas son ilegítimas.

En la medida en que “Dios existe” es una proposición intelectual –pero solamente en esta medida- se la puede negar sin cometer ningún pecado contra la caridad ni contra la fe. (E incluso esta negación, hecha a título provisional, es una etapa necesaria en la investigación filosófica.)

De hecho, hay desde el comienzo, o casi desde el comienzo, un malestar de la inteligencia en el cristianismo. Este malestar es debido a la forma en que la Iglesia ha concebido su poder de jurisdicción y especialmente al uso de la fórmula anathema sit.

Allí donde la inteligencia se siente a disgusto, hay opresión del individuo por el hecho social, que tiende a devenir totalitario. En el siglo XIII sobre todo, la Iglesia estableció un comienzo de totalitarismo. A partir de ahí, no carece de responsabilidad en los acontecimientos actuales. Los partidos totalitarios se han formado por efecto de un mecanismo análogo al uso de la fórmula anathema sit.

Esta fórmula y el uso que de ella se ha hecho impiden a la Iglesia ser católica de otro modo que el meramente nominal.» (SIMONE WEIL)

EL MAL

2011-07-11T00:07:00.000+02:00

«El mal que vemos por todas partes en el mundo bajo forma de desdicha y de crimen es un signo de la distancia a que nos encontramos de Dios. Pero esa distancia es amor y, en consecuencia, debe ser amada. Ello no quiere decir que haya que amar el mal, sino que hay que amar a Dios a través del mal. Cuando un niño rompe jugando un objeto valioso, la madre no ama el hecho de la destrucción, pero si más tarde su hijo se va lejos o muere, pensará en ese accidente con una ternura infinita pues sólo ve en él una de las manifestaciones de la existencia de su hijo. Es de esta manera, a través indistintamente de todas las cosas buenas y malas, como debemos amar a Dios. En tanto amamos solamente a través del bien, no es Dios lo que amamos, sino algo terreno que designamos por ese nombre. No hay que tratar de reducir el mal al bien buscando compensaciones o justificaciones al mal. Hay que amar a Dios a través del mal que se produce, únicamente porque todo lo que se produce es real y detrás de toda realidad está Dios. Algunas realidades son más o menos transparentes, otras son completamente opacas; pero detrás de todas ellas, indistintamente, está Dios. Lo único que debemos hacer es tener la mirada orientada hacia el punto en que se encuentra, podamos o no percibirlo. Si no hubiera ninguna realidad transparente, no tendríamos ninguna idea de Dios, pero si todas las realidades fuesen transparentes, no amaríamos más que la sensación de la luz y no a Dios. Cuando no lo vemos, cuando la realidad de Dios no se ha hecho sensible en ninguna parte de nuestra alma, entonces, para poder amarle, hay realmente que salir fuera de sí. Esto es amar a Dios.» (SIMONE WEIL)

OTROSI PEGAMIN 4

2011-07-01T00:02:00.000+02:00

EL VAMPIRO COMO REALIDAD

http://esnifandopegamin.blogspot.com/2007/05/martin.html

MI 19 J

2011-06-20T01:12:00.000+02:00

(gracias, una vez más, a Carmen)

PALABRA DE ESTHER

2011-06-03T16:17:00.001+02:00

«Si trato de no pensarte

tal vez desnude esta ansiedad

que me mastica.

Si te evito,

si te evito en el pensar

quizás sobreviva este instante.»

(ESTHER PEÑAS)

Esther escribe para sí y sus palabras, lo quiera o no, son nuestras. Nuestras desde ese rigor cálido y solemne que siempre me hace pensar en un Cirlot gatunamente rubio y sumergido femeninamente en la vida (un Cirlot en apariencia muy poco Cirlot –o mejor, ahondando, un Cirlot en reserva, un Cirlot que no llegó a dejar el banquillo de las realidades paralelas donde todo es carne de deja vu, diversamente parejo-). Esther continúa, que no es poco. Y por eso es mi heroína (expriman esta última palabra en todos los sentidos que se les ocurra, porque en todos acertarán).

«A veces pienso en qué es lo que sana,

si el silencio o la palabra.

El silencio tiene nombre.

He aquí la respuesta.»

(ESTHER PEÑAS)

El jueves que viene, presentación de su poemario PENUMBRA

LA OBRA DE ARTE

2011-06-01T00:09:00.004+02:00

“El arte es un intento de trasladar a una cantidad finita de materia modelada por el hombre una imagen de la belleza infinita de la totalidad del universo. Si la tentativa tiene éxito, esa porción de materia no debe ocultar el universo sino, por el contrario, revelar la realidad.

Las obras de arte que no son reflejos justos y puros de la belleza del mundo, aberturas practicadas directamente en ella, no son propiamente hablando bellas; no son de primer orden; sus autores podrán tener un gran talento, pero carecen de genio. Es el caso de muchas obras de arte que se cuentan entre las más célebres y reputadas. Todo artista verdadero ha tenido un contacto real, directo, inmediato, con la belleza del mundo, contacto que es semejante a un sacramento. Dios ha inspirado toda obra de arte de primer orden, aunque su tema sea mil veces profano; pero no ha sido el inspirador de ninguna de las otras. En lo que atañe a estas últimas, el esplendor de belleza que recubre algunas de ellas podría ser de carácter diabólico.”

(SIMONE WEIL)

Omaggio a Simone Weil: Venezia salva. A cura di Vittoria Surian from Server Donne on Vimeo.

QUE LO SEPAS

2011-05-25T16:21:00.001+02:00

para mí también fue un día perfecto

imagen: CARMEN HIERRO

¿AMIELESCA, WIENERDOGGIE, LAS DOS COSAS A LA VEZ?

2011-05-16T00:02:00.016+02:00

"El amor es el olvido del yo” (AMIEL)

"Algún día me sacarás de aquí..." (oración de DAWN WIENER a su amado STEVE RODGERS)

"Dawn pasó por muchas fases en su corta vida."

(fragmento del panegírico en el funeral de DAWN WIENER)

“Sentir al ser amado en toda su superficie visible como un nadador siente el mar. Vivir en el interior del universo que es él” (SIMONE WEIL)

Hay una insatisfacción ¿amielesca, wienerdoggie, las dos cosas a la vez? en Simone Weil que ella trata de resolver con su búsqueda de Dios.

Hay una insatisfacción ¿amielesca, wienerdoggie, las dos cosas a la vez? en mí que desearía resolver con el hallazgo (entre otras) de Simone Weil.

ONCE UPON A TIME... THE JUSTICE

2011-05-01T00:03:00.001+02:00

«Habría que inundar al público de cosas medievales auténticamente bellas.

Volver a unir la Edad Media con la idea conservadora y con lo que hay de auténtico en la idea revolucionaria, es decir, lo que no es imaginación de progreso ni voluntad de poder, lo que es simplemente deseo de justicia.» (SIMONE WEIL)

DERECHOS Y DEBERES

2011-04-18T00:08:00.000+02:00

«La noción de obligación prima sobre la de derecho, que está subordinada a ella y es relativa a ella. Un derecho no es eficaz por sí mismo, sino sólo por la obligación que le corresponde. El cumplimiento efectivo de un derecho no depende de quien lo posee, sino de los demás hombres, que se sienten obligados a algo hacia él. La obligación es eficaz desde el momento en que queda establecida. Pero una obligación no reconocida por nadie no pierde un ápice de la plenitud de su ser. Un derecho no reconocido por nadie no es gran cosa.

Carece de sentido decir que los hombres tienen, por un lado, derechos, y por otro, deberes. Esas palabras sólo expresan puntos de vista diferentes. Su relación es la del objeto y el sujeto. En sí mismo, un hombre sólo tiene deberes, entre los que se cuentan algunos para consigo mismo; los demás, desde su punto de vista, sólo tienen derechos. A su vez, hay derechos cuando a ese hombre se le considera desde el punto de vista de los demás, obligados para con él. Un hombre solo en el universo no tendría derechos pero sí tendría obligaciones.

La noción de derecho, al ser de orden objetivo, no se puede separar de las nociones de existencia y de realidad. Aparece cuando la obligación desciende al ámbito de los hechos; entraña siempre, por tanto, en cierta medida, que se tomen en consideración supuestos de hecho y situaciones particulares. Los derechos siempre están sujetos a condiciones determinadas. La obligación sólo puede ser incondicionada. Se sitúa en un ámbito que está más allá de toda condición porque está más allá de este mundo.» (SIMONE WEIL)

NICO ICON

2011-04-07T18:14:00.001+02:00

(gracias, Luigi)

"¿Un buen modo de definir a Nico?, tal vez éste: un Ernst Jünger transexuado y condenado a vivir en una versión de «Desayuno en Tiffany's» escrita por Céline." (autocita procedente del texto NICO: LA BELLEZA SOLITARIA, publicado en EL CORAZON DEL BOSQUE, DISCOBARSA y la antología EL ETERNO FEMENINO)

ARILEIN (amo a Delon a pesar de sí mismo)

Herencia que depara el futuro: lo más decente (carismático –subyugante: deseable-) de Alain Delon lo heredó de su hijo cuando éste aún no era siquiera un presagio. El resto (paraca que vuelve de la Cochinchina, chulo impenitente, canalla preocupado por algo tan irrelevante como su virilidad, cobarde albardado de engolados desprecios...) no me interesa. En absoluto.

EMPUJON DE MAXIPIMER (haiku gregueriano)

Arre,
bato
y tras batir
te remato
para ayudarte a vivir.

http://www.megaupload.com/?d=U5IZM8JP

MISTERIO

2011-04-01T00:07:00.005+02:00

«Misterio: la necesidad está hecha de condiciones, y por lo tanto de posibilidades; sin embargo, constituye el fondo de lo real.

La vida humana es una completa urdimbre de misterios tan insondables como los de la religión.

No hay cosa más esencial que realizar el análisis de la percepción y la revisión de los misterios que la misma encierra.»

«La identidad de los contrarios inconscientemente padecida es el mal. La identidad entendida es el bien.

La superposición vertical de planos coexistentes, coincidentes y trascendentes, unos respecto de otros, crea la belleza. Unidos de esa forma, los contrarios constituyen su completa concordancia y su completa... [frase inacabada]»

(SIMONE WEIL)

EL CASTIGO

2011-03-14T00:02:00.019+01:00

«Preservar la justicia, proteger a los hombres de todo mal, es ante todo impedir que se les haga daño. Para aquellos a quienes se ha hecho daño, es borrar las consecuencias materiales, poner a las víctimas en una situación en que la herida, si no se ha hecho muy profunda, sea curada naturalmente gracias al bienestar. Pero para aquellos a quienes la herida ha desgarrado toda el alma, es además y ante todo calmar la sed dándoles de beber el bien perfectamente puro.

Puede existir la obligación de infligir el mal para suscitar esa sed y así colmarla. En eso consiste el castigo. Los que se han vuelto ajenos al bien, hasta el punto de que intentan extender el mal a su alrededor, solo pueden ser reintegrados al bien infligiéndoles un mal. Hay que infligírselo hasta que en el fondo de ellos mismos se despierte la voz perfectamente inocente que dice con asombro “¿Por qué se me hace daño?” Esta parte inocente del alma del criminal tiene que recibir alimento y tiene que crecer, hasta que ella misma se constituya en tribunal en el interior del alma, para juzgar los crímenes pasados, para condenarlos y, después, con el socorro de la gracia, para perdonarlos. Entonces, la operación del castigo ha culminado; el culpable está reintegrado en el bien y debe ser pública y solemnemente reintegrado en la sociedad.

El castigo no es más que eso. Incluso la pena capital, aun cuando en sentido literal excluye la reintegración en la sociedad, no debe ser otra cosa. El castigo es únicamente el procedimiento para proporcionar bien puro a hombres que no lo desean; el arte de castigar es el arte de despertar en los criminales el deseo del bien puro mediante el dolor o incluso mediante la muerte.» (SIMONE WEIL)

LAS CANCIONES DE MI VIDA (37)

2011-03-01T00:03:00.004+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

MAS ALLA DE LO RAZONABLE

intérprete original y autora: ANA LAAN

LINEA DE SOMBRA VOLVIENDO AL ORIGEN

2011-02-16T12:30:00.000+01:00

Al ambiente narrativo de aquellas primeras actualizaciones en 2000 y 2001 (ahora recuperado con los folletones de Esther Peñas –las memorias jardielescas que se nos regalan de nuevo con gentil contumacia- y de Limbo Piedra –su PEPE BABEL que ya hizo algunos sampleos en recientes entradas piellobinas-).

A una de mis improntas de pensamiento, Emmanuel Mounier.

A la recuperación de un texto, BUSCANDO EL NORTE, que colgué en LDS allá por el 2001 y luego retiré, donde explico mis vínculos en los 90 con el tema abertzale.

A un fetiche que Charlie inició a poco de incorporarse a esta web y que dejó a suivre hasta hoy cuando, con el culo bien sentado, nos espeta olímpico su DECIAMOS AYER...

Al origen de Todo, a ese útero conceptual que es el Zen, con una reflexión medicinal de Dildo contra la abulia, la desidia y la negligencia (reflexión tan oportuna en estos marasmos mucilaginosos que paralizan a la pobre piel de vaca loca que alguna vez fue Piel de Toro).

Poned el dedo en la llama que nos brinda Carmen Hierro y atinareis:

LAS CANCIONES DE MI VIDA (36)

2011-02-14T00:04:00.006+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

SUMAHAMA

intérpretes originales: BEACH BOYS
letra y música: MIKE LOVE

Sumahama
There's a lover's leap in old Japan
Where the lovers walk along the sand
Hand in hand at Sumahama

Sumahama
Born a lovely oriental daughter
Never ever having met her father
Asks some questions of her mother

Tell me tell me mama
Will you ever go again to Sumahama
Perhaps you'll find love there
Somewhere between the Earth the sky and water
There at Sumahama

Sumahama
In the autumn as the leaves are falling
One can almost hear the lovers calling
From the sea at Sumahama

Sumahama
Years have past and tears have long since dried
But no amount of time could hope to hide
A love so strong from Sumahama

Tell me tell me mama
Will you go with me back to Sumahama
Perhaps you'll find him there
Somewhere between the Earth the sky and water
There at Sumahama

Sumahama
Soko wa ai-suru hito tachi ga
Te ni te o totte aruita
Kireina shiroi hama

Itsu itsu mama
Sumahama ni
Itsu mata iku no
Sugita ai o
Sagashi ni iku umi no kanata Sumahama

Sumahama
There's a lover's leap in old Japan
Where the lovers walk along the sand
Hand and hand at Sumahama

Sumahama
Aki ni ki no ha ga chiru yo ni
Sabishiku kanashii koi no uta
Sumahama no umi kara

LAS CANCIONES DE MI VIDA (35)

2011-02-01T00:03:00.006+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

BACK TO THE GREEN

intérpretes originales: MARSHALL & HAIN

letra y música: KIT HAIN, JULIAN MARSHALL

PARA LOS DOS

2011-01-10T00:02:00.001+01:00

Son esos besos tuyos extralargos.

Se funden en mi boca despacito:

icorosos bombones

grávidos de tu aliento

rezumando el adviento

de una época mejor

para ti,

para mi,

para los dos

ilustración: THE LEFT HAND (a partir de una imagen de Carmen Hierro)

ME ACOMPAÑA MUCHO PENSAR EN TI

2011-01-01T00:03:00.004+01:00

Miro y miro sin parar

esas muertes pequeñitas

que tanta vida me dan.

Cuanto más escucho esta canción más me parece que la hubieses inspirado tú.

LA LOCURA DE LOS PRIONES: EL ORIGEN

2010-12-20T00:06:00.005+01:00

para Carmen

Dibujo ininterrumpidamente desde los tres años hasta bien entrada la adolescencia (esto es, desde 1960 hasta 1973). Durante los primeros cinco años, coches y dinosaurios: de los coches sólo me interesan las carrocerías, cuyas líneas aerodinámicas me provocan en esos inicios de perversión polimorfa total una excitación preludio de la que años más tarde me provocarán las formas femeninas (a este fetichismo he dedicado varias entregas en LINEA DE SOMBRA: coches deportivos, utilitarios y de lujo); en cuanto a los dinosaurios, apunta mi afición a la zoología o, por mejor decir, a la criptozoología, siempre atraído por bestias reales pero profundamente anómalas (peces como el celacanto o el arawana, mamíferos primigenios como el bradipo o el ornitorrinco, anfibios underground como la cecilia lumbricoide o el olm, procordados como el anfioxo...), por criaturas extintas (el dodo, el lobo marsupial, el diplocaulo, el andrewsarchus –mi criatura totémica desde hace más de una década-) o por seres sobre cuya realidad hay fuertes controversias (caso de Nessie, cuya presencia legendaria es el perfecto background para mi novela LA CANCION DEL AMOR –a la que cierto profesor de la Universidad de Aberdeen dedicó una tesis a fines de los 90, inacabada por morir el hombre de derrame cerebral aunque no antes de haberme pedido sesenta ejemplares del libro para repartir entre sus alumnos: historia cierta y gozosamente bizarra que parece una addenda a la propia novela y que se repetiría años más tarde, de manera menos infausta, con la obsesión de Esther Peñas por mi novela MARY ANN, obsesión que permanece inmarchitable hasta la fecha y bajo cuyas pulsiones se entretejió nuestra atípicamente intensa conexión-).

Entre 1969 y 1973, anonadado por los cómics Marvel y por las tiras en FOTOGRAMAS de MODESTY BLAISE, a lo que añadir ecos violentos de la actualidad (mayo del 68, travesuras letales de la familia Manson en el 69, secuestros de aviones por bellas terroristas del FPLP...), dibujo compulsivamente cómics de acción mutante y vivo en una realidad paralela muy cercana (pero en versión pasivo/agresiva) a la narrada en KICKASS. Mi único momento de gloria fue, aparte de la creación de mi daimon Nicolás Sicodelo, el premio fin de curso que conseguí en 3º de bachillerato en la asignatura de dibujo (colegio San José del Parque, junio de 1970) por un mural a rotulador donde planteaba unas variaciones sobre el combate de mis sueños, Capitán América contra Madame Hydra.

Tras un bienio largo dedicado mayormente a descubrir la música pop como entretenimiento y a escribir canciones tan fallidas como abundantes, al entrar en 1975 en Artes y Oficios como preparatorio para un nunca consumado acceso a Bellas Artes así como al iniciar simultáneamente mi singladura en la prensa marginal (acicateada por mis dos primeros trabajos remunerados: una tira cómica que duró varias semanas en GUIA DEL OCIO –entre diciembre del 76 y enero del 77- y medio año como ilustrador de artículos en la revista universitaria PLATAFORMA –primera mitad del 77-), empiezo a darme a conocer como El Zurdo, sujeto que alumbra chistes gráficos (casi siempre con un retrete como icono), pequeños textos que ponen el surrealistómetro a cien (según apreciación de Elena Gabriel, compañera de fatigas contraculturales a la sazón) y performances histriónicas en El Rastro. A partir de 1980, con la elaboración de la portada y contraportada de mi primer libro, TODOS LOS CHICOS Y CHICAS, prácticamente me despido del grafismo para concentrarme de lleno en la escritura y en la música.

A mediados de los 80, profundamente afectado por la lectura de cierto libro de la colección Alianza Forma sobre pintura y escultura fotorrealistas, empiezo a escribir textos fuertemente inspirados en pinturas adscritas a ese estilo, tanto reales como imaginadas y/o soñadas (que mi subconsciente enlaza con los cromos de animales y coches que tanto me conturbaron en mi niñez y con mi querencia de siempre por la ecuación PINTURA HIPERREALISTA = MISTERIUM TREMENDUM encarnada en Magritte y, en menor medida, en Dalí). Tengo la vaga intención de ensamblarlos en un libro pero acabarán por dispersarse como colaboraciones para ABC (en esta pequeña recopilación aparecen dos, CEMENTERIO DE ELEFANTES y BLUE JEANS), como fragmentos insertados en la ya citada novela LA CANCION DEL AMOR (concretamente, los incluidos en las páginas 73/74/77 –las presuntas notas de Joseph Leo Mankiewicz sobre cierta criatura gigantesca-, y el capítulo 17), como material base para el capítulo segundo de la narración inconclusa TEP (publicada en el no menos inconcluso fanzine THE ELDERLY PASSENGER) o como entradas en mis blogs (caso de ésta o –mucho más reciente en su elaboración pero también surgida de imágenes fotorrealistas, entre reales y soñadas- esta otra).

A finales de los 90, al instalarme el Photoshop, siento un impulso de recuperar mi inquietud gráfica a partir del tratamiento de imágenes. En 1999 quedo finalista en un certamen de cómics donostiarra con este trabajo que hace casi un año colgué en LINEA DE SOMBRA y, desde ese momento, voy profundizando en ello como un hobby menor al que acabaré desde 2007 dedicándole series enteras en mis blogs: tanto en EL PUNTO Z como en los actuales THE ZURDMAN ZONE y LUMINAR XXI. El siguiente paso es recuperar la faceta interrumpida en 1980 de ilustrador de un libro mío (en realidad, ya retomada en 2009 con la ilustración de portada de EL ETERNO FEMENINO –imagen que abre la presente entrada-), en este caso codo con codo con dos colaboradoras gráficas, la imaginera Carmen Hierro y la fotógrafa Inma Varandela, procurando en esta obra (ahora mismo lista para presentarse a posibles interesados en su publicación) que aquella inquietud de mediados de los 80 (textos nacidos del útero de una imagen hiperrealista) se funda con la de ahora, de imágenes nacidas para ir más allá de la realidad a partir de su torsión/subversión/iluminación, un libro donde montan tanto las palabras preñadas de imágenes como las imágenes inspiradoras de palabras.

ilustraciones: THE LEFT HAND

AYN RAND, VIAJE SIN RETORNO

2010-12-01T00:11:00.000+01:00

PARA ESTHER

Autistas, mutantes, sociópatas, replicantes. Mis prójimos. Las miradas que atraviesan a las masas para sólo detenerse en los escasos sujetos y en los mucho más interesantes objetos y animales y vegetales, entidades netas, íntegras, que no mienten. Las miradas que sólo buscan la excelencia, que saben cómo lo mejor no es enemigo de lo bueno sino su horizonte. Las miradas que no perdonan la fealdad como imperativo categórico. Las miradas monstruosas en su desapego, en su negempatía, bienaventuradas en su monstruosidad porque en una sociedad teratológica sólo aquellos seres calificados por el común de monstruosos son la clave de redención y regeneración. La mirada de Howard Roark y de John Galt, del pirata Ragnar y del playboy Francisco D’Anconia (gemelo espiritual del camarero Martin Venator en su falsa acomodación a la molicie y la decadencia), la mirada de Hannibal Lecter (el Cristo de nuestro tiempo crucificado entre cerdos –como el replicante Roy Batty será Cristo de los tiempos por venir-) tras liberarse de esa angustia tediosa de la que el coronel Kurtz sólo logrará elevarse cuando cabalgue la ola de las oscuridades camboyanas de APOCALYPSE NOW hacia las iluminaciones tarzanescas de ADIOS AL REY o se retrotraiga a la bárbara seguridad de CONAN (abuelo del ya mentado pirata danés y de todos los demás –como Roy Batty será su último heredero en el umbral del penúltimo Apocalipsis-).

Hace unos meses leí por primera vez en castellano LA REBELION DE ATLAS (cuya lectura en inglés ya había hecho en 2003 y me dio pie a esta reflexión). Y una vez más comprendí por qué si uno se siente tan identificado con los escenarios randianos no puede nunca sentirse vinculado a alternativas políticas terrenales, porque todas están marcadas por las tramposas desnaturalizaciones con que Thompson pretende tentar a Galt en LA REBELION DE ATLAS en aras de un falaz y envenenado pragmatismo. Ahora nuevas voces desde el mundo tribunicio y aspirante a la alta gestión institucional vuelven a usar el nombre de Rand ¿de nuevo en vano? El tiempo lo dirá.

Lo único verdaderamente claro es que Ayn Rand sólo tiene sentido como viaje sin retorno, sin guardar la ropa, para quienes somos inasequibles al pragmatismo y a la adecuación en períodos de decadencia terminal.

OTROSI PEGAMIN 3

2010-11-19T00:05:00.001+01:00

ESA PELICULA QUE NOS ATRAPA

http://esnifandopegamin.blogspot.com/2008/04/esa-pelcula-que-nos-atrapa.html

OTROSI PEGAMIN 2

2010-11-08T00:07:00.002+01:00

CUANDO HARRY ENCONTRO A SU MEDIA NARANJA (sanguina)

http://esnifandopegamin.blogspot.com/2007/11/impacto-subito.html

OTROSI PEGAMIN 1

2010-10-01T00:07:00.006+02:00

Se me ha ocurrido recuperar (dentro de la dinámica otrosí de rescatar colaboraciones mías de espacios donde ya no estoy) algunas entradas aparecidas en PEGAMIN. He escogido aquellas que me siguen resultando más simpáticas, tanto por su contenido como por los comentarios no demasiado hostiles (a fin de cuentas, fue la hijoputez trollera lo que me acabó por echar de allí –sin que ello supusiese mucha pérdida para nadie, empezando por quienes me invitaron a entrar; bueno, hubo una excepción que a partir de entonces se iría desligando del blog hasta abandonarlo por completo: de algún modo, se repetía así la historia de Dildo y MONDO BRUTTO-).

LA SAGA DE ALF

Empezaré con la serie de entradas dedicadas a Amanda Lyn Ferri, el único recuerdo verdaderamente entrañable que me dejó PEGAMIN y regalo que nunca agradeceré lo bastante a quien me lo hizo.

http://esnifandopegamin.blogspot.com/2007/05/amandalynferri.html

http://esnifandopegamin.blogspot.com/2007/05/la-versin-espaola-de-amandalynferri.html

http://esnifandopegamin.blogspot.com/2007/06/amandalynferri-el-clip-definitivo.html

http://esnifandopegamin.blogspot.com/2007/09/amanda-sigue-generando-videos.html

PREDICANDO EN EL DESIERTO

2010-09-20T00:04:00.001+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

«Tenía plena conciencia de las potencias y entidades que formaban un haz dentro de mí, lo que se me escapaba era su naturaleza. Estaba ansioso de ser estimado –deseo tan intenso y nervioso que jamás pude confiarme amistosamente a otra persona-. El terror de fracasar en un esfuerzo tan importante me impedía siquiera intentarlo. Además, era una cuestión de nivel, pues la intimidad parecía vergonzosa a menos que el otro pudiera responder plenamente a ella, con el mismo lenguaje, con el mismo método y las mismas razones.» (LOS SIETE PILARES DE LA SABIDURIA, T.E. Lawrence –fragmento del capítulo CIII, donde mejor se entiende el impacto que Lawrence produjo en Simone Weil-)

LAS TRIBADAS

2010-09-01T00:02:00.000+02:00

(continuación de lo ya planteado aquí)

Tribu de uno,
oh, sí, qué tribulación:
de un modo instintivo
buscaste las Tríbadas,
abrazo impensable que,
sin embargo, fue
tu constelación.

Todo lo demás
para ti es ficción,
representación
que te obliga a ser,
más que amante, histrión.

Caído de clase, huérfano de género cargas con tu doble bastardía por un mundo idiota cuyas paredes empapas con la ilusión rupestre de tu graforrea. Magia inútil porque, en respuesta a tu busca de la tijera afín, de ese polo/espejo capaz de ponerse en tu lugar (y de sentirse bien ahí), el mundo idiota sólo te da un diálogo para besugos, apriorismos ciegos y sordos, asepsia, distancia, profilaxis, besos amordazados, caricias envueltas en guante quirúrgico, diálogos por adsl, miradas crispadamente corteses desde el otro lado de la burbuja en que te pusieron ya no recuerdas cuándo.

LAS CANCIONES DE MI VIDA (34)

2010-08-23T00:01:00.001+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

VALENTINE´S DAY

intérprete original: Blood, Sweat & Tears
letra y música: Steve Katz, Fred Lipsius

Yesterday, in may ways, you've looked into my eyes
Seems so strange for all the many years together
Sitting by the window, couldn't move you if I tried
I've been standing on the outside here for ever
Candles lit an empty room when you and I last talked
And the bed made warm by lonely lovers
I have seen a thousand highways, walked a hundred roads
But for you I know there'll be many others

Oh, let the wind blow, strike me to my knees
I'm forever getting sad and lonely
Oh, let the sun glow, shine upon the trees
You'll forever be my one and only

Darkened halls and hotel walls will keep me in disguise
While your brown eyes look for what you have forsaken
Better times are far behind me, I can't quite forgive
'Cause for all that you have given, you have taken
Saddened by a country tune, I cried myself to sleep
Looking for my footsteps softly leaving
I have seen a thousand highways, walked a hundred roads
But for you I give you freedom to believe in

Oh, let the wind blow, strike me to my knees
I'm forever getting sad and lonely
Oh, let the sun glow, shine upon the trees
You'll forever be my one and only

Oh, let the wind blow, strike me to my knees
I'm forever getting sad and lonely
Oh, let the sun glow, shine upon the trees
You'll forever be my one and only

LA NIÑA QUE MIRA DE REOJO

2010-08-09T00:07:00.008+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

CARMEN HIERRO, la fotógrafa feérica, me acaba de mandar esta joyita con el siguiente comentario: “Te envío uno de mis retratos preferidos de la historia del arte. Se cree que Leonardo Da Vinci lo conoció antes de inventar su famoso esfumato. Para mi gusto esta encantadora muchachita es mucho más inspiradora que la Gioconda, y contiene también un gran misterio. Su autor es Petrus Christus. Es un pintor del que no se sabe mucho, más bien de segunda fila. El resto de sus obras no me entusiasman, son muy Van der Weyden. Pero aquí dio en el clavo. La dama es desconocida. Hay alguna teoría sobre quién pudiera ser pero no se sabe a ciencia cierta. Vive en un museo de Berlín. Tiene algo orientalizante, y el dibujo, más simbólico que real, le da un aura única con esa forma de sintetizar el cuerpito y los hombros. ¿Que te parece?”

¿Qué me va a parecer? Que es la quintaesencia de lo cool. Esa mirada de reojo y tan seria es de dejar hecho fosfatina al espectador. A César González Ruano seguro que le debió de robar más de un sueño e inspirar algún trance nostálgico de corzas. Carmen mencionaba lo orientalizante y, sin pretenderlo, esta circunspecta preteen podría ser perfectamente el contrapunto anacrónicamente brumoso de aquella tórrida Ifrikya que el propio Ruano glosó en muy otras latitudes. Acaso el protagonista teutónico de aquella nivola fundió en su mente a esta muchachita (seguramente contemplada con obsesión vertiginosamente hitchcockiana en esas horas congeladas que regalan los museos) con la hija de la dulzura que el destino le deparaba al fin de su periplo vital.

Yo la elevo, huérfano de aquella otra criatura que Modigliani retrató vestida de marinerito y con la que en su momento ilustré cierta evocación ruanesca, a la categoría de ciberdiosa y dejo que su reojo me pulverice y me limpie de las húmedas miserias que, por aquí o por acullá, siempre trae la canícula.

Y acabo con las últimas líneas con que CGR acababa a su vez su artículo MUCHACHAS HERMETICAS: "Con una ilusión inédita todavía, con una esperanza aún. Dentro de un vencimiento fatal, pero dentro de convencimientos no por inútiles menos hermosos"

DE CUELGUES Y DESCUELGUES

2010-08-04T20:28:00.001+02:00

LINEA DE SOMBRA ha estado descolgada de la red desde fines del pasado mes y hasta el día de hoy por mudanza (un tanto accidentada) de servidor. Ahora todo ha vuelto a su ser.

http://www.shadowline1.com/lineadesombra/

LAS CANCIONES DE MI VIDA (33)

2010-08-01T00:01:00.000+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

HOW DOES IT FEEL

intérpretes originales: SLADE
letra y música: Noddy Holder/ Jimmy Lea

How does it feel runnin' around round round
how does it feel watchin' from upside down
'cos many years from now there will be new sensations
and new temptations
How does it feel

How does it feel right at the start
and how does it feel when you are thrown apart
'cos many years from now there will be new elations
and new frustrations

Chorus
How does it feel? Oh! Oh!
Do you know know know what it's like to be searchin' in your own time
all your attempting experimenting all on the climb
do you know know know what it's like to be searchin' and suddenly find
all your illusion, all your confusion all left behind

How does it feel turnin' away
and how does it feel facing another day
'cos many years from now there will be newer poisons
and new horizons

'cos many years from now there will be new tomorrows
and still some sorrows

ALTERCAPACITADOS

2010-07-12T00:02:00.003+02:00

Aquí cuelgo la versión íntegra de la entrevista que la pasada primavera me hizo Esther Peñas sobre un tema que, a quienes hayan leído MARY ANN, no les resultará nuevo. La verdad es que cada vez el archivo zurdesco que las gentes van colgando en YOU TUBE crece en volumen y capacidad de sorpresa.

LAS CANCIONES DE MI VIDA (32)

2010-07-01T00:07:00.000+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

DEJAME JODER TU MENTE

intérprete original y autor: DUFFO

Acaricia a este adorable pichoncillo y podrás escuchar sus trinos.

ELENA ESO

2010-06-14T00:08:00.002+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

«Elena Eso, como “amén a eso”», así me dijo su representante (un sujeto de aire hebraico –mejor dicho, con aspecto de muñeco de ventrílocuo que exagerase rasgos hebraicos: calva hornada con una diadema de rizos entre Punset y el señor Pignon de LA CENA DE LOS IDIOTAS, ojos saltones y entornados muy similares a cierto malvado de una de las películas anticomunistas que interpretó Paul Newman a mediados de los 60, nariz bulbosa más aguileña que respingona y labios gruesos y grandes, con un punto savateriano en su sonrisa batracia- que yo asocié con aquellos actores de teatro rojeras que solían intervenir en BARRIO SESAMO).

Estábamos en una soleadísima plaza de pueblo rodeada de soportales (se me vienen a la memoria los nombres de Chinchón, Ciudad Rodrigo y Trujillo, aunque no sé muy bien si por un remix que hace mi mente de la vez que LA MODE pasó por la localidad extremeña y se atracó de un barreño de cordero con ensalada, de aquel añejo visionado de ASIGNATURA PENDIENTE y de flashes de espacios documentales en canales locales de tv sobre pueblos de la comunidad de Madrid: eso sí, el representante me dijo que su pupila era de Salamanca y se supone que estábamos en esa provincia para asistir a un concierto suyo con ocasión de las fiestas del pueblo).

Había una parte de la plaza delimitada con barricadas de madera porque por ahí iba a desembocar un encierro de vacas bravas. La cháchara del representante se vio interrumpida por dos chavalitos que se disputaban mis favores (querían que les tatuase un autógrafo en salva sea la parte) a bofetada limpia (no tenían nada de rústico en sus trazas: parecían hermanos menores del efebo que me inspiró el PARA TI, con algo británico en su agresiva delicadeza, como sacados de una merienda concebida por Enid Blyton). Tuve que poner orden recogiéndolos bajo mis alas, en impremeditada imitación de la famosa secuencia de FREAKS, y ellos hicieron las paces usando mi cuerpo a guisa de Camp David.

Con los sobacos acariciados por los bucles de la chavalería, yo me sentía pletórico, en plena epifanía, y me dejaba arrullar por la verborrea promocional del representante. Empecé a elucubrar sobre su protegida: ¿tendría algo que ver con Kikí D’ Akí (de origen salmantino, si la memoria no me falla)? ¿o más bien se parecería a cierta cantautora castellana de aspecto corvino, Myriam de Riu, que tuvo su breve momento de gloria allá por la Transición, cuando el padre de Jaime y Guiller era precisamente gobernador civil de Salamanca? Todas estas preguntas me llevaban a pensar, todavía dentro del sueño, que aquello era un sueño y mi mente parecía buscar los motivos de haber elegido Salamanca como microcosmos. A medida que tomaba conciencia de la irrealidad de la situación, los efebos que cobijaba entre mis brazos se degradaron en haces de rastrojos lacerándome la piel y el representante se volvió totalmente muñeco de ventrílocuo y, al no tener quien lo accionara, se quedó quieto con la mirada perdida y la boca entreabierta. Entonces comprendí que nunca conocería a Elena Eso y que, en realidad, me encontraba en el pueblo de las muñecas de cera que Ramón describe en su novela GUSTAVO EL INCONGRUENTE.

La epifanía se trocó en soledad, la luminosidad se volvió penumbra y me desperté.

imagen: CARMEN HIERRO

HIJA DE LA DULZURA

2010-06-01T00:07:00.004+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

[El luminarca Juanjo Seixas, ausente tanto tiempo de este blog (ausencia que sólo está en su mano redimir –tú mismo, Juanjo, ésta es tu casa: como verás, cada vez más diversamente habitada-), de pronto reapareció hace unas semanas por mi vida en forma de regalo, más concretamente en forma de una novela mística, misteriosa, mixtificadora (como su autor, César González Ruano, y como los paisajes en que se desarrolla), editada (atención, Bárbara...) por ese librero Bergua que tan anacrónico resulta hoy, en plena profanación industrial del negro sobre blanco. Yo nunca he sido muy amigo de las tierras moras (sólo Burroughs adaptado por Cronenberg, en su impremeditada versión libre de EL CIELO PROTECTOR que fue EL ALMUERZO DESNUDO, me había hecho interesarme por esos ambientes abigarrados, mayormente usando como vehículo a ese cadáver disfrazado de actriz que atiende por Judy Davis –como lo único que me haría sentirme a gusto en los trópicos no sería ningún idiota lugar común sobre Curro y el Caribe sino la calva llorona de sudores del teniente Kurtz en pleno corazón de Angkor-) pero CGR logra implicarme, con una visión alucinante y alucinada (tórrida y hórridamente magmática en su descripción minuciosa hasta la neurastenia de la lucha constante entre el autocontrol y el vértigo ante lo que nos tienta –Mario, el joven alemán protagonista, nos hace evocar en algún momento al Jünger aún bisoño de JUEGOS AFRICANOS-) anticipadora del Burroughs de Interzona, tributaria tangencialmente de T.E. Lawrence pero también oteadora de un Scorsese con guión de Schrader (qué espléndida versión de esta CIRCE podrían haber hecho). Mi eterna devoción por la prostitución como misterio sacro, asistencial y esclarecedor (esto es, antimateria de lo que hoy en Occidente se entiende por prostitución –excepciones salvas que puedan recordar a la santa sin derecho a canonización que Elizabeth Shue encarnaba en LEAVING LAS VEGAS-) es satisfecha plenamente en esta novela con la semblanza doblemente conmovedora (porque conmueve y conmociona) de las Hijas de la Dulzura (especialmente, de la protagonista, Ifrikya, criatura sin tiempo en su edad auroral –con algo de la vampirita Eli glosada hace poco en este mismo blog- a quien imagino como a la ciberdiosa Dayanna cuyos reojos prionizados ilustran esta entrada y cuyo retrato en exclusiva no creo haga nunca porque ya lo ha hecho Ruano hablando de otra y, sin embargo, la misma-). También ese peso fatal y nunca lo bastante agotador que supone Lo Femenino y que llevo en estos meses elucidando en ese libro que preparo con las fotógrafas Inma Varandela y Carmen Hierro, ese peso ya lo cargó antes con gozo de dislocado via crucis el monstruoso CGR. De monstruo a monstruo (lo único decente que se puede ser en épocas donde la castración de horizontes es la norma), gracias, César. Y gracias, Juanjo, por ser el puente que me ha hecho amar a... Africa.]

«Una noche soñó que ella no era sino una herida enorme, y que desaparecía por aquella herida, sintiendo que su sangre le entraba a oleadas en la boca, hasta producirle la más dulce y enamorada de las asfixias.
Otra noche, el sueño le llevaba por el mar, y él la veía distante y desnuda bajo una enorme luna voraz, batida por las olas. Luchaba Mario con las barbas del mar encrespado, atraído por su voz lejana y dulcísima, hasta que al llegar a ella no encontraba en su horror sino una roca negra, a la que irremisiblemente iba a estrellarse.»

ilustraciones: THE LEFT HAND

PAISAJES ESCRITOS POR PLA

2010-05-17T00:08:00.000+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

Acabo de quedar seducido por Pla a través de una recopilación que me pasó Charlie, SENTENCIAS E IMPRESIONES. En algunos momentos, cuando toca temas de paisaje, me produce una sensación muy grata, similar a la que me regaló la lectura de ALFANHUI. Por otra parte, hay sentencias que hago mías y que me parecen de tanto fuste como las acuñadas por un Jünger.

Espigando, he elegido ésta, en donde el amor por la naturaleza y ese aire (impremeditado, supongo, aunque desconozco sus filias) con EJ, aire cargado de enigmática lucidez, se muestran poderosamente:

«El sentimiento de que entre Dios y la naturaleza existe un problema de proporciones siempre a punto de romperse, pero que nunca llega a romperse totalmente, explica por una parte su humildad y por otra su soberbia»

Husmeando por la red, me he topado, como era de esperar, con dos deliciosas entradas de Magdalena (CAFE PARA CUATRO y BELLE DE JOUR), cuyas imágenes se adecúan como mullidas babuchas a la prosa del dandy camuflado de gañán (o sea, el colmo del dandismo, para quien guste ir al fondo de las cosas, más declassé que parvenu -volviendo a EJ, refugiado en su casita del bosque, lejos de falaces bullicios, cada vez más abocado a parir a Martin Venator ¿cómo no asociarlo con el gerundense?-).

Y, de guinda, para persistir en mi querencia por el catalán (querencia que ningún despropósito de los últimos lustros proveniente de la ralea política hará mermar) mamada de la luminosa teta de la diosa Mª del Mar Bonet, de las alucinaciones de Ia y Batiste y de Jaume Sisa o de la hirsuta socarronería de Ovidi Montllor, acabo de descubrir este no menos delicioso blog dedicado a recuperar fragmentos del QUADERN GRIS, que apresuro a recomendar y del cual me declaro desde ya seguidor. Entre las categorías que más he disfrutado, clima y meteorología, paisajes y (¡cómo no!) las cosas del comer.

ELI

2010-05-01T00:05:00.006+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

Eli está enferma. Su enfermedad convirtió la muerte en aporía, rescatándola de la consunción irreversible y haciendo del Tiempo algo tan ajeno a la anécdota como pueden serlo los colores para un ciego de nacimiento (quien, por supuesto, ve colores pero desde la inmanencia, imposibles de ser compartidos con los presuntos videntes –ciegos para todo aquello que los árboles ocultan-).

La baticámara de Inma, zahorí de visiones prodigiosas que ella misma no acaba en ocasiones de controlar con su vara de avellano reencarnada en añeja Minolta, detectó a Eli en la casa abandonada y su aura anómala envolvió la placita en otro tiempo rutilante y primaveral, ahora yerma y gris.

Eli gusta de emborracharse con algo espeso y oscuro que parece vino y que tal vez no lo sea. Cuando se embriaga, rosetas de rubor cubren sus mejillas y su palidez (siempre ensuciada por el contacto con la realidad –esa realidad tan lerda a la hora de encararse con alguien como Eli-) adquiere promesas de nácar.

Eli no tiene partes pudendas (o, por mejor decir, toda ella es una parte pudenda –parafraseando aquel slogan publicitario-). Entre las piernas guarda un bouquet de lilas secas a la espera (como las ñoras, los tomates italianos o esas setas que venden los chinos) del sustancioso caldo de empatía que las rehidrate.

Eli me obsesiona desde que me saltó al cuello desde la pantalla una tarde tonta, hará cosa de un año. En su irreal persona hay mucho de luna hiena, de animal nictálope, de futuro salvaje enterrador de lo humano, de deja vu de tantas otras obsesiones mías, como un híbrido moebiano de Ligeia y la Nastassia Kinsky de EL BESO DE LA PANTERA. La indescriptible (por hórridamente bella) Mary Ann es un presagio de Eli y por eso ambas empapan morosa y mimosamente el libro que me traigo entre manos con Inma y su vampicámara (la única adecuada para detectar a criaturas como Eli).

foto b/n: INMA VARANDELA

WENONA Y SUS TRIBULACIONES

2010-04-19T00:07:00.008+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

[supongo que el llevar elaborando desde otoño un libro de asunto bastante tórrido más el gozoso inri de haberse sumado al proyecto una fotógrafa habituada a trabajar con modelos (y, en el caso concreto de la entrada que vais a leer, puede que también mi subconsciente haya almacenado las evocaciones que me hizo Inma de su etapa adepta a los piercings) me ha hecho retomar una saga iniciada en el antiguo blog y nunca continuada hasta la fecha en éste, la de las ciberdiosas, esas mujeres a las que encuentro un especial carisma y que se muestran por la red en trances (nunca mejor dicho) intensamente atizadores del deseo]

Hará unas semanas descubrí a través de una página de culturismo femenino una chica que me llamó la atención aunque sin sospechar de su extrema y sugerente multiplicidad de facetas. Parecía tocar muchos palos (machaques de gimnasio, contorsionadísimas y calatísimas -por usar el peruanismo- sesiones de yoga, escenitas sáficas -mayormente con un punto sadomaso, bien en el estudio de ballet bien en el ring de lucha-, singulares experiencias de desarrollo branquial -que me aterraron y fascinaron a la vez al recordar las prolongadas ahogadillas que me practicaba mi madre en la bañera y en el mar y que me marcaron para siempre como inepto para la natación- y -esto lo considero muy de agradecer- nada de coyunda con varones -no puedo evitar el bostezo al contemplar a uno de esos titanes taladradores en plena tarea más bricomaníaca que orgásmica, a juzgar por las expresiones por lo general indiferentes o pésimamente fingidas de la pareja-) hasta llegar a la que parecía ser su (nunca mejor dicho) piece de resistance, el bondage, cuanto más enrevesado y pródigo en aparataje, mejor.

Ya he dicho en varias ocasiones cómo todo lo que implique maquinaria en la cosa erótica me deja frío y me hace pensar más en el profesor Franz de Copenhague, con sus complejos mecanismos rebosantes de poleas y polipastos, que en lúbrica alegría de pajarillas. Sin embargo, por otra parte, dejando las maquinarias a un lado, he de reconocer que mis mitos calientes más señeros tienen que ver de modo recurrente con la tensión, el dominio, la violencia, el peligro y la devoción: ahí todo lo ya explicado en la saga Honeybunny (repleta de replicantes, diosas guerreras, agentes secretas, tarantinescas hembras de presa, vampiras –con la sublime Ligeia a la cabeza-...), lo fantaseado en buena parte de mi narrativa (MARY ANN y LA CANCION DEL AMOR son dos buenos ejemplos), el hecho de que la primera ciberdiosa con la que me topé se moviese en paisajes muy cercanos a la estricta disciplina (guiños al CRASH de Ballard incluidos -nunca olvidaré el impacto que me produjo la figura de Vaughan, ese dios oscuro, y sus moiras Holly Hunter y Rosanna Arquette en la adaptación chorreante de morbo y diesel que nos regaló Cronenberg, quien ya había masajeado los rincones más ocultos de mi libido con la no menos tomatosa INSEPARABLES-) o lo turbadora que me resulta la presencia de la dominatrix Lady Heather en CSI: LAS VEGAS con ese rol (tan lleno de tensión sexual) de amiga confidente, con vocación de algo más íntimo, del retraído devorador de insectos Gil Grissom.

Pero nunca antes había hallado tal dedicación a estos menesteres, en los que la atlética y pluscuamflexible Wenona se somete a toda clase de pruebas físicas, pero sin la resignación o el victimismo de las tediosas y lloriqueantes heroínas de Sade, sino más bien (y ahí Lady Heather me daría la razón) con el temple del legionario o de una Uma Thurman en KILL BILL adquiriendo experiencia y sabiduría predadora al lado del maestro samurai de turno. Siempre me ha desagradado el regodeo en la humillación gratuita, tanto física como psicológica, y tal vez por ello no encuentro placer en recreaciones de snuffs, violaciones o sadomaso con claras connotaciones de verdugo y víctima (de hecho, una de mis experiencias más desagradables en sala de cine fue el visionado de la primera entrega de la saga HOSTEL) pero esa especialización de Wenona, con un punto esotérico, casi de ordensburg, como invitando a sumergirse en una realidad no apta para todos, me resulta muy hipnótica como puerta entornada hacia otras dimensiones, las del bondage como experiencia a disfrutar por todas las partes (algo que, en el instante en que escribo estas líneas, aún bisoño en el visionado de sus alucinantes tribulaciones, sigo contemplando como un misterium tremendum).

links:
branquias bajo el agua 1
bondage 1
bondage 2
la bella durmiente
gimnasia y magnesia
yoga
ballet
branquias bajo el agua 2

LAS CANCIONES DE MI VIDA (31)

2010-04-12T00:06:00.011+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

TUMBLING DOWN

intérprete original: COCKNEY REBEL
letra y música: Steve Harley

Gee, but it's hard when one lowers one's guard to the vultures
Me, I regard it a tortuous hardship that smoulders
like a peppermint eaten away
(will fight, will i swagger or sway?)
Hee, hee, M'Lady, she cries like a baby to scold us
see her tumbling down, tumbling down

Hail! to the monkey; we're having a funky reunion
Wasted and sunk, he can only have Sunday communion
he got nicotine stains in his eyes
he got nothing to protect but his pride
Oh! smother the kiss or be drownded in blissful contusion
(replace with)
Oh! smother the kiss or be drownded in blissful confusion

see it tumbling down, tumbling down

Juvenile tale, (see the Titanic sail into Brighton)
The Hemingway stacatto, the tragic bravado can frighten!
to be here, there and everywhere's fine
but do you have to be so swift all the time?
Deliver the Dawn to the Moulin-Rouge on the Horizon
watch it tumbling down, tumbling down

(Refrain) Oh! dear, look what they've done to the blues, blues, blues

«Amo a Steve Harley como se ama a un gemelo o a esa figura que se agita al otro lado del espejo.» (fragmento del texto que publiqué en el nº 18/19 de EL CORAZON DEL BOSQUE)

LAS CANCIONES DE MI VIDA (30)

2010-04-01T00:07:00.003+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

MAD WORLD

intérprete original: TEARS FOR FEARS
letra y música: Roland Orzabal

[por lo general, las canciones de mi vida son parte de mundos creativos en los que me siento a gusto pero en el caso de TEARS FOR FEARS sólo conozco este título (me da un cierto miedo profundizar en este grupo porque, a veces, una canción que me gusta –descubierta, por lo general, a través de un videoclip muy resultón- no me lleva a otras del mismo origen que también me hagan tilín sino a profundas decepciones al acercarme a la obra genérica que o bien me aburre o me resulta profundamente grimosa: ya me pasó con Radio Gaga y QUEEN, Every Breath You Take y POLICE, Luka y Suzanne Vega o Once In A Lifetime y TALKING HEADS); incidiendo en lo dicho en el paréntesis, Mad World la descubrí a través de series de tv (por ejemplo, HOUSE) y de una extraña película, DONNIE DARKO, no en la versión original sino en una que me gusta más, de un tal Gary Jules]

All around me are familiar faces
Worn out places, worn out faces
Bright and early for their daily races
Going nowhere, going nowhere
Their tears are filling up their glasses
No expression, no expression
Hide my head I want to drown my sorrow
No tomorrow, no tomorrow
And I find it kinda funny
I find it kinda sad
The dreams in which I’m dying
Are the best I’ve ever had
I find it hard to tell you
I find it hard to take
When people run in circles
It’s a very, very mad world mad world
Children waiting for the day they feel good
Happy Birthday, Happy Birthday
And I feel the way that every child should
Sit and listen, sit and listen
Went to school and I was very nervous
No one knew me, no one knew me
Hello teacher tell me what’s my lesson
Look right through me, look right through me
And I find it kinda funny
I find it kinda sad
The dreams in which I’m dying
Are the best I’ve ever had
I find it hard to tell you
I find it hard to take
When people run in circles
It’s a very, very mad world … mad world
Enlarging your world
Mad world

MIS QUERIDAS FOTOGRAFAS

2010-03-01T00:02:00.007+01:00

Todo empezó con Casilda, a poco de conocernos, cuando, en nuestras primeras excursiones por sierras y litorales, me fijé en la afición que le echaba a la captura de paisajes y rincones con su cámara, analógica en un principio y al poco digital. Su ojo, curtido en los 80 como diseñadora de moda en apreciar colores, volúmenes y formas, ahora se fijaba con una gracia especial en lo que nos deparaba la naturaleza o en esos detalles mágicos que la mano humana alguna vez construyó. Ese material se recoge, vario y pintón, en su sección LA MIRADA DE CASILDA, en la entrada dedicada al incendio del Windsor, así como en la sección de VIAJES del portal shadowliner. Y Casilda es también la primera persona, desde mi difunto abuelo Joaquín, que me ha hecho objeto persistente de su querencia fotográfica (algo que, con la excepción ocasional de Mario Pacheco, nadie -ni siquiera en mi cuarto de hora como estrellita de la Movida- tuvo a bien hacer).

Poco después, Magdalena, forera y luminarca de primera hora, me descubrió con su blog LOS PAISAJES ESCRITOS unas aptitudes similares a las de Casilda en cuanto a su atención por el paisaje y el rincón, la panorámica y el detalle. Ahora que me ha prometido reincorporarse como entradista al LUMINAR (que tenía un poco abandonado), yo le sugeriría que vuelva a colgar alguna que otra foto iluminando esas impresiones, propias o ajenas, que configuran su perfil bloggero.

Declinaba el último verano cuando quedé transido de pasmo ante una foto de Guillermina, la Reina Doda, a tal punto que no pude por menos que dedicarle una entrada empapada de priones y de nacaradas impresiones. Ahora, esta sibila de lo gráfico (fotógrafa de diseño, chistógrafa y vindicadora de un humor que eleve y no envilezca, resucitadora de dodos, cartelista y berlanguiana ninotaire e imaginativa performatriz) se une al LUMINAR y espero que éste sea todavía más luminoso con su explosiva personalidad, sólo concebible en una fantasía de Lewis Carroll.

No mucho más tarde, cierta noche de otoño la palindrómana Bárbara colgó en su blog una mágica instantánea de una luna llena tomada desde su balcón que me impresionó tanto que no pude por menos de comentárselo a Magdalena, por recordarme a imágenes suyas, y desde entonces se inició una enriquecedora sinergia entre ambas que ahora culmina con su común presencia en la cofradía luminarca. Lástima que Bárbara descolgó enseguida dicha foto (la única que he visto de su factura, salvo que en su blog haya otras suyas cuya autoría desconozco) dejándonos huérfanos de bañarnos cada x tiempo en ese lunón. Le diría lo mismo que a Magdalena: ¿por qué no recuperas esa foto para el LUMINAR y también algunas otras más? (está claro que quien supo retratar así a la blanca Selene tiene más bazas en su cámara que compartir).

Y este nuevo año empieza con un nuevo nombre, Inma. Fotógrafa de profesión pero más, mucho más, de vocación. Mirada bulímica de líneas y de manchas y no sólo amiga de paisajes y rincones, sino experta en capturar modelos en estudio, en concierto o al aire libre con tal profundidad en su visión que da a estas figuras un algo obsesionante. Se vino un fin de semana desde Barcelona para hacernos fotos a Charlie y a mí por puro gusto y, visto lo acertado de su quehacer y su inasequibilidad al hartazgo (nunca había suscitado en nadie tal frenesí fotografiador, lo que siempre resulta estimulante aunque también produzca algo de vértigo, habituado durante décadas al rol de patito feo/patata caliente), la he nombrado mi fotógrafa de cabecera. Armada con esa Minolta añeja como sacada de una historía de Tim Burton, ahora estamos trabajando en un libro donde mis impresiones más definitivas hasta la fecha (valga la paridoja) sobre La Mujer se enriquecen con su mirada certera, obsesiva, de trapecista sin red.

MIA ROMANZA

2010-02-15T00:06:00.001+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

http://www.youtube.com/watch?v=6tkuVsPylT8

ilustraciones: THE LEFT HAND

LA HORUGA

2010-02-08T00:02:00.000+01:00

[haikumenaje a Agustí Villaronga, tras leer la subyugante biografía de Pilar Pedraza que me pasó Dildo]

El Tiempo, esa bufanda urticante, nos amadeja en su abrazo: vida y deseos, muertes y culpa, nostálgicas esperanzas de redención por la Falta anterior a toda memoria que los días se empeñan en pasarnos por las narices. El Tiempo, apretada lid, nos ciñe y prepara, bien ajustados, guarnecidos y chorreantes de jugos, para el Ultimo de los Días como pavos de Acción de Gracias al filo del horneado final.

LOLA

2010-02-01T00:03:00.000+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

«-Usted entiende de magia.
-Lo más elemental. Lo difícil debo resolverlo por mí misma.»

Deshojando la flor: ¿Dulcinea? ¿Aldonza? ¿Dulcinea? ¿Aldonza? ¿o tal vez las dos a la vez? La actriz protagonista me recordaba a Miranda Richardson, tan hecha a sordideces mal entendidas (BAILAR CON UN EXTRAÑO, SPIDER) que evolucionan en giros espirales en los que la razón y la decencia van esfumándose como el líquido en una centrifugadora..

Y cantó el gallo Jannings (aquí Armin Mueller Stahl, roto tras su pragmatismo que luego recuperará, pero para entonces ya herido de ala, como títere cornudo) y su canto fue venganza disfrazada de rebelión (semen retentum) que al poco fue apagada sin tragedia (en clave de farsa, más bien, como señalaba Marx sobre los remakes –ahí la volte face de su conciencia encarnada en el voluble Pepito Grillo de su ayudante, diletante bakunista más movido por envidias que por ideales, tan brutto en su esencia y por tanto tan venal-). El punto de melodrama épico, con un algo randiano en su inicial clima maniqueo, acaba estallando en cínico final a lo Brecht, como esos cuadros setenteros alemanes del llamado realismo capitalista.

«Creo que nos complementamos perfectamente. Usted se ocupa de la realidad en un sentido elevado y yo de la realidad en un sentido superior.
-Yo sueño y usted actúa.
-Usted piensa y yo funciono.»

Resulta tan oportuno descubrir esta película (una vez más, gracias a Charlie) en tiempos de corrupción absoluta donde los principios sólo existen como innobles herramientas (chantaje, coartada, sofisma, ornato, baratijas) de ocasión, sin la menor brizna de sustantividad, sin la menor voluntad de trascendencia. Sólo al socaire de las hormonas los últimos hombres se ponen estupendos para luego desinflarse también por imperativo cojonil. Las tetas y las carretas, ya se sabe.

Lola es Alemania y Alemania en los 50 (ahí Marlene –la Lola primigenia cuyo rostro de vieja prematura ya nos guiña en los rasgos de esta otra Lola- en sus papeles de la época) es esa putesca Hamburgo que vio nacer a los Beatles, esa putesca realidad ocupada que se vence y se vende cada noche para mantener la voluntad fabril y febril de reconstrucción material (el espíritu, sin embargo, sólo se levantará a trompicones freakies, visionarios, feroces, mayormente cinematográficos pero mucho después –Fassbinder, Herzog, Wenders...-).

Japón, una historia gemela, al extremo de que esta historia de la nueva Lola habría podido perfectamente ser una novela de Mishima. Hasta la última palabra, la última imagen, la última traición. Y llevada al cine por Kitano (siempre que me reencuentro con RW y su teatro filmado de la crueldad me acabo acordando de Takeshi el golpeador y sus artes marciales a golpe de cámara).

«Fue hermoso cantar para usted pero toda canción tiene su final.»

LA ANSIEDAD DE VERONICA VOSS

2010-01-25T00:02:00.005+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

«A mí me gusta seducir hombres indefensos.»

El ángel azul (Norma, Fedora -que antes fue Lola-) orina sobre la ciudad y un tranvía (¿llamado refugio esta vez?) grita desde su interior, trémolo de frío, siempre a expensas de la amabilidad de un extraño.

«Me duele. Eso es todo.»

La mantis despojada en cuya alma anida la prole venenosa de la avispa que maneja a la mantis.

«Siempre hay que terminar lo que se ha empezado.»

Escorzos, pesquisas, tan wellesianos, por la ciudad acharolada en la que el tercer hombre (¿Mabuse? ¿Lime? ¿una doctora? –este film me reafirma en mi innata desconfianza a los divanes, sólo asumibles por la fuerza, como corredores sin retorno, nunca voluntariamente, signo de debilidad: si ha de hablarse con un doctor, nunca bajando la guardia sino de igual a igual, alimentando con sus ocurrencias nuestro análisis final paranoico/crítico-) acecha siempre. Siempre.

«No hay suficientes lágrimas ¿eh?»

Por supuesto que no. De ahí la ciudad siempre brillante de tristeza en su noche eterna. Y todo se acaba en cualquier fiesta.

«Ahora vas a quedarte sola.»

Expresión (¡tan UFA!) de resignada víctima de chupasangres. Campanadas anunciando la redención de Alemania que entra en el euroredil: los crímenes presentes se apagan consensuadamente ante el recuerdo congelado del horror hecho litúrgico paraguas. El ángel negro (de un negro blanco como la muerte) orina sobre todo un país hecho ciudad. Como le decía a Charlie no hace mucho, no me gusta el cine alemán de postguerra salvo cuando lo rehace Fassbinder en esos últimos 70, primeros 80, profeta/testigo (en su bendita crueldad) de la pesadilla postmoderna, con trabajos tan justificadamente ampulosos como éste.

MOMENTOS QUE VUELVEN COMO FLORES SECAS

2010-01-18T00:02:00.015+01:00

[escrito en plena digestión del libro de Rafael Sánchez Ferlosio INDUSTRIAS Y ANDANZAS DE ALFANHUI]

Atípica ¿narración? Me la pasó Charlie justo cuando acababa mi relectura celiniana (de hecho, esa tarde él se llevó el VOYAGE... para empezar a sumergirse en el via crucis en que yo he vivido durante dos meses, un pie en una realidad ya bastante kippelizada y otro en el no menos acre negro sobre blanco –Charlie, con un entorno mucho más grato en derredor, podrá sumergirse en Destouches de manera más inocua, sin tanta crudeza, desde la distancia que siempre supone el batiscafo frente al frío glacial que cala los sufridos huesos de la pescadora de perlas-) y me trae a primer plano tantos momentos ligados (más o menos directamente) con mi muy primera infancia y sus deslindes entre campo y ciudad: como la vaquería de García de Paredes (mentada por Fernando Fernán-Gómez en sus memorias y que me lleva a ser consciente de mi larga cronología, con flecos de postguerra en el pompis) de la mano de la chacha Carmen (cuando anochecía, para recoger en jarra de hojalata la leche del desayuno); como el mercado de Olavide, también de la mano de Carmen, en busca de tebeos Bruguera a perra gorda el ejemplar (en compañía de esta misma fámula me vuelve también un domingo en Esquivias comiendo pajaritos fritos en sartén –crish, crish: determinadas canciones de las Vainicas me hacen revivir muchas de esas secuencias llenas de incipiente pasmo ante un mundo por descubrir-); como los ratos acompañando a la bisabuela Manuela y a la tía Pepa (las ancianas que se ocuparon de mis tres primeros años) mientras trasteaban en la cocina de carbón o, a la noche, cenando cardo guisado y pescadilla rabiosa en la mesa camilla bajo cuyas faldas latía el brasero; como mis andanzas con mi tío Antonio por el Parque del Oeste, la Casa de Fieras (la última visita por sus contornos fue finalizando la pasada primavera, cuando firmé ejemplares de EL ETERNO FEMENINO y la Feria del Libro todavía olía, tras décadas sin zoológico, a elefante, a león y a hiena), el Museo de Ciencias Naturales (aquí la nostalgia fue lacerante, por las referencias que hace el autor a la taxidermia) o la Dehesa de la Villa (lugar éste al que volvería milenios después con Casilda para solaz de Troy), sin olvidar esos descensos a sordideces del extrarradio (entonces, mucho más próximo y agreste, sin cinturones de autopistas ni adosados, que años más tarde recobraría en escenas de Baroja, Ramón, Solana, Azcona o Neville); como La Rociá, el chalet marbellí de mi tía Carmela (dando de comer a los gatos, explorando el bosque de eucaliptos, asombrándome ante el tamaño de los calabacines del huerto, examinando los helechos y buganvillas del porche, jugando con la excavadora Clim junto a la puerta de la cocina al acabar la merienda...); como esas tardes mustias de primera juventud viendo OFICIOS PARA EL RECUERDO y/o releyendo a Azorín (actividades prácticamente sinónimas); como la punzada de emoción que aún siento de pronto ante tal o cual secuencia de ciertas películas (EL ESPIRITU DE LA COLMENA, LA LENGUA DE LAS MARIPOSAS...); como el embobamiento frente a determinados cuadros de realistas españoles (sobre todo, de Isabel Quintanilla); como el recuerdo doloroso de Aida Pandiello, mi groupie con alma bröntiana del 83, a quien suicidaron las mil voces de sus pasiones, que no le cabían en el cuerpo (y eso que era un cuerpo grande, de pantera rojiza y moteada, con trasunto de prao húmedo a la amanecida); como trances vividos mano sobre mano con Casilda en mis reencuentros tardíos con lo rural y aldeano (en Altea escalando el pueblo viejo tras un rato en la tienda de aromaterapia y objetos balineses, o por el caminito escarpado que une Les Basetes con Calpe, o sorteando zurullones de vaca por tal o cual bosquecito de la sierra del Lozoya, o triscando por montañas nevadas de Huesca y Lérida -reviviendo el asombro de aquellas primeras nieves que contemplé con mi tío a los tres años por plaza de España, casi desembocando en lo que más tarde sería el asentadero del templo de Debod-, o deambulando por Lisboa o por Oporto...); como la lectura de cierto libro en el porche de los Hutchinsons (cuarenta años antes había leído otro libro en otro porche, también en plena canícula); o como el fin de semana del pasado agosto que pasé con Jaime y Mariluz en su entrañablemente desquiciado rancho abulense (ideal para un remake del Saura más morboso –PIPPERMINT FRAPPE, ANA Y LOS LOBOS, MAMA CUMPLE 100 AÑOS o ¡cómo no! LA CAZA- pero también con un punto de la finca de ARREBATO donde Eusebio Poncela conoce a Will More –Jaime, con su frenesí videografiador, no pudo por menos que traérmelo a las mientes-)...

Momentos, en su mayoría, que vuelven como flores secas, como viejas fotos de álbum hallado en un desván. Momentos que no se pueden rehidratar como ñoras o setas chinas o tomates italianos porque la vida no es un guiso y, todo lo más, adquirirían la mendaz tersura espectral de los hologramas (porque lo que fue, fue, pero ya no es). Para el chaval protagonista que pierde su nombre al final de la peripecia y para el mismo Sánchez Ferlosio (según da a entender la muy prolija introducción) el libro es también, a estas alturas, flor seca que evoca lo que no ha de volver (aunque reposa en nosotros más allá del Alzheimer, en la memoria más profunda, primaria, quasi fetal, y que tal vez vuelva a desplegarse cuando, ya bien entrados los años postreros, cerremos el círculo de la vida). ALFANHUI, como las canciones de Carmen y Gloria, es patrimonio sustantivo de quienes hemos pasado de la infancia a la vejez sin dar un solo paso por esa senda pútrida y corrupia que se considera obligada y que se ha convenido en llamar madurez. La gente madura es ciega para un libro como éste, como lo es para sentirse conmovida por ¿una flor aplastada entre unas páginas? ¿una foto patinosa? ¿un porche de bungalow abandonado a medio cubrir por la hiedra? ¿la sonrisa triste de un hada/bruja sin edad entrevista un instante tras aquel ventanuco a la última caída de la tarde? Completamente ciegos.

Pues eso que se pierden.

ilustración: ISABEL QUINTANILLA

PREMIOS

2010-01-11T00:09:00.009+01:00

(escrito en plena digestión de las celinianas "CONVERSACIONES CON EL PROFESOR Y" –tercera relectura-)

Siempre me he preguntado la razón de que gente con alguna obra notable, fresca, plena de indiosincrasia, cuando se presentan a ciertos premios y los ganan o quedan finalistas, nos ¿regalan? con un material adocenado, previsible, absolutamente falto de personalidad, intercambiable con otros ladrillos ganadores no menos carentes de magia, como si, bajo la firma del autor, fuese un comité de monos cableados por ordenador (cuya terminal desembocase en el departamento de mercadotecnia de la editorial que promueve los premios) quienes realmente escribiesen aquello que unas veces firma Mengano y otras Zutana.

Yo sería incapaz de vincularme a la expectativa de ganar un premio siguiendo tal dinámica simiesca. De hecho, cuando me he presentado a algún certamen, lo he hecho siempre con material profunda, casi intransferiblemente mío, rayando en el autismo.

La primera vez ocurrió en el 75, poco antes de abandonar los estudios y de zambullirme en la vorágine de la contracultura. Era una edición del HUCHA DE ORO, concurso de cuentos promovido por las Cajas de Ahorro. Presenté, bajo el título "LAS FACETAS DEL DIAMANTE/LOS ANILLOS DE LA LOMBRIZ", una serie de lo que hoy llamo HAIKUentos. Como ni siquiera quedé finalista aquel material acabaría goteando desde entonces a hoy en revistas más o menos underground, desde aquella "MMM...!!!" del 76/77 o los "CUADERNOS PROMETEO" de comienzos de los 80 hasta el último nº de "EL DODO", pasando por alguna entrega del suplemento de humor del "ABC" allá por el 84/85.

En el 76 me presenté a un concurso de chistes políticos de "GUIA DEL OCIO" y (única vez y sin servir de precedente) ¡¡¡lo gané!!! El premio consistía en publicar una tira fija, pagada, por tiempo indefinido. Muy influido en el grafismo por Juan Carlos Eguillor y en la historia por la ebullición política del momento y por mis incipientes obsesiones de sagas familiares aristocráticas regidas por hembras entre mutantes y anómalas (obsesiones que años más tarde serían mimbres para novelas como "FE JONES" o "LA CANCION DEL AMOR" y que esta primera vez generaron la saga de las Balboa –dos hermanas, Wanda y Almudena, inspiradas en mi doble pasión por la Victoria Abril de la época y por una compañera de Artes y Oficios tirando a megapija con un aire a la esposa del cardiólogo Barnard-), todo ello dio pie a "TALAMI", extraño híbrido entre lo que no mucho después desarrollaría en mi folletín marginal "EL NACIMIENTO DE LA ESCUELA DRAGO" (delirio de política/ficción con veleidades filosófico/eróticas, légamo primordial de las ya mentadas "FE JONES" y "LA CANCION DEL AMOR") y morcillas políticas del momento (que, desde la distancia que dan el tiempo y la mejora de estilo, hoy compararía con esas películas de Mariano Ozores y/o José Ramón Larraz en las que se encajaban sin venir mucho a cuento puyas astracanescas sobre hitos biodegradables de la Transición). A la quinta entrega alguna de tales morcillas debió de molestar al muy progre comité de redacción, porque me dieron la boleta sin explicación alguna. De cualquier modo, me fui contento con mis tres mil pesetas semanales por tira (lo primero que ganaba con mis energías creativas y delirantes).

En el 78 Carlos Berlanga me animó a presentarme a la 1ª edición de LA SONRISA VERTICAL que organizaba su padre y, en un pispás, terminé "EL FALLO A LA GINETA", trío de cuentos (la fantasía épica "LAS EFEBAS POTOTEAS SE ENFRENTAN A LAS FEROCES INSTITUTRICES LESBIANAS DE MELBOURNE" –explosiva mezcla de "PINK FLAMINGOS", "LA MATANZA DE TEXAS" y "TRES MUJERES", más ecos australianos en el paisaje de "RAZORBACK", serie b sobre un jabalí asesino, y con un título basado en los cómix de moteros de Spain Rodríguez que a la sazón publicaba la revista "STAR": acabaría en manos de Fernando P. Fuenteamor para su fanzine "ZIKKURATH"-, el relato pedé "YO CANGURO" –inédito sin remisión, pues lo debí de extraviar en alguna mudanza, y en el que evocaba al efebo que no mucho después me inspiraría el "PARA TI"- y "TALAMI" –que aparecería en mi primer libro publicado, "TODOS LOS CHICOS Y CHICAS: HISTORIAS DE LA NUEVA OLA", y donde hacía mis primeros pinitos como caníbal amoroso ya desde el título, juego palabrero entre tálamo y salami: aquí se puede disfrutar de la versión revisada que apareció en el 97-) que (según me dijo Carlos) gustaron mucho a don Luis (por considerarlas de lo poco original presentado al concurso –esto es, sin madera de plagio sadiano o de "LAS AMISTADES PELIGROSAS"-) pero irritaron profundamente a Juan Marsé, quien desde entonces sería mi Némesis en ese certamen, al cual me presentaría en dos ocasiones más (en la 3ª edición, con "LOS ESCRUPULOS DE MR HYDE", un tórrido delirio erótico/onírico/caníbal -¿mi propio y peculiar laberinto de pasiones?- a mayor gloria de Carlos, de Eduardo Benavente y de una Alaska entreverada con Eva Ionesco –y con algo también de la Bilbao de Bigas Luna por sus aplicaciones como mueble colgante-: aquí tal vez la torridez se anteponía a la calidad, porque en el 84, cuando lo leyó Eduardo Haro Ibars cara a una posible edición en Libertarias, me desaconsejó enseñárselo a Antonio Huerga con estas palabras: «como novela, deficiente, y como carta de amor, encantadora aunque un poco larga»-; finalmente, en el 90 me presenté con una primera versión de LA CANCION DEL AMOR, obra de la que me sigo sintiendo bastante orgulloso tanto en el fondo como en la forma –de hecho, la considero lo mejor de mi narrativa-, aunque, por supuesto, no se comiese un rosco a ojos del jurado).

En el 84 un capítulo de mi por entonces inédita MARY ANN (aparecida en el 85 en Libertarias y hoy reeditada íntegra en la antología EL ETERNO FEMENINO) quedó segundo en un concurso de cuentos de LA LUNA DE MADRID. Es curioso: no recuerdo haberme presentado al concurso como tampoco recuerdo en qué consistió el premio, si es que lo hubo.

A fines de los 80 presenté un poemario a un oscurísimo concurso que, al parecer, gané. El premio: la edición de la obra. La letra pequeña, que te decían tras ganar: la edición costeada por el autor. Obviamente, decliné la generosa oferta (acababa de perder por entonces un millón de pesetas con las tribulaciones de mi grupo PROYECTO BRONWYN).

Después, lo dicho, el tercer cateo en la edición de LA SONRISA VERTICAL fallada en el 91.

Finalmente, en el 99, la selección de un trabajo hecho a Photoshop y Pagemaker (su título "¡MENUDA GILIPOLLEZ!" –primeros intentos de prionización lefthanded-) en el III concurso de Cómics No Sexistas de Donostia. Lo recogieron (junto con el ganador, el áccesit y otros ocho más) en un cuadernillo primorosamente editado. Algún día, si me da la ventolera, lo escaneo y lo cuelgo por la web shadowliner.

Fue la última vez que me presenté a algo con expectativas de premio.

No sé, leyendo las diatribas del antiGoncourt Destouches frente al coronel de muelle flojo, me ha apetecido este viajecito (de pompas explotadas y vanidades frustradas) por mi castillo de la memoria.

VISIONES APOCALIPTICAS 21

2010-01-01T00:03:00.006+01:00

CELINE O LA OTRA TOURNEE DE DIOS

[escrito tras la relectura de la trilogía DE UN CASTILLO A OTRO-NORTE-RIGODON y bajo el impacto de ciertas noticias de actualidad como la concesión del Nobel a Obama (¿por incrementar la guerra en Afganistan?) o la desaparición de Iván Zulueta (tan esperada por los carroñeros del homenaje póstumo que en vida no te dan ni un vaso de agua -esa paradoja tan celiniana: oh, Achille, Achille...-)]

La mirada celiniana cala hasta el fondo de ese pozo de mierda que es la condición humana. Dios Padre baja a la tierra para comprender mejor a aquellos que, tras entusiasmarse, crucificaron a Su hijo. Esa secuencia tan pluscuamceliniana que él vivió a propósito del VOYAGE...: primero el entusiasmo, el ditirambo, la adoración, la pesadez incluso en los alardes de empatía... Cristo in, superestelar; después, al microsegundo siguiente, la concentración se pierde, la atención se dedica a otra cosa, se exige a Cristo más y más y más trucos pero Cristo no es un mago de feria, es un Misterio, y la chusma no está para misterios, y comienza a variar el gesto... primero tedio, abulia, desafección (la sonrisa seductora, coquetona, deshinibida, mermaidladiesca, incluso un poquitín mamada, de los comienzos, esa sonrisa hambrienta de Nazarines, pasan los días y se va congelando en crispación cortés, en jeta quitinosa de saltamontes, en esfinge alienígena examinando al abducido de turno con expresión impenetrable), y luego, finalmente, irritación porque Cristo sigue ahí, poniendo en evidencia el capricho, la frivolidad, la superficialidad de esas empatías de ocasión, pura bisutería, empatías inasequibles al compromiso con el Misterio, con la patata caliente a Quien se ha de seguir precisamente porque su viaje, el más difícil, nos lleva hasta el final de Lo Negro, sin happy end, y Cristo entonces molesta, satura como un espejo de cuento en el que nadie se quiere ver (porque nunca son agradables los retratos de Dorian Gray)... Cristo entonces out, Cristo superestrellado. Embuchándole los pecados de todos, con embudo, a la fuerza, carne ya no de cañón, de paté. Sí, puro canard, porque, una vez finiquitado, recupera la exquisitez, su condición de delikatessen. Pero antes, que reviente. Que no disfrute de la vida (todo lo más, sucedáneos, incompleteces). Que no llegue a habitar en los castillos de cartón que él solito se construyó (otros, otras, entrarán a saco y los abordarán, con furia corsaria, sin siquiera un pretexto, sin explicaciones, desfigurándolos con los poderes que les da su bula de pesebristas del zeitgeist –un zeitgeist cortoplacista, insostenible en su inconsistencia pero helo ahí, en ese instante, válido, a huevo para los daltónicos de futuros-, ... a joderse el anacrónico, el outsider que los concibió-).

Céline es la mirada del Padre, jugando (como esos millonarios excéntricos que se disfrazan de clochards) a imitar los pasos del Hijo. Pero el Padre no es Amor osiríaco, dionisíaco, crístico, listo una y mil veces para el despiece: el Padre es Naturaleza y la Naturaleza es rigor higienista, esto es, catástrofe, amiga de borrar una y otra vez los callejones sin salida, los errores, los renglones irremisiblemente torcidos, la arbitrariedad impune, la gilipollez injusta con ínfulas de aporía interminable... toda la basura eliminada periódicamente a golpe de diluvio, de llamas, de peste, de muerte. Céline es un monstruo en tanto que imagen de Dios Padre, de Quien tiene la Ultima Palabra. Un monstruo, sí. Como todos los profetas.

Por eso su mirada es tan definitiva, la radiografía de una especie miserable, ralea sólo redimida en el miedo, esto es, en la conciencia de la gravedad del existir, cuando realmente podemos profundizar en la humildad, la empatía (la genuina, la que viene de K-PAX, esto es, de ese pájaro azul que se posó en nuestro balcón), la delicadeza, la incapacidad para herir gratuitamente a quien se nos acerca de buena fe... Céline: la mirada que describe y nos grita una y otra vez cuán desnudo va el rey, cuán insoportable es el hedor de su buena conciencia. Céline, sólo asumible desde el sufrimiento, sólo legible cuando respiramos por la herida..

VISIONES APOCALIPTICAS 20

2009-12-07T00:05:00.016+01:00

KIPPEL

[Detonante de esta entrada (iniciada e interrumpida en la primera mitad de septiembre): el pete definitivo de la cisterna de mi wc, tras años de parches, una tarde mediando el pasado agosto. Acicate para continuarla: la relectura de Céline, en la que llevo inmerso desde noviembre. Y oportunísimo colofón/puntilla: el visionado, pocas horas antes de colgar esto, de GREY GARDENS, un desasosegador documental que me dejó Charlie, donde el kippel brilla esplendoroso en su espejo negro y (en un caserón desvencijado, entre mareas de carne no ya trémula sino hasta gelatinosa, gatos y mapaches deambulando como rampantes okupas, paredes que se caen a pedazos, frondas bröntianas con el proceloso mar al fondo, patinadas fotos de antiguos esplendores, glamouroso desbarajuste, voces desquiciadas entre la prosa y el canto, camas llenas de restos -de comida, de kleenex, de líquidos sin identificar, de ropas, de revistas, de libros, de medicinas, de cremas y perfumes-: un agridulce bocado de realidad prima hermana de ciertas ficciones -SUNSET BOULEVARD, ¿QUE FUE DE BABY JANE?-) me trae ecos atronadores de los momentos más hedionda y gozosamente bizarros de mi anómala infancia (recordándome que kippel y karma comparten no sólo la inicial sino también el significado último, inexorable)]

¿Vivo en? una caravana disfrazada de tercer piso (no es metáfora miserabilista: ahí su estrechez, su planta corrida, su proa –la habitación que da a la calle, donde tecleo, navego, veo la tv y como- y su popa –la cocina con vistas al patio y el aseo/zulo sin salida exterior alguna-, del tamaño aproximado de un autocar al que sólo le faltasen las ruedas y el motor, vehículo varado que no va a ninguna parte –qué imagen más kippel-). Me identifico con el JF Sebastian de BLADE RUNNER aunque también envidio su entorno kippel, mucho más gothámico y suntuoso que mi diminuto cubil. También me identifico (pero en menor medida, por aquello de no sentirme ni ser considerado por los demás como débil mental –mentalmente anómalo, incluso un tanto teratológico, vale, pero de ahí a lelo...-) con el JF Sebastian de la novela de Dick. Especialmente por el kippel. Especialmente.

Y me pongo en el pellejo de esos ineptos personajes ballardianos, intentando sobrevivir en escenarios post/apocalípticos donde todo se descompone entre humedades, ardores climáticos, regresiones a un futuro salvaje y deseos/temores del momento final. Mis luchas suelen ser siempre con el agua (justo esa semana de agosto me leía EL MUNDO SUMERGIDO que me regaló Dildo –la lectura ad hoc para sobrellevar un pete de cisterna-): caída del techo del aseo por humedades del piso de arriba allá por el 2001, mi 11S particular (humedades reproducidas cada dos o tres años aunque sin el cataclismo de esa primera vez), goteos de grifos y de cisterna, atascos en fregadero, lavabo y poliban... Había logrado sobrevivir hasta el momento entre arreglos pagados por el seguro de la comunidad y/o del propietario del otro piso, así como recurriendo a un fontanero del barrio (de aspecto tan cochambrosamente kippelizado –supongo que debía de tener más o menos la edad del centenario inmueble- como eficaz dentro de lo extremadamente económico de sus servicios). Pero este providencial operario se lesionó y jubiló hará cosa de dos años. No tuve más remedio que recurrir a las páginas amarillas para remediar un atasco monumental de fregadero y lavabo: el palo fue tal que no volveré a recurrir a un fontanero hasta que las ranas críen permanén. He conseguido resolver los atascos del fregadero echando la mayor parte del agua sucia en un balde y luego vertiéndola por el retrete, usando filtros de rejilla para que no se cuelen partículas excesivamente gruesas (especialmente cuando pongo la lavadora y suelen expulsarse restos de hilos o de lana), y siguiendo un truco que me dio el fontanero último, llenar las dos cubetas a la vez y vaciarlas de golpe (recurso que reconozco como bastante efectivo). En cuanto a los atascos de ducha y lavabo, parece que he hallado la solución final: una mezcla hirviente de agua y lejía al 40 %. Pero la cisterna, tras funcionar con cierta corrección durante un par de semanas con obturador nuevo, volvió a gotear, supongo que exigiendo un cambio de sifón. Si uno fuese ducho en bricotareas, no debe de ser muy difícil ni caro instalar un sifón nuevo comprado en los chinos, pero el problema es que (más allá de mis dotes culinarias –¡siempre in crescendo!-) mi habilidad para las chapuzas caseras es prácticamente nula (ahora ya, irremisible, con la vista más y más cansada, las molestias en la cadera que me impiden acuclillarme por los rincones a la caza de averías y la cabeza un poco ida para los detalles –como el Cliff Robertson de CHARLY, me auto/rescato cotidianamente del marasmo a base de notitas que remedien mi despiste-).

Con la pérdida (me da que definitiva) de casi todos mis ahorros por la intervención de AFINSA en el 2005, pasé (dentro de mi condición -casi continua desde el 86- de desahuciado civil, de bruja cazada por los profesionales del ramo) de ser rentista forzosamente prejubilado (los libros, la música, los artículos hacía ya mucho que dejaron de constituir el espinazo de mis ganancias –cuando vivía con mis familiares, al no tener que pagar teléfono, luz y comida, podía permitirme, aparte la cautela de la inversión, con lo que acumulé en mi cuarto de hora fastuoso con LA MODE y mis ocupaciones asalariadas en el ABC y la RNE de los 80, dispendios como el cuarto de millón de pesetas nunca recuperado en la aventura corazonesca o, años antes, el millón también tirado al sumidero con el grupo PROYECTO BRONWYN-) a pura y dura basura blanca. Siempre me había sentido un punto cercano a Céline (nuestra común querencia por los misterios de María y Amaranta, esa pulsión nacionalcomunista y/o montagnard extrema –que él sintió de siempre y yo, cada vez más, a partir de los 90-, el demonio de la perversidad –que a mi tocayo le llevó a su gran pecado de los pamphlets y a mí a los míos del spot de FE/JONS en el 86 y al ya citado y no menos nefando PROYECTO BRONWYN-, la falta de sociabilidad y de dotes para el paripé y la diplomacia, la irritación –para muchos envidia- por el agravio comparativo de que la calidad propia se vea preterida por la viveza del mediocre más acomodaticio y/o políticamente correcto y, last but not least, la carencia de adicciones respetadas por el gran público –quien siempre tragará o perdonará toda salida de tono, toda actuación intempestiva, si se le da un buen, y a ser posible, largo espectáculo de agonía heroinómana o de funambulismo sin red sobre los arduos roquedales del coma etílico: pero si en vez de alcohol o de jaco lo más aproximado a una adicción es el autoerotismo, la lectura, el gusto por la música y el cine, amigo, entonces no hay compasión, derechitos de cabeza al Tribunal Internacional por crímenes contra la Humanidad, esa mala puta que nadie ha visto jamás y a cuyo son se nos obliga a bailar desde hace tiempo-) pero en los últimos años esos lamentos de fin de partida que dan paso al trance estigio descrito en DE UN CASTILLO A OTRO se me hacen más y más propios (a medida, supongo, que nuestras edades y miserias materiales comienzan a confundirse). Y, por supuesto, las acusaciones (tan bien destacadas en la biografía de Bardèche, cuñado de un Brasillach mártir al que reivindica en pasiva a costa de buscarle los tres pies a las siete vidas del gato celiniano –el que dicho mártir hubiese sustentado la ideología que lo llevó a la muerte en la apetencia que le producían las musculadas pantorrillas de los jovenes hitlerianos eso, claro, lo escamotea Bardèche: toda la parafilia, el sesgo perverso, la caca sexual, para LFC, superviviente, y, por tanto, comedor de los pecados de todo cristo-) de que tampoco es para tanto, de que ya vale de quejarse, de que a fin de cuentas uno sigue vivo y tampoco está bajo un puente pasando fríos y calamidades... Los mandarines del canon, todos vinculados y/o pesebristas del partido que me viene puteando de mil maneras desde el 86 (con la dudosa autoridad moral para tal puteo que da el que esas siglas que yo, imbécil de mí, apoyé aquel fatídico junio estaban siendo usadas bajo mano por el PSOE en Euskalherría dentro del subsuelo inmundo de la trama GAL –y justo cuando me enteré de tales lazos en octubre de ese mismo año, con las elecciones vascas, cuando un falangista me dijo muy ufano y con sonrisa de zorro que FE/JONS iba a votar útil a Damborenea, rompí y esa ruptura supuso mi paulatino y no menos estéril acercamiento al CDS-), que no me vengan con historias cuando, si no fuese por los regalos y préstamos de los amigos y por lo que exprimo a ese ADSL que mis buenos euros me cuesta cada mes (descabalando no poco una economía ya de mera subsistencia –donde, desde el 2007, los gastos se van imponiendo a los ingresos en cada balance anual-), mi adquisición de nuevos bienes culturales sería cero (como dije hace un par de meses en la tertulia santoñesa de PIEL DE LOBO, que Teddy Bautista o Ramoncín me paguen una pensión vitalicia para adquirir cds, dvds o libros y entonces hablamos). Por otra parte, desde la banda derecha, los antiguos afines también dan caña por no aceptar el fraude del encuadramiento en que ellos persisten o que subliman/maquillan/travisten con picarescas entre pseudoanarcas y hayekianas orbitando en torno a tal o cual gurú más o menos cínico, más o menos ingenioso, más o menos faltón, pero impepinablemente P-L-U-T-O-L-A-T-R-A: ignoro hasta qué punto son válidas las recriminaciones contra mi tocayo por sus exabruptos contra el fascio francés y el ocupante alemán entendidos como bluff pero, en mi caso, todo aquello que me hizo perder la FE en gentes que consideraba idealistas y ejemplos vivos de Etica y Estilo (ese constante proxenetismo de vivir de sus ideales como de un puticlub de carretera –a mí la política sólo me ha traído merma en los caudales por vetos, por aventuras a fondo perdido o por pago de cuotas pero NUNCA lucro: con las ideas siempre he sido más Quijote que macarra- que les llevó a actuar como ratas a sueldo de las cloacas represivas de Interior o cobrando de Villapalos en la Complutense o en la Comunidad, o el hediondo escándalo del diario YA de Rodríguez Menéndez a cuenta de las grimosas parrandas de Pedro Jota, o lo de los clubs de alterne de cierto prohombre de la galaxia azul levantina -la metáfora del puticlub llevada del dicho al hecho-, o las mil sórdidas peripecias de Anacleto Milá...), todo aquello, digo, sigue siendo indiscutiblemente REAL.

Sí, el kippel es esa creciente disolución del mundo material a nuestro alrededor que sólo podemos tener la pretensión de aliviar si accedemos a depender de alguien a costa del propio Ser, a costa de abdicar de la VOLUNTAD (como en aquel patético final de la novela azoriniana), a costa de afeitar la cuerna de nuestra condición anómala para volvernos lorito real, máscota exótica pero cómodamente vacua, degradando la esencia intolerable de nuestra otredad en inofensivo ornato. Y, al final, ¿para qué? Uno es como es. Tratar de sacarle peras al olmo es convertir la intimidad en tedioso cul de sac. Fuera del Pensamiento y de la Palabra (entendidos como Categorías y no como accesorios más o menos funcionales), mi carne es del todo I-N-U-T-I-L, A-B-U-R-R-I-D-A, I-N-E-P-T-A: no me gustan los deportes ni como participante activo (cada vez que he procurado adaptarme a la pulsión gimkánica de alguien he acabado con lesiones crónicas o al borde de la pulmonía) ni como espectador (incluidos los sexuales: en cuanto el mimo, el beso o la caricia -el devorarse, que diría Céline- se vuelven proeza física, máquina de pistones, martillo hidráulico, músculos sudorosos y en tensión, mi atención se dispersa automáticamente hacia la primera mota de polvo que se cruza en mi retina), suelo hacer mal papel en fiestas y recepciones (cuanto más filisteas, peor papel), no soy la compañía ideal para ir de compras (salvo que los intereses coincidan –libros, música, cine o también delikatessen y artículos relacionados con la cocina-), y la noche entendida como maratón alonsomillanesco me agota sólo de imaginarla (en algunos momentos de mi vida, acompañando a aquel bebedor de trago interminable que fue –supongo que con el tiempo se habrá moderado- Antonio Zancajo o de la mano melusinesca de Tessa Duncan, recorrí tabernas bohemias y fantásticas y no me sentí a disgusto –pero eso es otro mundo: no es lo mismo Valle, Ramón, Solana o Sastre rodeados de lúcidos despojos y epígonos de Max Estrella que los burguesazos de Alonso Millán quemando la noche a la caza de monumentos y señoras estupendas-)

Al menos, JF Sebastian muere (entero, en su insignificancia autista) a manos de los dioses (de la sinuosa y bella Pris y del supremo Roy Batty). Y Céline, el monstruo, hasta en sus peores momentos, tuvo a su lado a esa Honeybunny de Lucette, amante y compañera a las duras y a las más duras, la otra mitad de su dúo infernal. Yo todavía aguardo la llegada de la Lucette que disfrute con mi mundo sin condiciones ni mermas, sin bloqueos ni disociaciones de Carne o de Palabra, dispuesta a tomarme por entero sin eufemismos ni letra pequeña (y, si no hay Lucette, pues al menos el adviento de la replicante traviesa y letal que alegre mis últimas horas antes de apuntillarme –quien dice replicante, dice el fotograma rojo que me arrebate más allá de la pausa-). Por el momento, aquí sigo, en pie (derramando lisura de nácar por donde paso –haw, haw, haw-), con la horda aullante, con Charlie y LA RULETA CHINA, con el rol mentor de Esther Peñas (que recoge el testigo de agente literario vocacional que fue para mí Eduardo Haro Ibars allá por los 80 y que no sólo promociona sino hasta defiende físicamente mi obra del expolio –otra situación muy celiniana que vivimos la pasada primavera cuando restos de edición de LA CANCION DEL AMOR corrían el peligro de acabar en el vertedero-), y procuro tozudamente ver el vaso medio lleno y minimizo las horas baixas con el anhelo adolescente (una de las indiscutibles ventajas de ser emocionalmente quinceañero pese a ir mediando la cincuentena –la desesperación como berrinche, nunca como viaje sin retorno: malaventurados los que maduran porque se ven desprovistos de esta defensa-) de que Lo Inalcanzable un día (de éstos, se entiende –no hablo ni mucho menos de resignación a lo trasmundano-) será tierra de abrazos y de empatía, de gozoso encuentro entre la Carne y la Palabra. Final esperanzador, qué menos (como corresponde a este tiempo de inminente Navidad).

ADELE H

2009-11-30T00:06:00.003+01:00

(no hace mucho, departiendo en el LUMINAR con Bárbara –la palindrómana de cabellos de bruma- sobre escamamientos y arrebatos, se me antojó sacar a colación la figura de Adele Hugo, encarnación neta del entusiasmo romántico a prueba de bombas, y fue como la caja de Pandora, pues ya no pude quitarme a Adelita de la cabeza, especialmente al evocar en qué circunstancias descubrí al personaje)

Fue en el cinestudio Covadonga (sede en aquel momento de la Filmoteca que dirigía Luis Gª Berlanga). Tiempos de KAKA DE LUXE. Normalmente, por entonces, Olvido, Nacho, Carlos y yo solíamos ir al cine en comandita (así nos vimos, bien en la Filmoteca de Príncipe Pío –anterior sede- bien en el Cinestudio Griffith, títulos como CARRIE, TRES MUJERES, FREAKS, THE ROCKY HORROR PICTURE SHOW o LA MATANZA DE TEXAS) pero, más adelante, cuando Olvido y Nacho estrecharon lazos punkies y Carlos empezaba a otear nuevos horizontes propios (que, en su momento, meses después, le llevarían a gestar conmigo el grupo PARAISO), éste de vez en cuando me arrastraba hacia Alfonso XIII (a tiro de piedra del estudio de Carmen Santonja) a ver películas de su agrado (así nos tragamos PINK FLAMINGOS de John Waters –que no me produjo una emoción especial, salvo cierta escena podófila en que una pareja practica el 69 chupándose mutuamente los pinreles y que me pareció entrañable en su exceso- y así vimos ADELE H). A mí, en aquella primera visión, me pareció un poco empalagosa (sobre todo porque mi trance ya lo había vivido poco antes con la Sissy Spacek de TRES MUJERES –película que me marcó a sangre y fuego durante varios años-), pero lo que me impresionó fue la reacción de Carlos: sólo esa vez lo vi serio, demudado, húmedos los ojos, como asistiendo a una misa eleusíaca, antítesis de la pose frívola y desdeñosa con que solía merendarse los días, como anticipando actitudes y secuencias que muchos años más tarde cimentarían sus discos en solitario. Cuando me reencontré con Adjani y sus cuitas en un pase televisivo, ya fuera de la Arcadia de aquel 77/78, y en pleno mono de Carlos, fui yo el que se puso en el pellejo de la heroína, de sus afanes y desvelos, y también los ojos se me humedecieron, por tanto que ocurría dentro y fuera de la pantalla. Y acabé pariendo una elegía no sobre una persona sino sobre una relación, el MUSICA MODERNA.

VISIONES APOCALIPTICAS 19

2009-11-23T00:04:00.003+01:00

RECORDANDO A CLARISA

Clarisa (bragas de Esparta y unas gotas de lavanda) se enamoró de su presa. La persiguió por mil pagos, durante años y lustros, adiestrada para ello por arcángeles de guardia. Lo Bueno y lo Abominable, siempre tan claro al principio, a medida que la caza se iba volviendo aporía, devino zarzal oscuro donde Clarisa dejaba su certeza hecha jirones. Era más interesante la monstruosidad esquiva que la virtud por decreto descreída de sí misma a fuerza de hacerse trampas (es lo que trae la rutina de la Ley: ya lo vio Kafka). Hoy Clarisa y su demonio comparten lecho y mantel: ella le arrancó la espina de su duro corazón y él la educa y alimenta con su mucha erudición y ese toque culinario al que nadie resistió.

Y, contra toda moral, sus años pasan felices aunque nunca comerán, precisamente, perdices sino algo más transgresor («vamos, únase a nosotros: si le apetece, señor, queda más en la tartera –el secreto está en la salsa...-»).

«Lecter en su jaula norteamericana busca la evasión como Giacomo Casanova preso en la terrible cárcel de Los Plomos -en los lúgubres sótanos de San Marcos- sueña, recuerda, planea y ejecuta su estrategia. Los dos fueron condenados por delitos de la carne. Incomprendidos, dueños de una excelente memoria, perseguidos y envidiados, dotados de un avanzado sentido del humor, cultísimos, terriblemente seductores, inquietos, dinámicos, capaces de buscar refugio y placer en lo recóndito de la mente, sometidos a situaciones límites e inhumanas... Siguieron los caminos nietzscheanos al estar más allá del bien y del mal, al profetizar el advenimiento de nuevos valores y el retorno a las fuerzas primarias de la vida, a los placeres supremos terrenales tan negados y prohibidos por los poderes fácticos y las sociedades moralmente corruptas.» (CHARLIE MYSTERIO)

ilustración: ¿Hannibal Lecter?

LAS CANCIONES DE MI VIDA (29)

2009-11-16T00:08:00.001+01:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

RIEN

(intérprete original: Michel Sardou)
(letra y música: Jacques Revaux / Michel Sardou y Gilles Thibaut)

De cet ange qui devint Satan
Ou de la Pucelle d'Orléans
Des veuves de la guerre de cent ans
Rien

De la première arche de Noé
Ou du dernier rameau d'olivier
De cet oeil qui poursuivait Caïn
Il ne reste rien

Du pommier doré du paradis
Et des noir pêcheurs de Sodomie
Du rosier de feu de Pompeï
Rien

Du dernier des soldats inconnus
Aux inconnus qui portent des rues
De la première des balles perdues
Il ne reste rien

De notre amour vieux comme les pierres
Qui s'éteint comme un centenaire
De notre amour né d'avant-hier
Qui fête ses noces de poussière
Il ne reste que moi
Il ne reste rien

MI QUERIDA CUCARACHA

2009-11-09T00:04:00.004+01:00

[escrito esta tarde en plena avalancha de sensaciones y recuerdos provocados tras el visionado –por primera vez íntegro- de LA PRIMA ANGELICA]

La mirada fija de anhelo y de impotencia. La boca sin expresión, como a punto de decir algo que nunca llega a decirse. El mundo que te rodea como escaparate de un espacio donde se reserva el derecho de admisión, una reserva aplicable sólo a ti. Y tu rostro pegado al cristal. La condición de raro ante tus compañeros de clase porque lees demasiado y porque no haces deporte y porque hablas poco (y, cuando lo haces, un desastre, como si te expresases en otro idioma). Y la familia que, primero, casi te vuelve loco (la etapa en casa de los Briones que te regaló la poción mágica de la pasividad/agresividad como estrategia de supervivencia –de los cinco a los trece años, con intervalos, incluido en éstos el bienio en el internado de Carranque, donde, contra los deseos de tu tía Carmela, no te curtiste salvo en tu disociación del entorno y tu necesidad de escapes alucinatorios, de puntos de fuga-) y, después (incapaz ya de recuperar aquel bebé sonriente y sin malicia que criaron ancianas para entonces más que muertas), te lo echará en cara entre lo tácito de un gesto o una mirada y lo explícito de una frase («es el hijo de Gloria, ¿qué se puede esperar?») mascullada a tus espaldas o, en ocasiones de trifulca, espetada a la cara, así desde la pubertad hasta rozar la cuarentena (bajaban la presión cuando sacabas algo de dinero con la música o las colaboraciones en prensa y radio -«es lícito ser un anormal siempre que te forres con ello... Fíjate en Dalí»-). La Mujer, que te gusta, que te obsesiona, será el eje de tu vida en todos los órdenes desde aquellos enamoramientos en el parvulario y tu temprano descubrimiento de Ligeia y de la diosa Palas Atenea. Pero esa Mujer, cuando se apea de la mayúscula categórica y se encarna en encuentro puntual, solamente puede mirarte con la crispada cortesía con que se mira a alguien que no se sabe a ciencia cierta si es humano o cucaracha («¿qué fue lo que dije? ¿qué fue lo que hice? ¿o no hace falta que haga o diga nada? ¿es ese aura de coleóptero de que no soy consciente hasta el momento de verme reflejado en los ojos otros?»). Las pocas veces que no sentiste el acerado telón de esa mirada fue cuando alguna te consideraba un dócil instrumento para sus fines, o cuando alguna otra veía en ti a alguien con quien no te identificabas en absoluto (a partir, básicamente, de esa siempre engañosa condición de personaje público) o, por otro modo de malentenderte, se empeñaba en rehacerte-remodelarte para mayor comodidad suya tras haberse encaprichado previamente por tu puñetera fama de rara avis (lo de Dalí, que, ya sabes, sólo cuela si la locura genera dinero y el diálogo para besugos puede vivirse entre vino y rosas sin fecha de caducidad –en caso contrario, lo anómalo acaba por volverse un lastre y la pareja no tiene tiempo para tonterías-). Si no te has quitado de en medio todavía es porque te obligas a pensar que el destino no ha tirado la toalla y te reserva una mujer a tu medida, sin manipulaciones, sin malentendidos, sin veleidades reeducadoras, tan gozosamente anormal como tú y dispuesta a disfrutar como una enana de tal conjunción. Tu Honeybunny, vamos.

Dicho lo cualo, es lógico que José Luis López Vázquez te produzca conmoción (ese sustantivo ligado a dos verbos, conmover y conmocionar) y se haga tuyo sólo con unos títulos muy determinados, que consideras antípodas de su paradigma del español medio (salvo que la mayoría de los españoles sean, en el fondo, tan ornitorrincos como tú –aunque ninguno se atreva a admitirlo-): a la cabeza, MI QUERIDA SEÑORITA (donde sentiste, ya en aquel primer visionado a fines de los 70 –aunque tu educación sentimental era demasiado pobre para pararte a analizar-, que tu deseo ardiente por el sexo opuesto tenía más que ver con la procesión furtiva de la señorita Adela por su criada que con cualquier convención priapista al uso), PEPPERMINT FRAPPE, ¡VIVAN LOS NOVIOS! (esa sensación terrible de vivir siempre bajo tutela y no tener los medios ni el ánimo para cambiar las cosas), CARTA DE AMOR DE UN ASESINO, seguidas de EL JARDIN DE LAS DELICIAS (ahora también, de LA PRIMA ANGELICA –con el aliciente de ese subtexto solondziano que tanto valoraría Dildo-), EL BOSQUE DEL LOBO, NO ES BUENO QUE EL HOMBRE ESTE SOLO (que, desde tu circunstancia, siempre te resultará más impactante que la presuntamente homóloga TAMAÑO NATURAL), UN CASTO VARON ESPAÑOL (y una vuelta de tuerca sobre lo mismo pero en peor, LA MIEL) y, en cuanto a las fábulas pura y duramente kafkianas, la verdad, prefieres EL ELEGIDO a LA CABINA (aunque reconoces que tu primer visionado adolescente con aquellos bocinazos del Carmina Burana te impresionó –pero cuando uno crece un poquito, como que Mercero no se sostiene ¿no?-). Su último momento mágico te lo dio, ya en este siglo, con el pase televisivo de esa rareza en el erial del reciente cine español, MEMORIAS DEL ANGEL CAIDO.

Ese López Vázquez tan tuyo (que se iría difuminando hacia el desván de la memoria a partir de los últimos 80 hasta que esta tarde todo ha vuelto a fluir de sopetón) lo reencontrarías también en el Angel Jové de CANICHE, en el Anthony Perkins de EL PROCESO (y, por supuesto, en la lectura profundamente anticlimática de las OOCC de Kafka), en el protagonista de EL EXTRAÑO de Lovecraft (y, en buena medida, en el propio abuelo Theobald según la biografía de Sprague de Camp), en el Adolfo Marsillach de AL SERVICIO DE LA MUJER ESPAÑOLA, en los protagonistas de canciones vainiqueñas como COPLAS DEL ICONOCLASTA ENAMORADO y ALAS DE ALGODON, en el J.F. Sebastian de BLADE RUNNER, en personajes interpretados por William H. Macy, en historias de Adrian Tomine, en el Stewie Griffin adulto (y, dentro de esa peripecia, también hay algo patéticamente lopezvazqueño en su hermano Ron –antes Meg-) y, claro, en toda la saga de wienerdoggies que adereza la palindrómica filmografía del ya mentado Todd Solondz.

Del resto de su filmografía, pues, ya en plan de pasar la tarde y sin pretensiones litúrgicas, destacarías las más cercanas al imaginario de la Escuela Bruguera, como EL PISITO, ATRACO A LAS TRES, PLACIDO, EL COCHECITO, LOS PALOMOS, UN VAMPIRO PARA DOS, 40 GRADOS A LA SOMBRA y, ya más recientes, la trilogía escopetil de Berlanga y dos de Masó que siempre ves cuando las reponen, EL DIVORCIO QUE VIENE y LA FAMILIA BIEN, GRACIAS.

No pensabas (como lo hiciste con Newman o con Swayze) en una necrológica para JLLV. Pero, de pronto, con esa mirada clavada en el fantasma reencontrado de su prima (mirada hoy tan llena de rescoldos farisaicamente punibles), has recordado que también él, tan glosado en su faceta jocosa por todos los pedorros de la freaksploitation que en su momento también eyacularon parusiásticamente cuando lo del Goya al tío Jess, ha sido parte tuya (eso sí, desde una circunstancia por completo ajena a la de los susodichos pedorros).

¡¡¡BANG!!! Y APAREZCO EN TUS SUEÑOS

2009-11-01T00:05:00.009+01:00

La he descubierto hace poco de la mano de Alex de la Iglesia: primero, en cierto spot antidroga, y no mucho después con la nueva temporada de la serie PLUTON BRB NERO (saga a la que en su momento no presté atención, horripilado ante la desagradable apariencia de Roswell, el estrábico feto alienígena, más algún gag tontorrón que acabó de echarme para atrás). Estaba cantado que la chica me iba a gustar: tenía todas las papeletas (su rol androide/replicante –androide con corazón, más entrañable que muchos humanos-, su piel blanquísima –no me cegaba un resplandor similar desde mi adorada Anne Heche-, sus facciones entre lupinas y vulpinas –tan de mi agrado: perfil aguzado y barbilla recogida, a lo Rosanna Arquette- con un punto también reptiliano acentuado por sus ojazos lacustres –donde hasta alguien tan poco natatorio como yo puede sentir deseos de zambullirse-... incluso sus hechuras de flaca pechugona me convencen –hechuras tal vez no naturales, pero que satisfacen mi visión más somera, sin ahondar en mi fobia por la silicona, dejándome llevar por la armonía del conjunto-). Su voz de no actriz me resulta, desde sus antípodas de la impostación, gratamente refrescante, con un nosequé de tarde brumosa en el campo buscando setas (quienes, desde su criterio sucio y brutalmente filisteo, la tildan de maciza descerebrada sólo apta para hacer de robot, no veo yo que se rasguen las vestiduras ni se harakiricen ante la cagalera de galardones otorgados en los últimos años a Penélope Cruz, ese horror batracio cuyo disonante y suburbial croar contrasta tanto con el punto agreste del acento de nuestra rubia, quien a su lado brilla feérica y chorreante de sugerencias y matices –ojalá no acabe nunca bajo la casposa férula de Almodólar encarnando a alguna Aldonza reflejo de prosaicas evocaciones manchegas: Carolina, no me cansaré de repetirlo, tiene más que ver con la bruma norteña, con la hora bruja de perrochicos y rescoldos de aquelarre-).

Y ya que he mentado el aquelarre, por algunas similitudes tanto físicas como de concepto, presumo que Alex de la Iglesia considera a esta joven como su versión de Lisa Marie, la musa anómala de Tim Burton antes de conocer a Helena Bonham-Carter: hallo, no obstante, una diferencia sustancial entre ambas y estriba en el mayor encanto y talento potencial de Carolina, frente al aspecto más extremo y chocante de la ex/señora Burton, quien, tan sólo en su breve rol como madre de Johnny Depp en SLEEPY HOLLOW, apuntó realmente maneras de actriz y no de mera presencia excéntrica, de marioneta de carne. La androide Lorna, con esa chispa de casticismo vasco hiperespacial, guarda y transmite una calidez de la que carecían las apariciones bizarras de Lisa Marie en ED WOOD o MARS ATTACKS (aunque, en el caso de su Vampira en la primera de las citadas, su caracterización se ajustaba plenamente al original –quien tampoco debió de ser una lumbrera de la interpretación-).

Ahora he leído que el director vasco está preparando un nuevo trabajo, de argumento aparentemente felliniano, en el que cuenta con nuestra rubia: estoy convencido de que ahí Carolina demostrará lo muy injusto de las críticas contra su potencial como actriz. Desde aquí, vaya este homenaje y alirón a una de las escasas presencias estimulantes que he detectado en la producción española de ficciones audiovisuales.

ilustraciones: THE LEFT HAND

EMBRIONES 4: 1960

2009-10-09T01:40:00.005+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

En realidad, esta canción está acabada desde el 79. Pero nunca ha tenido oportunidad de presentarse en público. La ensayé con Charlie al poco de conocernos pero había un problema. Hay un momento en que las subidas de tono (tiene una música bastante compleja y grandilocuente, a lo John Barry en la serie Bond de los 60) me resultaban muy difíciles de alcanzar así que decidimos aparcarla para hacer en duet con alguien de poderosa voz o algo por el estilo. La letra es de las más introspectivas que he parido nunca. Por otra parte, dado que ahora cuento con el arrope vocal de Charlie y Clara (y hay también otras voces dispuestas para el juego cantabile –ahí, the top hat singirl-), tal vez deberíamos recuperarla en algún momento, a ver si al fin nos cuaja.

Sales de la vieja villa en un Aston Martin,
el portero de uniforme te abre el portal.
Subes el cristal: están cayendo algunas gotas.
La estatua de la fachada sonríe al pasar

tú, que atraviesas bulevares y paseos.
La ciudad está desierta, no hay ni un peatón.
La melancolía que da el cielo encapotado
choca con las losas cubiertas de oro vegetal.

Y recuerdas
pasajes de André Maurois:
poetizas
llegando a filosofar.

El volante escucha
tu silente pensar.

Flotas por la Castellana entre sus palacios.
Las paredes, limpias: sólo hiedra y poco más.
Quieres olvidar algún pasado desengaño
(qué habría hecho Anthony Perkins puesto en tu lugar,

dí). Medio aparcas: sientes ganas de cansarte.
Caminas bajo la lluvia sin una dirección.
La trinchera oscura no es capaz de resguardarte
de ese frío interno que hasta tu centro llegará.

Mejor entra
en ese pequeño club:
quizás alguien
juegue con tu juventud.

Pasaréis el tiempo:
te ayudará, verás.

ilustración: THE LEFT HAND

EMBRIONES 3: MI SILENCIO

2009-10-05T00:02:00.001+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

Una de las letras que me han dejado más satisfecho en los últimos años como creador es CON PACIENCIA. Desde que la escribí se me han ido ocurriendo esbozos de letras similares que me hubiese gustado reunir en una especie de suite. Al final, las deseché todas frente a la grandeza del original y sólo he conservado estas líneas, que tal vez algún día den lugar a otra bonita canción.

Mi silencio te acaricia por detrás y tú lo sabes.
Soy patoso: apenas hablo por temor a importunarte.
Yo quisiera esculpir lapsos con mis ojos y mi voz
pero el tiempo se diluye como azúcar
en el fondo de un tazón.

ilustración: THE LEFT HAND

ES TIEMPO DE SOLONDZ

2009-10-03T06:23:00.005+02:00

[reseña inexistente sobre una película aún no vista]

«El infierno son los otros.» (antipática frase de la que uno siempre huye y que la vida se empeña en hacer odiosamente recurrente)

«Rotura tras rotura hasta...» (paráfrasis sobre un despropósito célebre)

«No soy bipolar, es que acabo de estrellarme.» (frase garabateada sobre un pupitre: ahí pueden encontrarse, concisas, lapidarias, definitivas, las mejores impresiones sobre el cine de Solondz)

«La mejor entrada que he leído de este menda.» (los cabronazos de siempre)

ilustración: ADRIAN TOMINE

LEIDO EN LA CANICULA 6

2009-10-01T00:05:00.009+02:00

LA CIUDAD Y EL PILAR DE SAL (Gore Vidal)

Libro el más remoto y el más cercano para cerrar esta canícula tardía. Que me atañe hasta la médula y no me atañe en absoluto. La Otra Mitad especular, homoerótica, que tanto obsesiona a Gore Vidal la comprendo, me cabe, me encaja hasta el último ápice, hasta la empuñadura, pero no como la expresa el autor, con ese género ni con esa realidad (y la empuñadura no fálica sino clitoridiana). Bob Ford, en mi caso, no existe salvo como posibilidad y, además, es una mujer, la Mujer. Mujer pero no polo sino espejo (espejo oscuro, radiográfico –radiografía del ánimo, de mis interiores más inaprensibles-). Mujer y efebo (si pienso en aquellos momentos no consumados, tan sólo esbozados, que acabarían pocos años más tarde dando lugar al PARA TI, quizás el vínculo con la arcadia que representa Bob Ford sea más exacto, más literal, sin tornavueltas moebianas). Pero ese efebo (cuyo rostro parecía intercambiarse ante mis ojos con el de Veronique Sanson en la época de su primer álbum -como aquel imberbe condiscípulo de gafas y aire corvino no mucho antes me había hecho fetichista de esa prótesis en tantos futuros rostros femeninos-) fue menos categoría que reflejo, a su manera perversa y polimorfa, inacabada en su dulce indefinición (tan indefinida como esos escasos varones adultos, maternales en su justo punto, cuya atracción puedo reducir a una sola muestra paradigmática, el Burt Lancaster de CONFIDENCIAS arropando a un Helmut Berger malherido), de mi Bob Ford primordial, transexuado, de diosas poco femeninas según los cánones (por su mucho pelear o su mucho cavilar y su nulo tiempo para el maquillaje –salvo que éste supusiese también una lid profundamente premeditada, sin sombra de rutina, mimada a la categoría de Arte-), diosas que serían también Ligeia, y Madame Hydra, para acabar por resumirse en la Lilith de cabellos de Tiempo que conocí tan profundamente antes de tener conocimiento... Jim Willard no encaja en ningún nicho anómalo, en ningún tópico jocoso, es más bien aburrido por su dificultad para el etiquetaje. Su reserva es constante y su peripecia le lleva (en su condición de estatua de sal, rehén de un paraíso pubescente más pleno de fantasías exploratorias y polimorfos frottages que de rutinarias certezas abocadas al consabido y mecánico taladro) a relaciones con algo de frigidez emocional (en su falta de entendimiento con la sarta de circunstanciales otredades), peregrinando pasiva/agresivamente sin final feliz, en pos de una vuelta a ese momento que nunca ha de repetirse. En mi caso, como ese momento nunca existió (ni siquiera como autoengaño a deux) en el plano real, tengo pleno derecho a continuar persiguiéndolo, a equivocarme, a ilusionarme equivocándome. Bob Lilith seguirá, eterna, femenina, antes, después que yo. Espejo de paradojas.

«...Estaba de nuevo junto a un río, consciente por fin de que el objetivo de los ríos es desembocar en el mar. Nada cambia jamás. Pero nada de lo que existe puede volver a ser igual que antes...» (frases pertenecientes al párrafo final del relato)

VISIONES APOCALIPTICAS 18

2009-09-27T11:32:00.002+02:00

LAS HIJAS DEL ANTICRISTO

Yo también sigo (aunque por razones muy otras) el ejemplo del genuflexo zetaperonista Arsenio Escolar (padre de Escolar Netol, ex-director de PUBLICO y contertulio habitual de la tv de Pedro Jota) y no sacaré en este blog la puñetera foto. Es demasiado apocalíptica, demasiado desagradable (ese aire quasimódico de las jóvenas -tanto reírse en su momento de Chelsea Clinton y, en comparación con las interfectas, ésta sería, en sus peores instantáneas, una presencia quasi feérica-, el pie así como varo de la del extremo -los zapatos, más que góticos, parecen ortopédicos-, sus proporciones no euclidianas -que diría Lovecraft- ignoro si exageradas por los hórridos atuendos -aunque lo mismo no-, y la profunda cutrez de la foto -según explicaron exhaustivamente en la tertulia cubana de INTERECONOMIA, mostrando unos cuantos ejemplos, es una foto que suelen hacerse los dirigentes de los países pequeños y no muy desarrollados con Obama y señora en plan Willy Wonka recibiendo a las visitas en la Fábrica de Chocolate-, antimateria en su patetismo e insignificancia de aquella foto de las Azores que tanto se le reprochó a Aznar), demasiado reveladora (las hijas, en este caso, parecen ser el espejo del alma de su papá -¿de ahí esa compulsiva reacción censora a posteriori por parte de nuestro auténtico e impepinable MAGO DE OZ?-).

Lo dicho, no pondré esa foto. En su lugar colgaré esta otra, de una presencia más grata, hija de aquel cuyo reverso tenebroso, anticrístico, terminal, hoy representa ZP.

COSAS DE LOBOS

2009-09-24T12:40:00.006+02:00

«...what he loved was the game for its own sake - the stealthy prowl through the dark gullies and lanes, the crawl up a water-pipe . . . the headlong flight from housetop to housetop under cover of the hot dark.» (RUDYARD KIPLING)

La noche del 17S se jugó EL GRAN JUEGO en un rincón de Malasaña

MOIRA JEWEL

2009-09-21T15:23:00.002+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

ilustraciones: THE LEFT HAND

le sacarás más jugo a esta entrada si te lees esto

DERIVACIONES

2009-09-15T12:03:00.009+02:00

(se sugiere como música de fondo para leer esto: of course, el SONGS FOR DRELLA de Reed y Cale)

Entre julio y agosto dediqué buena parte de mis ansias lectoras a unos cuantos títulos donde, por fas o por nefas, aparecía Warhol. Y he caído en la cuenta de una paradoja: a medida que, en boca de Lou Reed, de Nico o de algunos otros, se insistía en cuán atractivo podía resultar este sujeto en las distancias cortas, más pensaba yo en lo mucho que a mí me repelía, desde la lejanía de las fotos o de las descripciones neoperiodísticas o de las horrorosas mixtificaciones de los warholianos autóctonos (desde aquel espantoso diario de Nacho Canut que publicó la web de Spicnic –las HISTORIAS DEL CHOPPED, como las llamó alguna lengua trífida- a la maligna estolidez de Jorge Javier Vázquez –sólo hay alguien de por aquí que no sólo entronca sino que supera en su aura autista a AW, el mutante homofilófobo David Farrán de Mora, más que imitador, epígono impremeditado desde su irreductible impersonalidad-), su físico y muchos de sus amaneramientos (en su caso, me irritaban más por su vampírico laconismo que por su desmesura –aunque, también reconozco que Andy me obsesionó lo bastante como para figurar en su condición de esposo de su cassette en el estribillo de una de mis más populares creaciones, EL ETERNO FEMENINO-), al tiempo que (sin tomar conciencia hasta ahora) me atraían poderosamente (y sólo me atraen muy contados varones adultos) dos actores cuyos rasgos faciales tienen algo (¿mucho?) de Warhol. Empiezo con el alopécico y fornido Mitch Pileggi (director adjunto Skinner en EXPEDIENTE X –a quien glosé así en un texto más tarde retirado de LDS: su bronceada alopecia, sus gafas, sus facciones de mastín, su torso musculado al recibir en deshabillé al agente Mulder... -). Recuerdo que esta última situación llegué a soñarla, naturalmente, conmigo en el lugar de Duchovny.

La otra figura cuyo rostro me ha llevado en los últimos tiempos a pensar en Warhol es David Caruso, uno de los anclajes (junto con la morenita Eva La Rue) que me obligan a permanecer fiel a CSI MIAMI, pese a parecerme esta serie, con su excesivo machacar en la lucha contra el narcotráfico (asunto que siempre he encontrado tedioso desde el prisma del espectador –aún más si hay hispanos de por medio-), la más floja de la saga forense, frente a los potentes guiones gore de CSI NY (aunque sus actores no me resulten especialmente carismáticos) y la redondez absoluta en historias y personajes de CSI LAS VEGAS (donde hasta los villanos y eventuales quedan en la memoria: esa bebedora de atletas reciclados en batidos proteínicos que tan bien encarnó Alicia Coppola, la dominatrix Lady Heather que tontea con Grissom cada x tiempo, el transgender de estragado cutis y escurridizos hábitos que dejó su impronta en los primeros episodios, o la joven/muñeca creadora de miniaturas donde reproduce al milímetro sus crímenes de amor y soledad...). Caruso ya me impactó en aquella morbosa historia con Linda Fiorentino, JADE, donde parecía esbozar, en sus atormentados dilemas, la sinuosa psique del teniente Horatio Caine. Sus facciones entre gatunas y vivérridas y su clásica pose en jarras más ese doblaje tan redichamente sexy me lo hicieron muy apetecible desde el primer momento

¿Conclusión que me dicta mi subconsciente? AW quizás me habría subyugado en su época de esplendor oscuro como emperador de la FACTORY y me habría llevado a circunvolucionar en torno a sus lacónicas maneras de cámara humana con cierta fruición. Pero también, pasado un tiempo, podría haberme sentido traicionado y de ahí mi ternura nunca ahíta por su némesis, la desquiciada Valerie Solanas (lo más parecido que ha dado el lumpen neoyorkino a Ulrike Meinhoff).

Algo sí tengo claro: su avidez de dólares, exacerbada a partir del atentado, nunca me resultará simpática. La codicia, como la silicona, es algo que, para mi gusto, afea más que engrandece.

BLUES & LUST

2009-09-07T00:05:00.003+02:00

«oh it inst fair / oh it inst fair / how her ermine hair / turned men around / she was white on white / so blonde on blonde / and her long long legs / how I used to beg / to dance with her / but I never had / a chance with her...» (fragmento del homenaje a Edie Sedgwick por Patti Smith –incluido en el texto sobre Nico y Edie que publiqué en DISCOBARSA y recientemente recogí en la antología EL ETERNO FEMENINO-)

«Devoraría en un tristrás / hasta el arco iris encerrado en una baguette.» (fragmento de la suite poética BULIMIA, inspirada por la figura de Edie Sedgwick –y también recogida en la antología de marras-)

Cuando vi por primera vez esta foto (alumbrada -en concepto y ejecución- por Guiller Royo-Villanova) me caí de culo (cibernáuticamente hablando): foto redonda en su belleza y sencillez, huevo de Colón (pero, cuidadín –aviso a Vespucios-, que sólo a Colón se le ocurre –en este caso, a una atípica Colomba del género Raphidae-) más tiffanyano que Fabergé en su tácito bagaje de evocaciones. Acercándose la última semana de agosto, tras interrumpir por imperativos de Morfeo mi repaso quinquenal a la biografía americana de Edie Sedgwick, soñé con la foto así, en clave de desayuno en Tiffany’s, y la prionicé tal que así en la duermevela (penumbra bluesera y lustrosa de amanecer interior: persianas echadas y sopores a medio rebullir).

ilustraciones: THE LEFT HAND (variaciones sobre una foto de GUILLERMINA ROYO-VILLANOVA)
En tanto, me venía a las mientes aquella letra concisa cual HAIKUento del álbum SANGRE SABIA (allá por el 2002):

Holly se pega / al escaparate / de la joyería / más famosa del distrito.
Cuando amaneció / ella estaba allí, / antes de regar / las calles, / antes de que los barrenderos / apareciesen.
Holly no falta / a ningún party: / busca un millonario / que la redima / de tantos días grises / confiándole sus sueños / al gato.
Holly quiere ganar: / por eso juega.
Holly está en la ciudad / y sigue sus reglas.

Holly y Edie: dos caras de una misma cinta de Moebius cuyo punto de encuentro tal vez hubiera sido (como en mi sueño) ¿un amanecer frente a Tiffany’s?

La fantasía (legañas de nácar) recubriendo el sufrimiento original: y, después, por mor de una visión simple pero efectiva, todo ese nácar (el material, insisto, de nuestros sueños más atávicos –como ostras a la espera de que pase Algo-) derramándose por unas vidas frágiles, nacidas para romperse el día peor pensado. Hasta entonces, blues & lust, equilibrios en la cuerda floja de cada nuevo día. Y una esperanza reflejándose en cada escaparate.

«And what costume shall the poor girl wear / To all tomorrow's parties / A hand-me-down dress from who knows where / To all tomorrow's parties» (fragmento de la canción que Lou Reed escribió para Nico por encargo de Andy Warhol)

Y, ya que estamos con fiestas venideras, atención al 17S

VISIONES APOCALIPTICAS 17

2009-09-01T00:05:00.000+02:00

GIBELINOS ¿MAIGRE LUI?

Hay quien me ha reprochado que (tanto en la entrada anterior de este blog como en alguna intervención en la tertulia de Radio Santoña) califique a la Liga Norte como gibelina cuando justo reivindica el combate de las ligas medievales de la incipiente burguesía del norte de la vecina península contra el emperador alemán y sus valores aristocráticos tomando precisamente partido por el bando güelfo, aliado del papa y defensor de la preponderancia de las ciudades-estado. Me reafirmo en mi paradójica calificación por varias razones: para mí, el gibelinismo, más allá de las querellas puntuales en su momento, supone hoy por hoy una base filosófica de atracción por los valores boreales frente a los australes, desde la profunda influencia de Carl Schmitt en el padre fundador del impulso liguista, Gianfranco Miglio, a la conciliación de unidad y diversidad (puntal de Imperio según la visión antitotalitaria que defiende Jünger, herencia directa del libertarianismo de las tribus germánicas enfrentadas a la uniformidad aplastante de Roma –roma Roma, que dijo alguno-), pasando por un concepto meritocrático y en perpetua movilización social de la idea democrática, que, en estos momentos, frente a lo existente (degeneración populista, discriminaciones positivas y paridades, corrupción y complacencia en los contravalores -todo aquello que, en su fase extrema, podríamos sintetizar como modelo ZP y que, como aquí Gallardón, el yernísimo, allí también tiene sus tartufescos submarinos transfugados de la derecha más inequívoca, caso del metamórfico Fini-), implica la creación de una nueva aristocracia no oligárquica sino surgida de un pueblo en construcción, en voluntariosa regeneración de sí mismo. Hasta la original vinculación con el Papado de los güelfos se ha perdido a partir de la decadencia vaticana, lo que llevó a Bossi, en su cruzada saneadora de la política del norte de Italia, a considerar como sus blancos a las tres cabezas de la hidra corrupta, Agnelli, la Mafia y el Papa (a lo que añadirse las recientes polémicas entre el Vaticano y la Liga por la política de ésta en materia de inmigración, donde quedó claro que la fuerza vertebradora de la Padania no está dispuesta a admitir intromisiones ni de tronos ni de altares en su proyecto recuperador de soberanía). El impulso de la Liga Norte es a la vez antiimperialista y constructor de Imperio, frente a las sinarquías multinacionales, las globalizaciones, la burocracia de la UE (hoy al fin en trance de erradicación si los euroescépticos siguen aumentando su poder en la eurocámara), el gelatinoso despotismo onusino (SIDA sociopolítico generador de inmunodeficiencias y estimulador de toda clase de abyecciones), etc. De ahí que me reafirme en definir a la Liga, tal vez el partido más innovador y potencialmente carismático de la Europa Occidental (y no sólo Occidental -para los observadores más atentos y capaces del Este-), como TECNOMEDIEVAL y GIBELINO.

PD // Desde un prisma irracionalista o de mera determinación kármica, es posible que estuviese abocado a interesarme por la Liga Norte al compartir con algunos de sus líderes (como Bossi o como Maroni) el haberme iniciado en la política casi a la par que en la militancia poprockera

UN BOSSI GIOVANINO DANDO (LITERALMENTE) EL CANTE

LEIDO EN LA CANICULA 5

2009-08-10T00:04:00.003+02:00

MALVANIA (Jaime Royo-Villanova)

«Los habitantes de Malvania han decidido que el alma es una enfermedad, que Dios es una proyección esquizofrénica, que el único arte posible es el que nos solaza con fórmulas tan vacuas como estridentes. Los habitantes de Malvania beben para anestesiar la nostalgia del espíritu, frecuentan las consultas psiquiátricas para mantener a buen recaudo la conciencia, aman sin tino, como quien se entrega a un automatismo o a una pulsión bárbara. No es que sean exactamente hombres malvados; es que han dejado simplemente de ser hombres, se han convertido en meros artefactos.» (atinada síntesis argumental por Juan Manuel de Prada)

Las primeras noticias que tengo del autor de este libro son sus comentarios jovialmente crípticos a las entradas luminarcas de Gaucho Divino (entradas parejas en jovial cripticismo y anunciadoras de un nuevo amanecer bohemio y vitalista). Un tiempo después tuve la ocasión de asistir a cierto aquelarre con trazas de guateque en la galería Espacio Valverde y se me invitó a participar en diversas actividades gozosamente nefandas (PIEL DE LOBO –¡atentos a este otoño, coño!-, EL DODO –publicación humorosa dirigida por Guiller, la hermana de Jaime, otra pájara de cuenta atrás y no te pares-, tertulia de actualidad vía teléfono en Radio Santoña –los lunes, sobre las 12 del mediodía- y, last but not least, tráfico de obleas y brazos de santa en la mismísima Avila de los leones culirrotos perpetrado por una peligrosa elementa y su fiel secuaz la vaca mil gustos...). A medida que íbamos ganando confianza, nos empezamos a pasar los respectivos ases de la baraja creativa de cada cual y así llegó a mis manos esta novela de Jaime. Novela que hago mía por varias y pintas razones que a continuación explicaré (incluida la de sacarme en la trama por partida doble cuando él aún no tenía ni remota idea de mi existencia –¡toma sincronicidad jungiana con unas gotitas de David Lynch!-).

La Postmodernidad retratada (¡al fin!) como antiutopía, su único y verdadero sentido. La semblanza iniciada por Jünger con EUMESWIL y que yo (en paralelo con otros como Baudrillard o el último Debord –decir tras su estela sería falsamente modesto pues a ambos los descubrí cuando ya llevaba tiempo rumiando sobre el particular, aunque, desde luego, reconozco que me iluminaron bastante en mis elucubraciones posteriores-) he ido tratando de desarrollar en paulatino esbozo en tantas y tantas reflexiones (cantadas –espigar, por ejemplo, los álbumes de LA MODE o POP DECO: LA EXPOSICION INTERNACIONAL DE LOS 80-, narradas –en MARY ANN, en LA CANCION DEL AMOR, en los cuentos corazonescos- o ensayadas en artículos –como alguno de los recogidos aquí- y entradas de web y de blog) aquí se consuma en apoteosis categórica con chispazos y deja vus del mundofelicismo huxleyano, del bigbrotherismo orwelliano, del cauterio bibliófobo profetizado por Bradbury. Sólo Ballard (ahí, SUPERCANNES o NOCHES DE COCAINA), Fellini (su visionario testamento GINGER Y FRED), Terry Gillian (BRAZIL, EL REY PESCADOR –Gillian, el realizador ideal para una adaptación al cine de MALVANIA-) o esa imaginería a caballo entre la industria y el arte que es BLADE RUNNER podrían andar parejos con Jaime en cuanto a vigor retratista de lo iniciado en aquel funesto final de los 70 y cuyos hediondos estertores todavía sufrimos.

Malvania, el mejor de los mundos, el País de la Piruleta para esa derecha tributaria de Hayek, de mimbres mayormente conversos desde juveniles veleidades gauchistas, descreída y libertina (amiga de envolverse en vocablos envenenados como tolerancia, pensiero debole, antiprohibicionismo, transversalidad y de estuprar-corromper-prostituir-profanar una palabra tan respetable y enjundiosa como LIBERTAD –sagrada tan sólo en escasas bocas, como la de Ayn Rand, su más entregada, objetiva y paradójica sacerdotisa-), esa derecha colgada ad eternum del ya caduco minuto reaganómico cuando los vendedores de bonos basura vomitaron su triunfito biodegradable (minuto tan bien encarnado por el cocaínico Charlie Sheen tanto dentro como fuera de WALL STREET en los 80), esa derecha que hoy cree estúpidamente reconocerse en el rostro plastificado de Berlusconi (negándose a comprender que tras el fasto burbujeante, cual crisálida multicolor, se agazapa y desarrolla un mensaje mucho más complejo y trascendente -y esperanzador para los pocos que vamos y vemos más allá de las cáscaras, de las máscaras-, un mensaje que sólo tendrá pleno sentido cuando la sonrisa gelificada del Cavaliere caiga hecha añicos, entonces enervará sus alas extendidas un impulso tecnomedieval, gótico flamígero con ambiciones gibelinas, exacta antípoda de la trilera y cortoplacista escayola barroca que hoy lo oculta y desdibuja).

Pero también cabe en Malvania (aunque la contemporaneidad con la borrachera ladrillista aznariana -territorio temporal durante el cual el autor desarrolló las bases de su novela- lo haga menos explícito en la forma) esa aberrante pseudoizquierda aloi, esa pijoprogresía falsamente blindada en sus patéticos chantajes pesebristas de cuotas, discriminación positiva y paridades, alérgica a excelencias que puedan poner en solfa su inmunda pequeñez de espíritu y de perspectivas. Ese saco pródigo en autoayudas y simulacros para cebar las buenas conciencias. Esos cipayos comicastros saboteadores de cualquier valor (es crucial en la postmodernidad de izquierda la figura metastatizada del cómico, mejor cuanto más mediocre: si la derecha postmoderna se ha desprendido en estos últimos lustros de todas sus coartadas morales y de quienes las defendían como verdades y no como pretextos –ahora, sin embargo, esa marginada derecha con principios parece tomarse su revancha al hilo de la presente crisis y de la consiguiente remodelación occidental, como bien refleja el nuevo sesgo del Parlamento Europeo-, para exhibirse ante el mundo en su puro núcleo de codicia y afirmación sádica de poder puntual e inmediato, la pseudoizquierda ha acabado recogiendo todo ese guardarropa desechado para continuar el ego trip fariseo –ese deseo vanidoso de que todos envidien la bondad propia, como podrían envidiar una propiedad costosa o una hermosa pareja/trofeo: o dicho de manera muy sintética, donde acaba 1984, en esa fijación del Big Brother por ser amado, empieza ZP y toda su embaucadora corte de los milagros- y los opios del pueblo usados previamente por la primera y que la pseudoizquierda plantea en clave de proliferación oenegera, de buenrollismo onusino, de culto a la solidaridad –palabra explotada propagandísticamente por el reaganismo en sus últimos embates contra la URSS a propósito de Polonia que ha pasado a ser patrimonio de la pseudoizquierda en sus tratos paternalistas y desmovilizadores con los desposeídos-, de pasividad new age, de corrección política, de ecomuseísmo dispuesto a concebir la naturaleza como un domesticado parque temático, etc –el afán que tiene el actor mediocre por un papel con mensaje para satisfacer su vanidad codiciosa de galardones y no para profundizar en lo transmitido por el papel, como habría podido ocurrir en el pasado con actores realmente comprometidos como Cassavetes o Newman o Garfield o cómicos kamikazes como Lenny Bruce, es lo que mueve en buena medida a la pseudoizquierda: la vampirización de realidades problemáticas para alimentar el propio impulso demagógico, la realidad al servicio del provecho personal del histrión y no a la inversa-). Esa silicona y botox y cirugía transex reclamados como prioridad para la sanidad pública (aquí se ve de una manera prístina cómo los comicastros con sus caprichos pretenden suplantar/alienar el terreno de las reivindicaciones sociales básicas hasta convertir la dialéctica de la lucha de clases -usualmente más cercana a Esparta que a Sodoma- en un ínfimo teatro de varietés). Esos mamarrachos paparachos elevados al rango de líderes de opinión por un perverso psicomengelismo, por unos criminales contra la condición humana travestidos de ingenieros sociales (cuando sólo son expertos en demoliciones del alma, en inocular inmunodeficiencias y virus emasculadores de la conciencia).

Las páginas paridas por Jaime nos hacen pensar en tantos momentos vividos desde el 82 hasta hoy mismo en nuestro país, en clave de pelotazos, de hipermercantilismo como parafilia, de pérdida de toda prioridad que no sea el medro personal y el placer entendido del modo más pedestremente antinatural (esto es, antiCULTURAL –esto es, CIVILIZADO hasta extremos terminales-).

Por supuesto, la novela de Jaime (en la que salen un Zurdo de evolianos ecos en su apellido –con un algo ambiguo, sorelianamente espectral, del Goldstein orwelliano o del Osama transmutado con la primera guerra del Golfo- y un Nicolás –tocayo de mi daimon Nicolás Sicodelo con un si es no es de crístico, esto es, de luciferino desde el prisma de la gnosis- que podrían perfectamente serme, sin pretenderlo en absoluto cuando el autor los imaginó, pura y dura realidad paralela –como la indefinición temporal y cosmopolita, de zona franca, de future passed, tan jüngeriana, que marca EUMESWIL y también propia de MALVANIA, sin olvidar la común mirada irónica del anciano teutón y el joven lobo mesetario, se producen desde el más completo desconocimiento de EJ por parte de Jaime hasta casi el día de hoy, lo que hace más sobrecogedora esa convergencia de evolución visionaria-) tiene un final feliz, según la pauta marcada por el imperecedero proverbio leninista: MAS VALE UN FINAL ESPANTOSO QUE UN ESPANTO SIN FIN. Porque todo final espantoso alberga en su entraña un nuevo comienzo. Sólo la aporía interminable supone el horror, el auténtico horror.

Pero mejor expresarlo en sus palabras. He aquí una somera selección:

COMUNICADO DE ZURDO SCEVOLA
«Yo traigo miedo y muerte para transformación vuestra. No deseo la sangre derramada como bien primero, sino como catarsis. Deseo como bien primero llegar al interior de cada hombre, mujer y niño de Malvania. Deseo como bien primero que alcancéis mi estado. Sé que muchos comprenderéis lo que os estoy diciendo, porque es lógico; aquellos que no me entienden son ignorantes que carecen de intelecto.
A mis amigos en todas partes les pido que recrudezcan sus actos para que la potencia cognoscitiva triunfe en Malvania y nos alcemos grandes, poderosos y triunfantes sobre la faz de nuestro mundo.
Miedo y muerte es lo que traigo.»

LA VOZ QUE HABLA A NICOLAS
«Sois vosotros los creadores de lo real. Si crees que no puedes y crees tener miedo de que acaben contigo y crees que la locura te acecha y crees que el único remedio es convertirse en mendigo: así será. Lo que tú has hecho, Nicolás, es tener la certeza de aprender sufriendo. Tú, que eres Corazón, pediste cambiar las cosas al tiempo que temías que las cosas te derrotasen. Y lo que pides, se te da; porque eres Corazón, muchacho, pero se puede avanzar sin sufrimiento. La vida es energía. Piensa en energía y no en ideas, Nicolás. No te quedes en el cuerpo de los símbolos: ¡traspásalos! Sé energía y habla con las energías. No te limites como hombre, Nicolás. Sé fuerza viva y deja de sentirte solo y especial. Te diré algo: la alegría es la única y verdadera señal del ser humano liberado. La alegría, Nicolás, la confianza, la risa. ¿Qué más puedo decirte? Todo está a vuestro alcance.
Ve, levántate y habla.»

EXABRUPTO DEL DOCTOR Q EN SU ANTIDIALOGO CON ESA MISMA VOZ
«¡Cállate! No escucho otra conciencia que la conciencia de mi beneficio.»

ALGUNAS CITAS QUE ME HAN VENIDO A LA MEMORIA LEYENDO «MALVANIA»

«Antonio piensa por mí.» (Alaska a propósito de Escohotado –una frase que habría hecho las delicias del doctor Q-)

«...a Schwartz le perdía no su inteligencia, que la tenía, sino su ultraliberalismo que un día, por ejemplo, lo llevó –tras un alegato del entonces ministro de Hacienda, Carlos Solchaga, según el cual las enmiendas que presentaba AP, de aprobarse, llevarían a la clase obrera a la hambruna- a exclamar desde su escaño “¡Pues que se mueran de una vez!”» (MEMORIAS DE UN MALDITO, Jorge Verstrynge)

«...en los ochenta se podía ganar tanto dinero que el cebo de la riqueza vencía cualquier comedimiento convencional. Alteraba literalmente el comportamiento, como si fuera una especie de campo magnético. En consecuencia, la posibilidad del estigma social se convirtió en algo irrelevante. La gente destruía el arte, traicionaba a los amigos, transgredía las leyes. Había demasiado dinero en juego. Era imposible resistir la tentación.» (EL CIRCO DE LA AMBICION, John Taylor)

«En nuestro mundo de epígonos de imperios decadentes y ciudades-estado envilecidas, el esfuerzo se limita a la satisfacción de las necesidades primarias. La historia está muerta, lo que hace más fácil la mirada histórica retrospectiva y la mantiene alejada de prejuicios, al menos para aquellos que han conocido el dolor y lo han dejado a sus espaldas.
»De otra parte, no puede haber muerto aquello que llenó la historia de contenido y la puso en marcha. Debe haberse trasladado desde el fenómeno a la reserva –a la cara oculta. Vivimos sobre un estrato fósil que puede, de improviso, empezar a escupir fuego. Probablemente todo es material combustible, hasta el centro.» (EUMESWIL, Ernst Jünger)

«creo que la creación es también, simplemente,
una buena pregunta y una buena respuesta»
(MECAGOENTUPUTAMADRE, Gonzalo Escarpa)

«Howard Roark se echó a reír.» (así comienza EL MANANTIAL, de Ayn Rand)

CUESTION DE OLOR

2009-08-03T00:05:00.001+02:00

(a Barbara Parkins)

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)
(texto inédito escrito a fines del 2000)

«Dejadme volver a aquel suave y espléndido futuro que no ha pasado porque nunca ocurrió.» (RAYMOND CHANDLER)

El olor que despiden algunas caras desde la distancia. La distancia del couché arrugado, de la pantalla de tv, del monitor VGA.

El olor nos aturde, nos avasalla. Todo huele en esa presencia. La melena fosca, sedoso y espeso edredón. Los ojos entornados por la mucha e intensa vida (fingida ante las cámaras, vivida off the record... ¿qué importa?). La sonrisa, de entrada, indiferente (¿el mejor preludio a ulteriores atenciones?). La piel con tendencia a lo violáceo (más que a lo rosado) en los rincones y vórtices singularmente propicios al beso libador y compulsivo... ¿Pero cómo puede oler tanto una imagen, una carne que es (aquí, ahora) solamente virtual?

El olor de un aliento que se adivina sin conocerse. El olor de alguien que andará ya por los cincuenta y ocho años y a quien deseamos con ímpetus añadidos, no importa su aspecto actual (para nosotros siempre será la inquietante muchacha que asomaba fugazmente en aquella historia de espías dirigida por Huston, la ominosa sureña de aquellos grandes relatos televisivos que tanta turbación trajo a nuestra adolescencia, la venenosa Christina que llevaba a los incautos al agujero negro de la desdicha, la casquivana oficial en aquella localidad de provincias de la que partirían para buscar nuevos horizontes, aparte de ella misma, nombres como Leigh Taylor-Young, Mia Farrow o Ryan O’Neal...).

Nosotros, que amamos (desde nuestro fondo más femenino) a las mujeres de cabello fosco y sino fatal, vemos su rostro de carne virtual y su espigado misterio cuando adoramos a nuestras habituales diosas (la Ligeia del amigo Edgar, la Madame Hydra de los cómics Marvel, la Lilith que Jehová desechó en el Edén por insumisa, la Medea gratinadora de niños, la Nadine Cross de LA DANZA DE LA MUERTE...).

Hoy, en uno de nuestros primeros anadeos por la red, la buscamos como se busca a una vieja amiga a quien hace mucho que no se ve pero a la que nunca se olvida, como el poeta Cirlot hubiese buscado a Rosemary Forsyth de haber tenido uso de navegador. Y la encontramos en páginas web, en altares de adoradores, en perfiles biográficos, en reclamos de carne fresca ofreciendo sus imágenes más prohibidas. Nos enteramos de su ascendencia canadiense y nos sonreímos al recordar que otra de nuestras diosas más oscuras, turbadoras y lúbricas (Carole Laure) también comparte esa ascendencia.

La gente continuará sin saber de quién diantres hablamos cuando pronunciemos su nombre («¿Barbara Parkins?: no me suena») y eso nos la hace todavía más nuestra. A ella, a su expresión enigmática (de agitanada Gioconda), a su olorosa carne virtual.

ilustraciones: THE LEFT HAND

LAS CANCIONES DE MI VIDA (27)

2009-07-27T00:09:00.001+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

LA CASA DEL MISTERIO

intérpretes originales: ILEGALES
letra y música: Jorge Martínez

Vives en la casa del misterio,
cayendo con las sombras sobre ti,
cierras los ojos y ya te has hecho daño,
si tú te vas con quién voy a jugar,
no sé.

Vives en la casa del misterio,
oigo a la gente hablando siempre mal de ti,
yo tengo puños para defenderte,
si tú te vas a quién voy a cantar,
no sé.

Hay un extraño en mí,
donde está el crimen,
voy loco entre la oscuridad.

Vives en la casa del misterio,
cayendo con las sombras sobre ti,
cierras los ojos y ya te has hecho daño,
si tú te vas con quien voy a jugar,
no sé.

Hay un extraño en mi,
donde está el crimen,
voy loco entre la oscuridad.

ilustración: HEAD by Twisted (enmarcada por The Left Hand)

LAS CANCIONES DE MI VIDA (26)

2009-07-20T00:07:00.003+02:00

(continuación de la serie iniciada en EL PUNTO Z)

TRYPTICH

intérpretes originales: ROXY MUSIC
letra y música: Bryan Ferry

Here the soil is barren
Here - nothing grows
But crosses
They - know not what they do
You - your forgivenessFalls as dew
Nailed upon a wooden frame
Twisted yet unbroken
Open mounted a silent choir
Understood, unspokenNever was there heard a sound
Until the heavens opened
Now the tide is turning
To other-wordly yearning
Through the sun´s eclipse seems final
Surely he will rise again

ilustración: "WHAT TO DO WITH YOUR DEMONS", Melinda McCarthy

LEIDO EN LA CANICULA 4

2009-07-13T00:05:00.001+02:00

DOS MIL AÑOS DE FELICIDAD (Mª Antonietta Macchiocchi)

Culo de mal asiento (como yo) y, por lo tanto, pletórica de enamoramientos y de decepciones. Amiga de preguntarse y de buscar la coherencia y consecuencia de las cosas (la mejor manera –lo sé por experiencia- de crearse enemigos). Fóbica ante la complacencia en la corrupción y ante la farisaica generación de nomenklaturas. Incapaz de disociar la política de los impulsos más viscerales (amor y odio). Buscadora errabunda y errónea (pero impenitente –hay errores que vale la pena repetir para no convertirse en una mierda-) de lazos familiares (también como yo –¡tantos momentos tropezando con la misma piedra!-) en el encuadramiento político, donde otros sólo se plantean acomodo apoltronado, sinecura, pelotazo... Antifascista (templada en el encuentro directo con el ocupante alemán en su adolescencia: nada de hooliganismos postmodernos de pijoprogres lectores de LA HAINE y camorristas de Tirso de Molina cada 20N) pero sin anteojeras (como suele ser todo lo auténtico si hay un mínimo de actividad neuronal de por medio), seducida por el escuadrista fundacional Malaparte desde su desencantada ironía y su común ilusión por la llamada pekinesa, sería inflexible lustros más tarde ante los pavoneos pro/misinos de Pannella, que la llevaron a romper su breve eurocomplicidad radical (tras décadas de tortuosa, autista e insubordinada militancia en el PCI) y refugiarse en el eurogrupo socialista (en plena euforia de la llegada al poder de Mitterrand –la misma euforia que llevaría al tristón cantautor Benito Moreno, sevillano de adn y bordelés de exilio, a arrancarse por sevillanas justo en aquellas fechas-). Amante platónica (en el sentido más filosóficamente literal del adjetivo) del último pensador marxista, Althusser (quien, con su uxoricidio, contraemulaba trágica e impremeditadamente la praxis de la última revolución emanada del comunismo –la revolución que acabaría con todas las revoluciones modernas-, la hiperextrema arqueoutopía del Angkar). Admiradora de Simone Weil, la ministra y eurodiputada superviviente de läger (con muñeca timbrada para acreditarlo), y atenta lectora de Simone Weil, la loca de Cristo, quien acabaría acercándola desde su ateísmo lleno de hormonas místicas a un quasi final de trayectoria ¿sorpresivamente? papista, enamorada de ciertos pronunciamientos de Juan Pablo II (esto ya queda fuera del volumen que nos ocupa, cuya historia acaba en el 82). Autora del primer libro apasionado sobre la Revolución Cultural, DE LA CHINA, como una década antes había escrito otro sobre la fugaz revolución iraní de Mossadeq, abortada ferozmente por los sicarios del sha y sus titiriteros británicos (mucho después, en pleno albor del jomeinismo triunfante, regresaría a Irán con una delegación de feministas francesas en pleno enragement antishador y acabaría dudando de la autoridad moral de la ayatolesa Beauvoir para condenar el uso del velo por las mujeres iraníes como desafío anticolonial frente a las pijiputas nostálgicas del Sha –siempre intentando ver el haz y el envés sin anteojeras: este capítulo sobre su paso por Irán en el 79 me trae recuerdos de aquellas crónicas de Teresa Aranguren en EL INDEPENDIENTE diez años más tarde, claramente posicionadas a favor de la Revolución Islámica frente a los chantajes occidentales proirakíes-). Del libro me impresionó especialmente su desmitificador retrato del artista del hambre Marco Pannella (de haberlo leído en el 87, nada más editarse en nuestro país, me habría ahorrado una de las experiencias más idiotas de mi ya de por sí ingenua saga política, mi ilusionada presencia como candidato en la Lista Antiprohibicionista de octubre ‘89, organizada por los radicales y pagada bajo mano por Berlusconi –la misma sensación de timo que sintió MAM con Pannella en aquel comienzo de los 80 la sentí yo cuando me enteré después de la verdad del cuento, de la responsabilidad pannelliana en la entrada en política de Berlusconi, o cuando vi al rey de los pacifistas simios de Ghandi exigir con caligulesca bulimia de maricona sádica bombardeos sobre Serbia en los 90 y, sobre todo, al seguir atónito el devenir de la pícara mercenaria Yolanda Alba, hoy bien afianzada en la cuadra de conversos buscavidas de Vidal y Losantos: ya saben, diviniza con ahínco a Hayek, desempolva el viejo juego de las dos Españas pero en clave de explotación mediática con un bloque adepto a EL MUNDO/la COPE y otro a EL PAIS/la SER, abomina de Maricomplejines por su débil oposición, escupe sobre Gallardón por criptosocialista y rcomienda el voto a... UPyD-). Y, last but not least, tampoco es moco de pavo su semblanza de Louis Aragon, poeta icono del PCF, con ese grimoso outing tras la muerte de su esposa/musa/excusa Elsa Triolet, que confirma las acritudes de la semblanza que el GILLES de Drieu daba del caprichoso y frívolamente demagógico poseur Cyrille Galant (que tanto nos recuerda en sus calculadas ambivalencias entre la transgresión y el cipayismo –sustituyamos el PCF por el grupo PRISA y todo cuadra- al santo patrón upedeo Fernando Savater). Como contrapartida a estos gayerismos acomodaticios y cínicos, la sombra pasoliniana, más amiga del riesgo que del confort, más cerca de la naturaleza luciferina (luciferinamente crística) que del lust polviestrellado, una sombra que MAM mima con unción a lo largo de todo el libro.

Tal vez esta mi tercera lectura del tocho autobiográfico macchiocchiano sea (desde la complicidad que dan las peripecias y los climaterios y los desengaños y las inasequibilidades al desaliento) la que más he disfrutado y con la que más he (son)reído.

MAM tocapelotas hasta el final. Follonera de corazón, de karma, no mero simulacro postmoderno por imperativo de audiencia. He ahí su grandeza, la de su continuum, por encima de las contingencias de yos y circunstancias.

ilustración: THE LEFT HAND

VISIONES APOCALIPTICAS 16

2009-07-06T00:13:00.006+02:00

LA BUENA CONCIENCIA

Cada día me resultan más arduos de soportar los alardes de buena conciencia. Ese infatuamiento, ese mirar de arriba a abajo desde la más abisal enanez, ese travestir las miserias (empezando por la cobardía a ir hasta el fondo de los problemas) en virtud cívica... Ese paternalismo, esa ramplonería farisaica de quienes se nos revelan carentes de todo misterio, de toda profundidad, de toda intuición propia (no hablo, conste, de los fanáticos, que tienen indiscriminadamente todo mi respeto en su cerrilidad sacra: me refiero a los filisteos, a los apoltronados en la petulancia cenital de lo correcto, a los que maquillan con ladriditos su nula vocación mordedora –tan preocupados en guardar la ropa que, más que nadar, se limitan a recular tras meter un piececito en el agua, eso sí, una reculada con aire digno y autocomplaciente, de gentes que nunca se equivocan, enfundados en el alibí de la democracia-).

Será por eso que encuentro tan reconfortante en estos días el blog de Mario Conde (Icaro ducho en sinsabores -sujeto consciente del tremendo peso de la realidad-) por su magistral manejo de la duda: esa elegante admisión de la duda propia (admisión tal vez ¿fingida? pero ¡tan seductora por contraste con tantos sapos hinchados de puro helio!), esa insidia sublime al poner en evidencia con ironía quirúrgica lo dudoso de tal o cual otredad engallada y falazmente dogmática...

El mundo cambia, el suelo tiembla bajo nuestros pies, nos acercamos a momentos de tabula rasa, de año cero, tiempos de adviento, cuando muchos de estos sacos de fatuidad se cagarán de miedo ante la esfinge cruel de un futuro que les resulta inconcebible. Volveré a encontrarme con rostros oscurecidos por el pasmo, como en aquella tarde del 12 de septiembre de 2001, camino del cinestudio California para ver AI, y como en aquella tarde, tan celiniana, me reconfortaré ante el desmoronamiento de las buenas conciencias, ante la vuelta al misterio y a la profundidad por mor del miedo a lo por venir. Ese miedo que muy pocos lo sentimos como parusía porque sabemos que eso que ha de venir, sea como y lo que sea, nos redimirá de un presente antiutópico en que la realidad se nos muestra como el más acolchado, obeso, conformista nido del cuco.

ilustración: KAY SAGE (Tomorrow Is Never)

VISIONES APOCALIPTICAS 15

2009-07-01T00:06:00.002+02:00

MI DECLARACION MAS INCORRECTA
(por la que me condenaré forever and ever ante la ¿opinión?)

Mi idea de crimen contra la Humanidad (la más real, la más honesta, la más falta de retórica, la única que puedo y me da la gana admitir) me lleva siempre a pensar no en Auschwitz, en Karadzic o en el Gulag, sino en los inframundos mediático y publicitario aplicados a la política y al pensamiento.

«Así, de prueba en prueba, la filosofía iba a tener que enfrentarse con rivales cada vez más insolentes, cada vez más desastrosos, que ni el mismo Platón habría podido imaginar en sus momentos de mayor comicidad. Por último se llegó al colmo de la vergüenza cuando la informática, la mercadotecnia, el diseño, la publicidad, todas las disciplinas de la comunicación se apoderaron de la propia palabra concepto y dijeron: ¡es asunto nuestro, somos nosotros los creativos, nosotros somos los conceptores! Somos nosotros los amigos del concepto, lo metemos dentro de nuestros ordenadores. Información y creatividad, concepto y empresa: existe ya una bibliografía abundante... La mercadotecnia ha conservado la idea de una cierta relación entre el concepto y el acontecimiento; pero ahora resulta que el concepto se ha convertido en el conjunto de las presentaciones de un producto (histórico, científico, sexual, pragmático...) y el acontecimiento en la exposición que escenifica las presentaciones diversas y el “intercambio de ideas” a que supuestamente da lugar. Los acontecimientos por sí solos son exposiciones, y los conceptos por sí solos, productos que se pueden vender. El movimiento general que ha sustituido a la Crítica por la promoción comercial no ha dejado de afectar a la filosofía.»
(GILLES DELEUZE, FELIX GUATTARI “¿QUE ES LA FILOSOFIA?” –fragmento de la INTRODUCCION-)

«En política se ha convertido en habitual la ruptura de la continuidad. Apenas si se ha terminado de producir un acontecimiento cuando otro irrumpe en la escena. Un conflicto se superpone a otro, a un escándalo financiero se superpone un atentado terrorista, a éste una guerra, y así continuamente. La persona pierde la noción de la continuidad, en parte por la forma en que los acontecimientos le son presentados, es decir, en la forma en que es informado.
La persona apenas si puede asumir el presente como realidad y por tanto se encuentra incapacitada para reaccionar de forma adecuada. Los acontecimientos políticos, en su sucesión vertiginosa y en la forma grandiosa en la que son presentados se convierten en espectáculos. Vivimos entonces en un espectáculo continuo donde los límites entre la realidad y la ficción desaparecen. El escenario es el mundo entero y los espectadores somos todos. En este gran teatro del mundo lo irreal es percibido como real y ejerce sobre las personas la misma función que el mundo real y a la inversa. La frontera entre lo real y lo irreal desaparece o se convierte en tan imperceptible que la persona la cruza con tanta frecuencia que acaba por no saber en qué lado de la misma se encuentra.
Vivimos en una sociedad del espectáculo que, con sus tecnologías de manipulación de la conciencia social, destruye en el hombre anomizado, es decir, en el individuo característico de las sociedades occidentales, la capacidad de percepción de la historia y de su propia experiencia histórica. Esta experiencia histórica y este conocimiento histórico son sustituidos por un eterno presente, donde domina lo aparente, es decir, el espectáculo. La historia no tiene sentido. Los acontecimientos pierden su secuencia lógica, no están vinculados entre sí, ni están vinculados con el pasado. La propia vida de la persona se convierte en espectáculo.»
(ANTONIO FERNANDEZ ORTIZ “CHECHENIA VERSUS RUSIA: el caos como tecnologia de la contrarrevolucion” –fragmento del capítulo “LOS MEDIOS DE COMUNICACION Y LA MANIPULACION DE LA INFORMACION. LA TRAGEDIA COMO ESPECTACULO”-)

«Cuando la sociedad que se proclama democrática ha llegado al estadio de lo espectacular integrado, parece que se la acepta en todas partes como realización de una frágil perfección. Así que ya no se la debe atacar porque es frágil; por lo demás, ya no es posible atacarla, porque es tan perfecta como jamás hubo otra. Es una sociedad frágil porque le cuesta dominar su peligrosa expansión tecnológica. Pero es una sociedad perfecta para gobernarla; la prueba es que todos cuantos aspiran a gobernar quieren gobernar precisamente esta sociedad, con los mismos procedimientos, y conservarla casi exactamente tal como está. Por primera vez en la Europa contemporánea, ningún partido ni fragmento de partido intenta ya ni tan siquiera fingir que pretende cambiar algo importante. Nadie puede ya criticar la mercancía: ni en cuanto sistema general, ni tan sólo como baratija determinada que a los jefes de empresa les haya convenido lanzar al mercado en ese momento.
En todas partes donde reina el espectáculo, las únicas fuerzas organizadas son las que quieren el espectáculo. Ninguna de ellas puede ser ya, por tanto, enemiga de lo que existe ni transgredir la omertà que afecta a todo. Se ha acabado con aquella inquietante concepción, que había prevalecido durante más de doscientos años, según la cual una sociedad podía ser criticable y transformable, reformada o revolucionaria. Y eso no se ha conseguido gracias a la aparición de nuevos argumentos, sino simplemente porque los argumentos se han vuelto inútiles. Por tal resultado se medirá, más que la felicidad general, la fuerza formidable de las redes de la tiranía.»
(GUY DEBORD, “COMENTARIOS SOBRE LA SOCIEDAD DEL ESPECTACULO”)

«La producción ininterrumpida de positividad tiene una consecuencia terrorífica. Si la negatividad engendra la crisis y la crítica, la positividad hiperbólica engendra, a su vez, la catástrofe, por incapacidad de destilar la crisis y la crítica en dosis homeopáticas. Cualquier estructura que acose, que expulse y exorcize sus elementos negativos corre el peligro de una catástrofe por reversión total, de la misma manera que cualquier cuerpo biológico que acose y elimine sus gérmenes, sus bacilos, sus parásitos, sus enemigos biológicos, corre el peligro de la metástasis y el cáncer, es decir, de una positividad devoradora de sus propias células, o el peligro viral de ser devorado por los propios anticuerpos, ahora sin empleo.
Todo lo que expurga su parte maldita firma su propia muerte. Así reza el teorema de la parte maldita.»
(JEAN BAUDRILLARD, “LA TRANSPARENCIA DEL MAL” –fragmento del capítulo “EL TEOREMA DE LA PARTE MALDITA”-)

LA RULETA MEDIATICA
QUE UN DIA CREA HEROES
Y AL OTRO, GARRAPATAS

(dan pie a esta entrada las campañas de insultos –en buena medida, gemelas desde su simetría antípoda y desde su demagógica carencia de autoridad moral por parte de quienes las han organizado- contra Alfonso Sastre por su artículo y contra Jesús Neira por su intervención en el programa de Fernando Sánchez Dragó –artículo e intervención perfectamente honestos desde la circunstancia y el compromiso respectivos, en contraposición a los motivos turbios y venales, sea mantenimiento de pesebre sea arribismo sediento de poltrona, de quienes han ideado estas campañas, arrastrando y manipulando emociones más que reflexiones tanto de un signo como de otro-)

VISIONES APOCALIPTICAS (apéndice a las cuatro entradas anteriores)

2009-06-08T14:22:00.004+02:00

EUROALEGRON DEL DIA

4 razones:
victoria de mi eurogrupo (la abstención -situado por detrás de la eurocámara con el dedito corazón bien enhiesto, como aconsejaba Dandieu-) por más del 50 %;
subida de la Liga Norte (el partido con más visión de futuro, hoy por hoy, de la Europa Occidental y vanguardia del Nuevo Orden Tecnomedieval que apeará treinta años de postmodernidad, de hayekianos y pijoprogres, de una derecha descreída y libertina y de una pseudoizquierda vacía de contenido más allá de las coreografías onusinas, medioambientales y oenegeras -hasta en el aplauso masivo al derecho de pernada de Berlusconi por parte del votante medio italiano, un aplauso con ecos neofeudales de lealtad del siervo a su señor frente a las vanas promesas de un centroizquierda inoperante, se detecta, por debajo del peplum del cavaliere, un claro fondo medieval cuyo único representante riguroso y perseverante es la Liga-);
victoria de los rusófilos en Letonia (que tal vez anime a un outing masivo de sus homólogos en otras ex/repúblicas de la URSS -porque sólo cuando el Imperio del Este se recomponga volverá la estabilidad por esos pagos y, por extensión, al resto de Eurasia-);
ascenso espectacular (podría serlo aún más si sumamos buena parte de las abstenciones) del voto de castigo euroescéptico y ultranacionalista a la burocracia de Bruselas y Estrasburgo que convierte a los eurogrupos UEN (ultranacionalistas), IND DEM (euroescépticos) y la mayoría de los hipertrofiados no inscritos en martillos de presión sobre la derecha civilizada de los Populares europeos, alimentando a los sectores más conservadores de éstos y evitando tentaciones centristas de enjuagues y trapicheos con el centroizquierda sociata, verde y liberal para continuar con más de lo mismo.

2 penas, penitas, penas:
batacazo de LIBERTAS (tal vez su mensaje en buena medida ya lo defendían también otros euroescépticos no uncidos al proyecto de Ganley, incluyendo muchos ultraconservadores que han subido como la espuma en los países del Este);
ausencia de INICIATIVA INTERNACIONALISTA (desde mi prisma soreliano habría sido, con los prorrusos de Letonia, la otra representación de una izquierda REAL, no debole, no coreográfica, y habría equilibrado mínimamente el pendulazo a la derecha del Europarlamento).

VISIONES APOCALIPTICAS 14

2009-06-08T00:04:00.000+02:00

FALL AND RISE: ROMPIENDO BUCLES

(escrito en pleno reencuentro, pasados treinta años, con Reginald Perrin)

Acababan mis tres lustros como estudiante en creciente desmotivación (de colofón aquel fugaz paso, después del COU, por Artes y Oficios como antesala a Bellas Artes –antesala que quedó en simple atolladero sin continuidad-) y me adentraba con el Equipo Antípoda en la contracultura, iniciando mi larga y desigual trayectoria como aspirante (nunca diplomado) a terrorista cultural (curiosamente, por no haberla visto cuando me ocurrieron, mis experiencias con el Equipo Antípoda, La Liviandad del Imperdible, Kaka de Luxe y los inicios de Paraíso enlazan en mucho con las vicisitudes utópicas/comunales de Perrin en la 3ª temporada de la serie –hasta su suicidio final tiene su correlato en el amago de mutis que me tentó en marzo del 81, cuando el mundo se me cayó encima con la desastrosa presentación de Pop Decó y el veto de Clara Morán a mi ingreso en Oviformia-). Era 1976 y Reginald Perrin y Howard Beale se hundían para luego elevarse, éste desde la más apocalíptica american tragedy y aquél desde la sátira bufa llena de vitriólicas rebabas británicas (heredando con vueltas de tuerca las provocaciones de Duchamp, Picabia, Dalí o Warhol –la cadena GROT dedicada a la venta de objetos inútiles-, así como a Céline, Miller, Thompson, Burroughs o Ballard –el hastío ante una existencia condicionada por el binomio trabajo/consumo y ajena a todo atisbo de vocación/destino-, asimilando la contemporaneidad punk –cuya esencia se capta a la perfección con todo el asunto del emporio GROT- y encajando con otros hartazgos andropáusicos del momento –aparte del citado Beale, se me ocurren el Kirk Douglas de EL COMPROMISO, el Jack Lemmon de SALVAR AL TIGRE y EL PRISIONERO DE LA SEGUNDA AVENIDA o el Richard Mulligan de S.O.B.- y anticipando mil cosas, como la saga/fuga de EL REY PESCADOR, el memo suicida de JERRY MAGUIRE, el sufrido shoe salesman de MATRIMONIO CON HIJOS -o su alter ego psycho, el Gil Renard de FANATICO: y ya que estamos con personajes explosivos, pienso también en el D-Fens de UN DIA DE FURIA y, claro, en el dios Lecter, si nos fijamos en el tedio como detonante de su gastronómica ruptura con lo establecido- e incluso, más recientemente, algunos guiños inspiradores para HOUSE y THE OFFICE).

Hoy, de nuevo, todo pinta en necesidad de romper bucles: miro a mi alrededor cómo la gente se hunde y se eleva, se revuelve contra la rutina, arremete contra la realidad (una realidad vuelta panóptico patio de prisión y/o trumaniana jaula dorada) con la intención no de escapar sino de superarla, y rechaza el encostramiento que puede hundirlos como cemento a medio secar por el sumidero de la más absoluta abyección... Así, los escritos energéticos de Gaucho Divino en el LUMINAR, el renovado blog de Mario Conde y sus cada vez más anómalas apariciones en los medios, las intervenciones no menos chocantes de Prada, o, ampliando la mirada, el apoyo creciente (lo que he llamado las ganas de un 93 a la española) a nuevas iniciativas políticas, mediáticas y empresariales, algunas comentadas en entradas anteriores (iniciativas mayormente rompedoras de bucles, planteadas desde la voluntad de poder, de recuperación de principios, más que desde la venalidad –el dinero como medio para acceder a un fin que lo trascienda y sublime: aquello por lo que Ayn Rand osó sacralizar el signo del dólar al mismo nivel conceptual que la hoz y el martillo-, plantando cara a quienes se mueven por lo contrario, a los que desean mantener la entropía vigente, el todo vale del putiferio postmoderno, desde la más pura y chata y ciega codicia –los slogans, abortos de principios, meros reclamos elaborados desde el descreimiento para esquilmar aún más a la gente que busca un destello entre la desesperanza: la existencia entendida como incesante estafa piramidal, como continuo pelotazo-: es por ello que siempre preferiré la megalomanía generosa en energías propias y ajenas a la picaresca usuraria y miserable en sus cautelas, la intensidad de existir como anticipo de Algo Superior que todavía sólo se intuye y no el posibilismo cobarde y castrador de potencias –al final, volviendo al Sorel que tanto marcó mi muy querida transición 60/70, lo importante de una singladura no es la meta sino la singladura en sí, y la meta, mejor como horizonte, siempre inalcanzable y por ello siempre cargada de sentido como acicate-).

Hoy, como nunca, todos somos Reginald Perrin, todos asumimos su épico patetismo de antihéroe en absoluto desacuerdo con su estereotipo (exacta antítesis del mundo terminalmente conformista, rácano y triste, de los muertos de risa Wyoming y Santiago Segura o del no menos macabramente jocoso anticosmos brutto y sus epígonos; el pasotismo, como cínica contrafigura del inconformismo, siempre olió mal pero en estas sus últimas expresiones tumorales el hedor resulta ya insoportable: los esquiroles de Países Imaginarios que han alardeado de anarquía desde la misma cuna de lo despótico, los dealers clónicos del soplón Huggy Bear vueltos en los últimos tiempos doctores en sustancias psicoactivas dispuestos a emularse sin el menor rebozo con un Jünger o un Hoffman, los traidores a la memoria de Lenny Bruce que hoy actúan como reptantes propagandistas de lo impresentable desde la telebasura ávida de freaksploitation, todos hijos conceptuales -en su desvergüenza pesebril, en su criminal trepismo de ratas- de esos judíos guardianes de läger que ponía en evidencia Polanski en EL PIANISTA o de -¡imagen aún más siniestra pero todavía más ajustada!- aquellos payasos que conducían a los niños al gaseadero). PERRIN SOMOS TODOS, insisto, porque los que no son Perrin (esto es, las ratas) no son nadie, no cuentan, a la hora de las cuentas últimas. Son tan sólo m-i-e-r-d-a.

No puedo por menos de resaltar la oportuna coincidencia de que este reencuentro con Perrin se solape con mi primera lectura de EL CORAZON DE LAS TINIEBLAS (mucho más cercana, en su sórdida cotidianeidad, a los recuerdos africanos de Céline en VIAJE AL FIN DE LA NOCHE que a la mitologización psicodélica que Milius y Coppola plantean en APOCALYPSE NOW: y una coincidencia irracional que a uno se le queda dentro de la coincidencia mayor, la presencia del hipopótamo como imagen recurrente y poco grata tanto en el relato de Conrad como en la saga de Perrin).

«Seguramente lo único que buscaba en la selva era espacio en el que respirar y por donde proseguir su camino.» (JOSEPH CONRAD, «EL CORAZON DE LAS TINIEBLAS»)

VISIONES APOCALIPTICAS 13

2009-06-01T00:03:00.006+02:00

QUE (NOS) GOBIERNEN ELLOS

A estas alturas, España, con su actitud inocua (la pseudooposición) e inicua (el pesebrismo) ante ZP y sus sucesivos gabinetes de esperpentos, ha perdido por completo todo derecho moral a gobernarse. Más allá de las realidades (innegables pero oblicuas) de los condicionantes externos que nos modelan y toleran (Bilderberger, Trilateral, Casa Blanca, Israel, Bruselas...) hace falta una explicitud total en la injerencia foránea sobre nuestros destinos. Injerencia que redima de la propia cortedad y cobardía poniéndonos por completo en evidencia, que rompa el bucle de inepcias, de mendacidad y de prepotencia mediocre en que nos hallamos inmersos desde el 14M de 2004. Un viento de irrealidad, de narcosis colectiva, parece recorrernos y solamente retrotrayéndonos a colonia o virreinato de una estructura política que nos englobe podrá salir algo mínimamente fecundo de este país de mierda. De ahí que, en los últimos tiempos, todo indicio de una posible implicación de España bajo la férula directa de una superpotencia o de una superestructura en construcción me alegra el día. La única ocasión en que me he sentido feliz con un movimiento zetapero fue cuando, como regalo a los acuerdos energéticos con Rusia, aparte aquel grotesco lapsus felador de ZP al miniyo de Putin en la rueda de prensa, la Chacona nos sacó tarde y mal (pero nos sacó, que es en este caso lo feliz y categórico) de esa obscenidad del derecho internacional llamada Kosovo (sólo comparable en cuanto a escupitajo moral y perfil delincuente al cortijo que el rey Leopoldo de los belgas se montó en el corazón de las tinieblas africanas bajo la orwelliana etiqueta de ESTADO LIBRE DEL CONGO o a sus precedentes directos, suburbios delincuenciales elevados a la categoría de estado –lo que intentó Lucky Luciano para Sicilia tras la caída del fascismo en el sur de la península italiana o lo que se lleva consumando con Chechenia desde los primeros 90, como bien explica Antonio Fernández Ortiz en su desmitificador estudio CHECHENIA VERSUS RUSIA-). Ahí quedaba claro que, de alguna manera, Rusia hoy dirige parcialmente nuestros destinos (ya que no se logró el sueño aznariano de convertirnos en Estado Libre Asociado de los USA consumando una relación con Washington iniciada en los últimos 40 y en la que todo cristo –franquistas, liberales, sociatas, nacionalistas vascos, hasta ETA cuando la voladura de Carrero...- ha tenido su parte de complicidad, bienvenida sea la hipoteca a una Rusia en trance de recuperación de su status superpowerful). Por idénticos motivos he seguido con atención y simpatía toda esta operación del magnate Ganley de crearse una Internacional a golpe de talonario y contar con nosotros para sus propósitos de construcción de una Europa tecnomedieval alternativa a la inoperante y terminal burocracia hoy existente en Bruselas y Estrasburgo. Como ya dije no hace mucho, prefiero de titiriteros a tipos bragados como Putin o como Ganley (duchos ambos en el uso del Poder en el sentido schmittiano, entre visionarios y canallas, entre santos y demonios, con algo del Gail Wynand randiano elevado en el trato con Howard Roark, y quizás con algo también de esos dictadores maquiavélicos tan añorados por Bossi y que Jünger retrata con simpatía en HELIOPOLIS y EUMESWIL, no perfectos pero sí capaces de permitir a su sombra el florecimiento de los anarcas, su expectativa superadora) y no a un sinuoso, invertebrado y vermiforme cacique local de los media develado de pronto como el Berlusconi que nos toca y merecemos. Por supuesto, si aquí, en esta piel de toro más acabestrado que asilvestrado, surgiese algo remotamente parecido a Putin o a Ganley, un Wynand roarkiano, visionario y canalla, santo y demonio todo en uno, mi alegrón del día sería total. Pero LO DUDO. Así que, por el momento, mejor aspirar a que, directa, explícitamente, con delegados, vicarios y virreyes, NOS GOBIERNEN ELLOS. Rusos, irlandeses, pero con un par... Dando el pantallazo. Rompiendo el bucle de una puta vez.

POSTDATA BARRIESTRELLADA // Y, naturalmente, si alguna vez mi muy estimada Hillary jura como presidenta usaca y comienza a ejercer sus aspiraciones de dominatrix terráquea, en ese tardoclimaterio ebullente de revanchas que la hace tan nixonianamente sexy, yo haré míos también los anhelos aznarianos de que esta piel de buey transgender se dignifique un poco elevándose al rango de estado de la Unión. Con Hillary en la Casa Blanca ni Ganley transeuropeo ni Putin gran cazador/judoka ni ostras de la pradera en vinagre de Módena... Se iban a enterar urbi et orbe de lo que significa PODER. Oh, Hillary, marveliana dama de hierro. El futuro te pertenece.

VISIONES APOCALIPTICAS 12b

2009-05-28T00:32:00.004+02:00

DEL RIFIRRAFE AL GATO

No oigo la radio desde comienzos de los 80 (una excepción: el día de la huelga general del 88; y una paradoja: durante esos años que no oigo radio es cuando hago radio –en Radio 3 entre el 83 y el 84, en Radio 5 y Radio 1 entre el 89 y el 91, más algunas radios libres como Radio Estudio entre el 82 y el 83, Radio Iris en el 88, Onda Merlín entre el 93 y el 94 o Radio Carcoma en el 94-), por ello mi toma de contacto con tertulias y debates ha sido siempre a través de la tv. Y, curiosamente, la primera vez no como espectador sino como invitado en un par de entregas del RIFI-RAFE que en Telemadrid antimoderaba Antxon Urrusolo (en una –primavera del 93-, acompañado de Yolanda Alba, intervine como miembro del público en el turno de preguntas reivindicando la mala conciencia de UCD como secreto de su buen gobierno –no recuerdo cómo acabamos allí, creo que por un enchufe de Paco Camarasa, también implicado por entonces en los sinuosos y fallidos prolegómenos del proyecto corazonesco-) y en otra, posterior (justo la víspera había conseguido Zhirinovsky un importante resultado en unas elecciones rusas), como invitado para debatir el trascendental tema ¿SE FOLLA DESPUES DE LOS 40? (o algo por el estilo), donde tuve oportunidad de coincidir con Fernando Arbex, mi ídolo de adolescencia por sus trabajos con BARRABAS, ALACRAN, BRINCOS y MICKY.

Mi siguiente contacto con una tertulia fue, ya mero televidente, al iniciarse el milenio, con Mª Teresa Campos en Antena 3. Allí me empezó a irritar, aparte de la moderadora con su falso desparpajo marujón (que me traía acres recuerdos de los parientes malagueños que peor se acomodan –por filisteos- en mi castillo de la memoria –nada que ver con mi bizarro abuelo Joaquín o con mi tía Carmela la randiana-), el melenudo demagogo Arturo González (ese sempiterno gesto ajamacucado de senador romano increpador de césares), el sieso Enric Sopena y la paleobatracia Mª Antonia Iglesias y, tras unos inicios poco empáticos, me empezaron a caer bien los orondos Juan Adriansens y César Vidal. El primero, por su en aquel tiempo rara condición de gaycon, defensor sin complejos de Israel y del PP así como único valedor en nuestro país de Pim Fortuyn en el momento de su muerte, todo ello desde una dialéctica jocundamente apoplética rebosante de cultura y más atrayente dinamismo cosmopolita que repelente frivolidad maricona. En cuanto a Vidal, pese a situarme en las antípodas de su ideario (postura que sigo manteniendo tan terne como el primer día que supe de su existencia), lo que me atrajo de él con respecto al resto de la mesa fue su explícita actitud de agente al servicio de $uperiores ¿Desconocidos?, siempre impasible, consciente de que sus tesis estaban en total sintonía con la línea de la cadena y de que los berridos proPSOE del anciano senador, del sieso o de la ajada rana toro nunca serían la ultima ratio en aquella tertulia. Realmente, ese gesto frío/sin/motivos/personales, tan alejado de equívocos histriónicos, a mí, siempre enemigo de fariseísmos y paripés, me pareció honesto (de una honestidad escalofriante y antipática, pero honesto al fin) frente a las payasescas convulsiones de los otros (insisto: hago salvedad de Adriansens, el único que intuí sincero en sus teleles).

Por esa misma época, al disfrutar de dos cadenas locales cuya frecuencia perdí más tarde, solía seguir por una de ellas (POPULAR TV, aún no desfigurada del todo por el kistch neoliberal con tufo a Miami) unas tertulias moderadas por Ramón Pi donde imperaba el sosiego y el respeto (más cerca del ágora ateniense que del wrestling a lo Jerry Springer), y por otra (DUSON, canal dedicado a la acupuntura) a un como presagio de House (su versión iracunda y de orden), el doctor Martínez Pantoja, con un look increíble (pelo engominado, bigote recortado, ceño perpetuo y ojos fulmíneos), que lanzaba con una voz magnífica (ideal para evocar fragmentos de Rafael Gª Serrano –los fragmentos más amargos y descorazonados-) unos monólogos explosivos ciscándose con ejemplar contumacia en todos y cada uno de los tópicos políticamente correctos, y que me llevó a la adicción por una temporada (lo vi, tiempo después, en Tele 5, de galeno invitado en un magazine de la Campos, domesticado y con otro peinado más a la page, y ya no era ni sombra del sujeto tonante y deliciosamente feroz que tanto me había deleitado en el canal coreano). Volviendo a POPULAR TV, en el breve tiempo que la sintonicé me llamó la atención una presentadora y entrevistadora, Sofía Garaizábal, guapa, natural y despierta, idónea para una cadena con trasfondo religioso, y que me trajo al recuerdo a aquella Carmen Lázaro que presentó diversos programas juveniles y religiosos en TVE entre los 70 y los 80.

Podría incluir, amén de la tertulia que cerraba el espacio cinematográfico de Garci (a la cual los shadowliners dedicamos una serie de impresiones en el ya desaparecido foro MALEDETTI, donde yo destaqué como favoritos a Miguel Marías y a Juan Manuel de Prada, en mi primer encuentro con él como tertuliano –había en sus intervenciones una constante mórbida que me hacía mucha gracia-), los programas de Dragó (en los que he participado ocasionalmente), aunque los veo poco (más que nada, por el arduo horario de LAS NOCHES BLANCAS -depende también de los invitados y temas elegidos-). Recuerdo del finiquitado NEGRO SOBRE BLANCO dos entregas notables: aquella sesión de catch entre Manuel Gª Viñó y Vicente Molina Foix (que tanto gusta de evocar el amigo Dildo); y cuando llevaron a Leopoldo Mª Panero a propósito de la biografía escrita por J. Benito Fernández y nuestro Artaud cañí se ausentó a mitad de emisión a echar un pis.

Pasan unos años y, cuando me empiezo a colgar con los programas de cocina, en el rato libre entre COCINA PARA 2 y Arguiñano (ahora ese lapso ya no existe, con Bruno Oteiza por Onda 6), me apunto, entreverando, a los debates de Telemadrid (ALTO Y CLARO) y Cuatro (el que modera la Campoy). En el primero no hay perfiles ni a favor ni en contra que me impacten demasiado (de vez en cuando me alegra el día algún chascarrillo infantil del siempre travieso Miguel Angel Rodríguez, la discreta elegancia de ave estigia de la centrista Consuelo Sánchez Vicente me va ganando –aunque no siempre comulgue con sus moderaciones-, y hasta me reconcilio con la antes bestia negra Isabel San Sebastián –que tanto se me atragantó en mis años álgidos de sarampión abertzale, y a quien llegué a calificar de encarnación de la flaca de las Hermanas Gilda por su acético gesto y sus trazas físicas: ahora la veo más asentada, menos histriónica, y de cuando en cuando hasta dice algo interesante, sobre todo en relación con la reciente política usaca-), a excepción de la fastuosa Carmen Tomás (quien ya se me había quedado en la retina, en los primeros 90, por su presencia en aquel noticiario primerizo de Tele 5) con su desbordante telegenia, su chispeante verbo (hay algo de desgarro penibético en sus subidones) y la taumatúrgica facultad de explicarse como economista sin provocarme ni cortocircuitos cerebrales ni comas profundos (de todos modos, su transfiguración divina a mis ojos se produjo en Onda 6, en un ocasional zapeo por la tertulia de Urdaci, donde le arreó estopa a base de bien al teratológico Daniel Múgica, quien a duras penas balbuceaba tratando de defenderse de aquella avalancha de incisivo gracejo -¡santuario, santuario!-). En cuanto a LAS MAÑANAS DE CUATRO, vuelvo a toparme con el senador y la batracia (aunque por dos ocasiones, una defendiendo a Arzallus y otra a Fraga, esta acibarada criatura me ha llegado a resultar hasta simpática), me aburro con diversos funcionarios de la trama prisaica (el único que no me cae del todo mal, quizás por su cuidada locución franquista y su actitud siempre cool, sea Antonio San José –con ese aire como de hermano empollón de José Sacristán-) y disfruto con tres gratos hallazgos, el centrista Fernando Onega (con su retranca gallega y su inmarchitable objetividad, me hace cosquillas en lo que todavía pueda quedar en mí de mi antañona militancia suarista –aquel pudo ser y no fue del mejor CDS-), la niña grande Angela Vallvey (como sacada de un libro de Enid Blyton, siempre apasionada hasta rozar el tartajeo y siempre al borde del llanto ante los despiadados ataques del torvo anciano porrista de ZP) y el maestro Carlos Mendo (cruce entre Walter Cronkite y Victoriano Fernández Asís, descendiendo por un instante de los empíreos de la Casa Blanca y el Capitolio para ilustrarnos sobre cómo se ve a esta España inmunda desde las atalayas imperiales).

Durante un tiempo, cuando no me apetecía tragarme por enésima vez la segunda dosis de HOUSE, me he acercado los martes al MADRID OPINA de Telemadrid. ¿A destacar?: cierto exabrupto malthusianista (y cabalísimo) de Dragó (que provocó la escandalizada reacción de alguna contertulia –me parece que Pilar Cernuda, exacerbado aún más su aire pacato-), el morbo en torno a Rosa Díez en los comienzos de UPyD (morbo ya por completo volatilizado) y, sobre todo, el general anticlímax que suelen provocar las intempestivas contribuciones de Juan Manuel de Prada.

Doy de comer aparte a ese espacio de telebasura con ínfulas de seriedad que es LA NORIA, comandada por el inefable viruelo Jordi González, y a la que me acerqué, zapeante, por la sorpresiva presencia de Mario Conde y de Santiago Carrillo, ambos situados a años-luz del personal del programa, donde pude deleitarme con una pelea de verduleras entre la señá Mª Antonia y Miguel Angel Rodríguez, con la consabida sarta de procacidades del monotemático Jimmy Giménez-Arnau o con unas intervenciones vergonzosas de Verstrynge (esa actitud genuflexa ante Carrillo a cuenta de enmerdar el recuerdo de Adolfo Suárez, trampa en la que el viejo zorro no cayó, defendiendo al ex/presidente sin la menor vacilación: si tuviese que atenerme sólo a sus apariciones en LA NORIA –siempre amarillistas y ramplonas, sin el nivel que yo creía habitual en este hombre-, haciendo abstracción de sus libros, sus escritos en EL VIEJO TOPO, su blog y su generosidad para conmigo en aquellos primeros 80 –vale, y de alguna intervención mucho menos petarda en programas de Dragó sobre la cuestión islámica-, ya lo habría borrado de mi memoria hace tiempo).

Pero ha sido con la TDT cuando he descubierto dos cosas fundamentales en mi condición de pesquisidor de tertulias: primera, que Federico Jiménez Losantos (a quien había leído con agrado en sus épocas de DIWAN, a quien traté brevemente –en su calidad de amigo de Kikí D´Akí- allá por el 83, y a quien nunca había visto/oído en los media, salvo una entrevista a Alaska difundida por You Tube -donde Federico exigía para mí poco menos que la camisa de fuerza- y algunos flashes de noticiarios a propósito de su juicio por no sé qué historias con Gallardón), después de imaginármelo como un Lecter de las ondas, habida cuenta de lo mucho y tremendo que se ha dicho sobre (o mejor, contra) él, cuando me lo encuentro ¡por fin! en LD (en tres ocasiones: entrevistando a dos jóvenes peperos vascos reivindicadores de la memoria de la defenestrada María San Gil, con el presidente de la Asociación de Internautas dándole caña a la flamante ministra de Cultura, y otra vez haciendo bromitas sobre las cacerías de Garzón usando como machacón pretexto una foto del juez Dredd con un tití), sentado a mucha más altura que sus invitados pero en un espacio más reducido que el habitual en un late night show donde también se estila esto de la diferencia de alturas aunque, repito, no tan exagerada como aquí (me dio la impresión de un jefecillo tiranuelo de oficina siniestra de LA CODORNIZ reclutando personal más que la de un entrevistador con sus invitados), haciendo especiosos alardes de malignidad y exagerando sus peculiaridades físicas y de locución con un sesgo de indigesta autoparodia (¿tal vez tratando de imitar a su paisano Wyoming en... imitación de FJL? –y luego soy yo el que necesita la habitación acolchada...-), me pareció no el Lecter esperado de verbo letal, calmoso y certero sino una versión torpe, fallida, sin gracia, pasada de fecha, de Stewie Griffin: alguien a caballo entre lo megalómano y lo liliputiense.

Por contra, el otro descubrimiento hecho a través de la TDT ha sido harto estimulante. La única tertulia televisiva capaz de causarme adicción, EL GATO AL AGUA. El reclamo inicial fue ¡cómo no! la presencia de Prada, luego toparme con otros nombres gratos como la estigia Consuelo Sánchez Vicente o la tremenda Carmen Tomás, así como los siempre interesantes peperos Alejo Vidal Quadras y Gustavo de Arístegui (hoy por hoy, de los mimbres menos penosos en la desfondada formación que ¿dirige? Rajoy). Pero, sin desmerecer los amenos toques enológicos ni a la gentil secretaria Ana Gugel (una versión notablemente mejorada -por pensante- de las contables del 1,2,3... que va desgranando cada x tiempo datos sobre qué intervenciones de los tertulianos están gustando más y cuánta gente se escora a favor o en contra de las encuestas que propone el programa), la gran punción lumbar de adrenalina la clava el dinámico, cordial e implacable moderador Antonio Jiménez (habría que retrotraerse a épocas ya pretéritas, del último franquismo y de la primera Transición, y evocar a nombres como Joaquín Soler Serrano, Lalo Azcona, Joaquín Prats o José Luis Balbín –se incide aún más en el anacronismo con esa impecable locución y ese rostro pétreo, como tallado por Juan de Avalos, que nos recuerda al mítico Angel Losada de POR TIERRA, MAR Y AIRE o a aquel galán de marmórea mandíbula que se prodigó en los 60/70, Robert Webber: el otro Jiménez parece indicar esperanzadamente cómo alguien sin un físico barnumesco ni ademanes afeminados y/o sobreactuados ni ínfulas de graciosillo ni problemas de pronunciación ni alardes analfabetos puede conducir un espacio de debate y no morir en el intento-). Como otros y otras muchos y muchas, yo también lo admito: me llamo como me llamo y soy gatoadicto.

AH, Y POR CIERTO, A MODO DE POSTDATA [que me apetece dedicar a la sœur rouge del zenmeister, aplicada lectora de los contubernios shadowliners] // A quienes me reprochen que en la presente entrada todas mis simpatías se dirigen hacia nombres de derechas y mis antipatías a sujetos que se sitúan en la izquierda, decirles que, desde mi mirada soreliana, mis simpatías están con la sinceridad, la consecuencia y la coherencia y mis antipatías con lo contrario. No creo en la sinceridad de tal izquierda, la cual (a diferencia de la sinceridad, consecuencia y coherencia con respecto a la derecha y al centro de los otros nombres mencionados que sí me hacen tilín) para mí no es sino derecha vergonzante, lerrouxismo, demagogia, populismo, pesebrismo, peronismo (en la más baja acepción de este término), propaganda de un statu quo corrupto hasta la médula, ganas de explotar fáciles impulsos de hooligans futboleros... Si en esas tertulias hubiese auténticas voces de Izquierda (con mayúscula, sin comillas ni cursivas ni rintintines), yo sería el primero en congratularme. Pienso en algunos nombres y ninguno de ellos me lo puedo imaginar ahí, bien por residir a miles de kilómetros huyendo de este país como de la mierda hacia horizontes de mayor rigor y realidad, bien por haber sido asesinados, bien por estar vetados o bien, simplemente, por no darles la gana de participar en simulacros donde la libertad de expresión siempre tendrá un punto de tongo según la corrección política marcada por cada terminal mediática: nombres, a bote pronto, se me ocurren el hoy residente en Moscú Antonio Fernández Ortiz [su mejor texto ya se colgó hace años en LINEA DE SOMBRA], el hoy residente en La Habana Carlos Tena (mentor y mano amiga en tantos momentos de mi trayectoria –represaliado en 1991 de RNE por la entonces cancerbera de la Casa de la Radio Mª Antonia Iglesias-), el asesinado en Madrid en 1989 Josu Muguruza (una de las mentes más lúcidas que ha dado el mundillo abertzale, al punto que su muerte puede considerarse para el devenir vasco tan infausta como la de Rathenau para la república de Weimar –y, por supuesto, me refiero también con esta comparación a la filiación política y conexiones con altas esferas de Interior de sus asesinos, tanto en el caso del PSOE de entonces como partido del GAL como en el del SPD y su Ramborenea, Gustav Noske, diseñador y respaldo institucional de las fuerzas paramilitares que acabarían con Rathenau tras haberlo hecho primero con Karl Liebnecht y Rosa Luxemburgo-; su espíritu, más cerca del confederalismo iberista de Nin y Maurín que del cul de sac de un solipsismo aldeano en creciente y descorazonadora bunkerización, ese espíritu iberista que empapó el debut de HB en las europeas del 87, que se fue abandonando a la muerte de Muguruza y que hoy parece recuperarse, corregido y aumentado, en la nueva iniciativa para el próximo 7J, ojalá suponga una fértil recuperación de su memoria y no una coyuntural y desechable triquiñuela electoralista), el archivetado y exiliado en Euskalherría Antonio Alvarez Solís (del cual recuerdo –y echo de menos- una estupenda serie de entrevistas de cerca por un canal local a finales de los 90), la irreductible comunista y (por tanto) ex/miembro de IU y del PCE Angeles Maestro o el jubilado (por hartura de clamar en el desierto) Julio Anguita...

Pero ¿a qué acalorarse?: si hasta el mismísimo Prada lo reconoce. Todo tiene su componente de wrestling, de performance, de espectáculo. Es más fácil morir por los potingues ingeridos para mantener el look que por los golpes recibidos en el ring. Será difícil toparnos con un Howard Beale. Las gentes no se van a lanzar a derrocar al gobierno en un día de furia colectivo ni siquiera (seamos minimalistas) a salir al balcón a berrear su hartazgo. Todo lo más, un sms escrito con las pezuñas para afirmar el amago de ego (como aquellos rupestres ¡BIBA LLO! que decoraban las tapias de los pueblos antes de que el graffiti se considerase una de las bellas artes –la relación entre los sms analfabestias y las más meditadas cartas al director es de clara involución de éstas frente al auge de los primeros; y los sms y comments en blogs que intentan mantener un razonado y argumentado espíritu de protesta y no caer en el mero rebuzno o en la ventosidad verbal van cada vez a menos-).

Y, pese a todo, sigo confiando en que hay fisuras, en ese tictac que late en Prada (esas expresiones crispadas que le roba la cámara cuando le interrumpen –sólo un actor del Método podría fingirlas-, esas cosas que dice y que escribe contra el consenso general –tampoco el malestar que puede detectarse en el resto de tertulianos en tantas ocasiones que habla Prada es fingido-, esa denuncia de la COPE en el periódico vaticano... –no sé, será como dicen sus enemigos engreimiento infantil, tensiones irresueltas, rencores personales, o quizás algo más acuciante y trascendente, un germen de llama interior, pero sea cual sea el motivo, ha hecho del taciturno Juan Manuel un elemento gratamente desestabilizador dentro de las tertulias mainstream y, dado que, a diferencia de mí, no se le conocen atisbos de kamikaze ni de maldito ni de émulo de Howard Beale sino que parece un sujeto sumamente responsable en la defensa y promoción de su carrera, estas conductas anómalas son las que me inducen a pensar que, de veras, algo está moviéndose en el País de la Piruleta, que ya nada está atado y bien atado, que nuevos factores entran en juego, que hasta Prada puede desahogarse cada día un poco más sin riesgo de autoinmolación, que se siente, de algún modo, respaldado en sus escandalosas opiniones-). Y si Prada puede sentirse respaldado, muchos otros y otras pueden (podemos) hacerlo también, no importa el pensamiento que se defienda (pensamiento, a derecha o a izquierda, centrífugo o centrípeto, extremooriental o estremooccidental, pero, eso sí, liberado de lo debole, de lo virtual, del pacto tartufesco, del consenso tramposo travestido de cainismo, del simulacro, de la coreografía, del sida político/social que todo lo corrompe y desnaturaliza emasculándolo y lobotomizándolo...). Vuelven a vivirse tiempos decisivos. Se acaba la belle epoque postmoderna. Para todos los que tenemos algo en la cabeza (¿derecha, izquierda? ¿centrípeto, centrífugo? ¿extremooriental, estremooccidental? ¿qué importa?: hago mía, como ya he dicho más de una vez, la explosiva y soreliana frase –expresada en una tesitura similar- del francés Arnaud Dandieu, “No somos ni de derechas ni de izquierdas; pero si resulta absolutamente preciso situarnos en términos parlamentarios repetimos que nos encontramos a medio camino entre la extrema-derecha y la extrema-izquierda, por detrás del presidente, dando la espalda a la Asamblea.”), algo, repito, que trascienda en su obsesión (no importa cuál sea esa obsesión) la mera venalidad, el mero condicionante mercenario y pesebrista, éste es un umbral de esperanza.

VISIONES APOCALIPTICAS 12

2009-05-14T00:05:00.005+02:00

MAREJADA A ESTRIBOR

Acabo de incorporarme como espectador habitual a la TDT y, zas, nada más sintonizar me topo con una guerra entre dos canales, INTERECONOMIA y LIBERTAD DIGITAL, a propósito de las respectivas apuestas hechas por estos media a dos candidaturas a las próximas elecciones europeas, LIBERTAS/CIUDADANOS (INTERECONOMIA) y UPyD (LD). En ambos casos, no veo que se ponga mucho énfasis en el PP (aunque INTERECONOMIA, tal vez por un mayor imperativo de objetividad, ha entrevistado en sus tertulias a varios notables en campaña e incluso alberga a un eurocandidato –el halcón Vidal Quadras- entre sus tertulianos).

Según colijo de la pelotera, desafiando el hasta el momento existente monopolio mediático neoliberal (tan crítico con el PP de Rajoy –crítica que, desde luego, encuentro justificada por su debilidad, indefinición y entreguismo a los chantajes zetaperos-) bajo la férula de Federico Jiménez Losantos y César Vidal (más toda su plétora de conversos –conversos militantes y con regodeo, con una web exclusivamente dedicada a machacar sobre el tema de sus conversiones-, como Gabriel Albiac, Pío Moa, Cristina Losada, Juan Carlos Girauta, el recientemente fallecido hermano de Jorge Semprún, la inefable Yolanda Alba, etc), ahora surge una derecha aún más dura (por más consecuente) de sesgo social/conservador, más acorde con el actual discurso del papado (línea que la emisora formalmente vinculada al Vaticano, la COPE, con su entrega incondicional a Federico y su peña, pues parecía más bien diluir por puro afán de audiencia hasta extremos rayanos a veces en lo cismático –si Cristo volviese con la fusta a desalojar mercaderes, tendría que pasarse en primer lugar por la COPE: aunque seguramente eso haría que muchos coperos hinchas de Fede y su pandilla lo volviesen a crucificar, si nos atenemos a los sms de corte apóstata de quienes, encabronados por la marcha de sus ídolos, despotrican contra la cadena y contra los obispos como sólo podría esperarse de un Tardá o de un Carod coronado de espinas...; si éste es el personal que la emisora episcopal ha congregado en torno suyo, jopete, menuda labor proselitista...-). Tan sólo una voz, la de Juan Manuel de Prada, retomando las invectivas de un Belloc, un Bloy o un Chesterton, ha dado la impresión desde hace tiempo de defender (contra todo y contra todos) el regreso a la coherencia en los media conservadores incomodando así al cínico consenso postmoderno de una derecha, más que liberal, libertina, fiel seguidora de ese mejunje sodomítico/babilónico que aupó a Berlusconi a comienzos de los 90 vía Partito Radicale (oh, los pannellianos, siempre dispuestos a actuar de muñidores de políticos nefastos con tendencias antiutópicas y proclives a la lobotomización social: desde la protección en los primeros 80 al agente desmovilizador Toni Negri hasta el imbécil culto italiano a Zapatero, que incluso dio pie a una película), mejunje que el cristiano Fellini (no en vano fue uno de los elegidos por Vintila Horia para su VIAJE A LOS CENTROS DE LA TIERRA) retrató tan bien en su rutilante e indignada pesadilla GINGER Y FRED.

La COPE, resintiéndose lo mismo de sus propias contradicciones por este crecimiento del nuevo impulso conservador que comanda el magnate irlandés Declan Ganley con su proyecto transeuropeo LIBERTAS y por el aumento del malestar entre sus oyentes menos afectos al neopeplum hedonista de Fede y sus conversos, últimamente ha entrado en conflicto con éstos, que seguramente abandonen la cadena para iniciar una nueva aventura sufragada y dirigida en última instancia por Pedro Jota. ¿Habrá un acercamiento entre la COPE e INTERECONOMIA? Personalmente, y dada la gravedad de la crisis, sería lo más cabal: el neoliberalismo más cínicamente hayekiano está acabado como expectativa/canto de sirena y, como ocurre siempre en tiempos de fin de ciclo y caída de una civilización, es la introspección comunitaria (más medieval que barroca, más germinal que terminal, con sus fijaciones jungianas por lo telúrico, lo intrahistórico y lo celeste –equivalente colectivo a la pulsión orante que conmueve a cada quisque en las situaciones de extremo peligro y tribulación-) la que acabará por llevarse el gato al agua.

¿Y qué pasa con UPyD? Por lo que puede deducirse de los sms en tertulias de tv y los comentarios en blogs, crece el desconcierto entre los hasta ahora seguidores de la COPE y LD en cuanto al partido que encabeza Rosa Díez. Un partido que, más allá de los alardes pied-noir sobre la cuestión vasca y la Babel lingüística, está chocando no poco con las creencias y querencias de un buen número de sus votantes: se define más socialdemócrata que neoliberal (¿a qué entonces tanta matraca doctrinal en el think tank de LD si se acaba apoyando a un partido bastante remiso a identificarse con tal modelo económico?), defiende el aborto con unos presupuestos más cercanos a la manga ancha de la miembra Aído que a las algo más restrictivas posiciones peperas, pese a sus repetidas quejas de veto por el grupo PRISA varios de sus apoyos (Fernando Savater, Mario Vargas Llosa, Antonio Elorza...) colaboran en EL PAIS y Vargas Llosa (quien, recuérdese, ha dicho más de una vez que considera al Felipe González del pelotazo un gestor más fiable que José Mª Aznar, tan jaleado por los neoliberales puretas hoy valedores de UPyD) publica regularmente sus libros en editorial vinculada a PRISA, el mentado Elorza insultó públicamente a buena parte del electorado upedeo cuando en una tertulia de Telemadrid calificó a Franco de genocida (habida cuenta de que el trasero de doña Rosa debe en un elevado porcentaje su aposentamiento en las Cortes al voto de gentes que o sienten pura y dura nostalgia del Caudillo o, si no la sentían en absoluto, lo han redescubierto en los últimos años con el revisionismo histórico de un Pío Moa o un César Vidal –¡también, rizando el rizo, propagandistas de UPyD!-). Esta ambigüedad de la hidrocefálica (por personalista) formación de Díez (cada día más empeñada en marcar distancias con la opinión que la ha situado en las Cortes y el Parlamento vasco y en tender puentes hacia el PSOE) empieza a concitar la sospecha de si UPyD no será un apeadero de tránsito de Rosa Díez (y no una operación política con ambiciones de consolidación e identidad propia) para volver a postularse en el PSOE cuando se busque repuesto a ZP (y en este sentido, la cosa tendría más que ver con el Partido de los Trabajadores de Carrillo o con la efímera Renovación Democrática de Verstrynge cuando estaban tramando su transbordo al PSOE). Ello supondría una completa burla de Díez a muchos de sus votantes y, dado el apoyo a ultranza a UPyD de los neoliberales como Federico y toda su peña de conversos tan devotamente hayekianos, la sospecha de si tanto alarde fundamentalista en materia económica y tanto ostentóreo ataque a Maricomplejines y a Gallardón por su tibia oposición al PSOE va a ser un bluff y si de lo que se trata, al final, es de debilitar al PP en provecho del PSOE. Vale, lo mismo ésta, a corto plazo, puede considerarse una hipótesis demasiado conspiranoica: ¿tendría más sentido este otro escenario, el llamado complot ginecocrático que, a medio plazo, debilitando a Rajoy y contando con el queme de ZP, permitiese a Esperanza Aguirre y a Rosa Díez pelear de manera sincronizada por las cimas del PP y PSOE, respectivamente, con la común aquiescencia berlusconiana de Pedro Jota (versión mediática del mítico Charlie –de la serie televisiva-: por cierto, en la tertulia de mujeres que dirige Esther Esteban en VEO7, donde sólo Pedro Jota ejerce como deus ex machina masculino, toda esta simbología de LOS ANGELES DE CHARLIE resulta de lo más patente), convertido a partir de tal momento en cacique absoluto de los media, al hundirse (con la crisis de un PSOE postZP) el ya no poco tocado grupo PRISA y perder su sentido, con la caída de su mesías de plexiglás, el zapaterismo a muerte del endeudado emporio Milikito (LA SEXTA/PUBLICO), que, en una situación semejante, podrían acabar absorbidos/satelizados por EL MUNDO, supremo titiritero de un bipartidismo explícitamente tongado? (tal vez este complot, de ser cierto, lo hayan inspirado en parte las piruetas radicales italianas que hoy, a través de la estrategia bifronte de La Rosa nel Pugno y los Riformatori Liberali, jugando a enfrentarse, quieren pillar banquillo al tiempo en el centroizquierda y en la amalgama de Berlusconi).

Pero, suponiendo que por ahí vayan los tiros aparentemente esquizoides del apoyo neoliberal a la socialdemócrata UPyD a la par que se continúa apostando por la schwartziana Esperanza Aguirre, tal vez las cosas no resulten tan fáciles para Pedro Jota y sus ángeles (y demonios). Hemos de ver qué pasa con LIBERTAS, o el efecto de la homologación de los conservadores británicos a ALTERNATIVA ESPAÑOLA en detrimento del PP pero también de UPyD (por cierto, buen regalo de votos les harán el PP y UPyD a ambas formaciones con gestos como éste), o el rumbo que toma la COPE tras la marcha de Federico y sus acólitos, o el crecimiento (por el momento, imparable) de INTERECONOMIA. Ah, bueno, y también ha de verse por dónde sale (si por lo estrictamente económico o, además, por lo político/mediático) el antiidiota Mario Conde.

Una cosa clara. Se va acercando el fin de la partitocracia española, con la consiguiente reconversión y creación de siglas y formaciones y la salida por el escotillón de una clase política abúlica y falta de perspectivas. Hay ganas de un 93 cañí y solamente los talantes realmente ambiciosos (antimateria de los pícaros cortoplacistas y trileros que hoy sufrimos) saldrán a la cancha. Ahora veremos cómo se juega la partida en este país por ahora acabado, mucho más acabado que lo estaba Italia a comienzos de los 90.

Que conste, por si la presente entrada induce a equívocos: este menda continuará de observador en su alero abstencionista, estereoscópico, soreliano, inasequible a anteojeras, pero, lo reconozco, el panorama se vuelve más estimulante por momentos, en tanto más se apega a la realidad y se va desprendiendo del estupefaciente acolchamiento políticamente correcto y de la mundofelicista frivolidad aloi.

DURAN VS FEDERICO:

DOS TITANES SE MIDEN